Отец моего жениха
Шрифт:
Блядь. Где у Андрея охрана?
Я стою на месте еще секунд пять, прежде чем убеждаюсь, что да, мне не показалось: рязаночка пытается чернявого мудака отшить, а он отшиваться не хочет.
Чертыхнувшись от души, иду в сторону танцпола, а внутренний голос усмехается: «Чего, Серега, решил молодость вспомнить? Неужто драться будешь?»
Конечно, я драться не буду. Мне по статусу не положено, а девчонка сама виновата, что по клубам без сопровождения шарахается. Просто позову охрану, а пока прилипале скажу, чтобы отвалил.
– Руку выпусти, бульдог
– Я тебя просто поболтать зову, че ты ломаешься? – глумливо усмехается чернявый.
Да, без вмешательства никак.
– Девушка попросила ее отпустить, – говорю, поравнявшись с парочкой. – Или ты русского не понимаешь?
Цепкие руки – и правда не русский. Какой-нибудь Джабраил или Муса, судя по носу.
Две пары глаз устремляются на меня: одни – зеленые перепуганные, другие – темные и наглые.
– Э-э-э, а тебе больше всех надо? Я тут со своей девчонкой общаюсь.
– Руку ее отпусти, джигит, – повторяю настойчивее.
Даю Мусе или Джабраилу несколько секунд на раздумья, после чего с силой надавливаю на его запястье. Смуглая рожа кривится от боли, и рязанская кисть оказывается на свободе. Все-таки не зря я в свое время пару уроков айкидо взял.
– Пойдем, – беру Юлю под локоть. И пусть она мне не нравится, но женщин я обижать не могу позволить.
– Вы только не деритесь, пожалуйста, – бормочет она, послушно семеня за мной.
Смешная. За кого принимает меня? За сосунка, которому надо самоутвердиться при помощи кулаков?
– Никакой драки не будет, Юля. Сейчас вызовут охрану и этого идиота выведут из клуба.
– Э-э-э, – несется мне в спину. – Че, ебешь ее, дедуля?
Не знаю, что меня задевает в этой фразе: упоминание о том, что я могу трахать временную невесту сына, либо же то, что меня назвали дедулей. В голову ударяет тугая волна адреналиновой крови, и я, отпустив Юлин локоть, разворачиваюсь и коротко бью чернявого в челюсть.
Бокс дважды в неделю тоже пригодился – рухнул как подкошенный. Сегодня прямо ночь премьеры моих спортивных достижений.
Вокруг начинает собираться толпа, в числе которой, судя по характерной волосатости, прибыла группа поддержки чернявого.
– Ответишь, падла. Найду и землю жрать заставлю, – доносится гнусавый голос с пола.
Совсем молодежь с Кавказа нюх потеряла.
– Чтобы искать было легче, – вытаскиваю из бумажника визитку и швыряю ему в лицо. Давно хотел от этого бумажного атавизма избавиться. – Но я бы не советовал, если красные мокасины еще потаскать хочешь.
Он и его дружки лают в спину что-то еще, но тут рязаночка повисает на мне и перепуганно лепечет:
– Пожалуйста, Сергей Георгиевич, давайте уйдем.
– Прощайся с подружками, Юля, – распоряжаюсь раздраженно. Адреналин постепенно покидает меня, и я начинаю злиться, что повелся на провокацию, как малолетний щегол. – Хватит на сегодня приключений.
Достаю из кармана телефон,
6
Сергей
– Пап, мама сегодня нас на ужин собирает. В семь встречаемся в «Парусе» на Пречистенке, – говорит Дима в трубку, и я морщусь, потому что в этот момент он начинает отчаянно кому-то сигналить, да так, что закладывает уши.
Бросаю взгляд на часы: почти пять, а мне еще в офис «Серпа и Молота» надо заехать на встречу с управляющим.
– Раньше сказать нельзя было, Дима? – Выворачиваю на Садовое и моментально втыкаюсь в многокилометровую пробку. Я уже начал забывать, какие заторы бывают в Москве.
– Из головы вылетело, пап, – беспечно отзывается сын. Я не удивлен – такая безответственность очень в его духе. К сожалению.
– А повод какой?
– Повод – наша с Юлей свадьба, пап. Мама хочет обсудить детали, гостей, дату и место проведения торжества, пока ты в России.
– Ладно, буду. – Отключаюсь и бросаю телефон на приборную панель.
Итак, в программу моих московских каникул добавился еще один неприятный пункт, включающий в себя ужин с бывшей женой и бедовой рязанкой. На поддержку Снежаны в избавлении сына от денежной пиявки мне рассчитывать точно не приходится. Она и раньше умом не блистала, а с тех пор как увлекалась косметологией, с ней вообще разговаривать стало сложно. Будто ей мозг заморозили ударной дозой ботокса, или что она там себе колет, и теперь она реагирует лишь на слова: «ресторан», «Сейшелы» и «новая коллекция от Валентино».
Снова беру телефон и набираю номер Владимира Конникова, знакомого ФСБшника, которого два дня назад попросил собрать информацию о гражданке Живцовой Ю. В. Мы условились, что папку с делом он передаст мне через четыре дня, но ввиду ужина-сюрприза я решаю его поторопить. Хочу поскорее прекратить этот фарс и вернуться к делам в Лондоне.
– Володя, ты у себя? – уточняю после его подобострастного «алло». – В течение получаса подъеду. Папку заберу с тем, что ты успел накопать.
– Сергей Георгиевич, вы же знаете, сбор информации – процесс не быстрый. Я пока не все пробил.
– Девчонке же двадцать один всего, Володь, вряд ли дел успела натворить на трехтомник. Или успела? Хоть что-то стоящее внимания есть?
– Ну вообще-то есть.
Это я и хотел услышать.
– Буду, – резюмирую и отключаюсь.
С Владимиром мы встречаемся в нашем привычном месте: в кафе через дорогу от его офиса. Он ждет меня за угловым столиком, сложив узловатые ладони на черной папке формата А4, содержимое которой, надеюсь, прервет мой незапланированный визит в Москву и отправит рязанку если не в Рязань, то как минимум в съемную хрущевку в Южном Бутово.