ПарМА. Проклятая колода
Шрифт:
— Где Локари? — вопрос подтверждается очередным ударом по рёбрам.
— Тебе виднее, — отвечает Тим, с трудом отдышавшись.
Снова удар. Хочется упасть и не шевелится, но держат крепко. Только и остается — гнуть маты и стараться не орать от боли. Да, мальчики Кромбуша, оказывается, не били, а гладили. Ещё удар — ч-черт, как больно…
— Мы знаем, что ты — Говорящий, — шипит в лицо цимгр, — мы знаем, Локари был у тебя. Куда дел, говори?!
Тим говорит — старая как мир тирада
— Где Локари?!
— Тебе на хрена? — Тим сплевывает кровь, — ты ж его даже в руки взять не сможешь.
— Картежник сможет, — отвечает цимгр. — Говори! И умрешь быстро.
Тимур молчит. Не потому, что герой на всю голову. Просто он понятия не имеет, куда могли деться Локари. Последний раз обе карты были в заднем кармане штанов. И если их там не оказалось… Интересная петрушка получается.
Лысый Цимгр — по ходу, предводитель — отходит, кивнув кому-то в толпе.
— Ловкач, займись. Только аккуратно, он мне пока нужен.
Ловкач — лохматый и вонючий, приближается к пленнику. В руке — нож. Не надо обладать богатой фантазией, чтобы предсказать дальнейшее. Тимур прикрывает глаза. В появляющихся в последний момент спасателей он не верит, зато отлично знает, что можно сделать с человеком, имея только нож.
Смрадное дыхание вызывает тошноту, ткань рубашки с треском рвется… Первый — поверхностный, обжигающий надрез пересекает грудь.
— Где Локари, Говорящий? — хрипло шепчет цимгр.
"Тамерлан! Ответь Блейкому" — раздается на канале закрытой связи.
Галлюцинации, наверное, думает Тимур, но всё же отвечает:
"Твою дивизию, Блейком! А раньше ты раскачаться никак не мог?!"
В этот момент Ловкач с силой вгоняет лезвие в левое предплечье Тима.
— Локари?
— Да пошёл ты…
Ловкач скалится и медленно проворачивает нож в ране.
От нестерпимой боли перед глазами всё плывет, и сознание милостиво покидает Цоя.
***
— Как всё прошло? — поинтересовался Блейком, едва Грег появился в приёмной Каримова.
— Как-как… Дурак — он везде дурак, — отмахнулся Грег, падая на стул рядом с товарищем. — В общем, ничего умного я ей так и не сказал.
— Это нормально, — успокоил тот. — Глобус сейчас у разработчиков, придется подождать.
— На фоне того, сколько времени мы уже потеряли, какие-то полчаса погоды не сделают, — Грег поерзал на стуле, потянулся. — Еле сбежал, на самом деле. Мать вцепилась мертвой хваткой, магистра подключила… Хорошо, Фандрил на моей стороне.
— У Фандрила руки чешутся до карт добраться, — хмыкнул Блейком, — так что хошь — не хошь, а сотрудничать придётся.
— Все ученые немного сумасшедшие, — пожал плечами Грег. — Не понимаю
Блейком хотел что-то ответить, но тут на канале закрытой связи прорезался Каримов.
"Кузнецов! Твой напарник явился?"
"Только что".
"Так чего вы там прохлаждаетесь? Дуйте в склад!"
На этот раз обошлось без массовки. Кроме Грега с Блейкомом, присутствовали лишь сам Каримов да безопасник Сергеев, без которого, по мнению атеиста-Кузнецова, в ПарМе и вода не освятится.
Каримов поинтересовался самочувствием гардкхастца, услышал в ответ ожидаемое "всё хорошо" и вопросительно взглянул на Блейкома:
— Готовы?
— Готовы.
На этот раз Грегмар сразу же почувствовал путь, но не торопился, внимательно отслеживая возможные варианты. Основная дорожка вела строго на тот самый замок, но было что-то ещё. Даже не ответвление, больше похоже на пробой… В другой раз Грег бы поостерегся, но сейчас этот путь казался единственным вариантом. Ну, так значит так.
Они вышли в жаркий полдень посреди бесконечной, выжженной степи. В лица ударил горячий ветер.
— Это здесь, — уверенно заявил Грег, скользя взглядом по девственному пейзажу. Он знал: сейчас — на месте.
— Посмотрим, — проворчал Блейком, запуская вызов-маяк.
"Тамерлан, ответь Блейкому! Блейком вызывает Тамерлана!"
Отзыв пришёл мгновенно.
"Твою дивизию, Блейком! — Прозвучало, как сквозь сжатые зубы. — А раньше ты раскачаться никак не мог?!"
"Тим, ты где? Ты в порядке?"
Ответа не последовало. Лишь маяк, указывающий на то, что Цой где-то в этом мире и весь предшествующий разговор Кузнецову не приснился.
— Ну что? — обеспокоился Грег, видя, как мгновенно помрачнело лицо напарника.
— Он где-то здесь. Координаты есть, но…
— Но ваша техника так не работает, — кивнул Грег. — Ладно, сделаем. Сам он как?
— Хреново, по ходу. Сколько тебе нужно времени?
Грегмар вынул из кармана зеленый "прыгун" — личную вещь Цоя, который ему выдали ещё при первой попытке.
— Да, в общем, нисколько. В пределах одного мира всё гораздо проще.
Он нисколько не рисовался, порталы всегда давались ему без малейших усилий, а сейчас он почти физически ощущал нить, связывающую вещь и её владельца.
Блейком положил руку на плечо гардкхастцу, тот шагнул вперёд. Туман, просвет — они материализовались посреди заполненной вооруженными людьми деревенской площади.
Тимура увидели сразу: он лежал прямо на земле, неловко подогнув ноги, из раны в предплечье текла кровь. Над раненым склонились двое, явно не медбратья. Один всё ещё сжимал в руке окровавленный нож.