Пехота-2. Збройники

Брест Мартин

Диму Талисмана опять увозим в «медроту» в Ваху. Начинает кашлять Санчо, хриплый сухой скрежет рвет грудную клетку. Саня молчит, не просится в тыл, ходит в наряды, ест горстями какие-то таблетки и снова кашляет.

Днем напротив нас становится КАМАЗ. В кузове сепарского грузовика, стволами назад стоит «зушка». На зушке — явно сбитый прицел, она бьет выше нас, но бьет часто, пули шьют струйки дождя над головами. Это нестрашно, мы большей частью укрыты за верхним уровнем террикона, но это нервирует, и это делает опасным спуски и подъем по единственной дороге, связывающей

нас с остальной страной. Дорога спускается прямо на восток и только внизу, у самого карьера, сворачивает налево, на север, еще триста метров, снова налево — и выезд из посадки на поле. Километр с лишним по раздавленной грунтовке — и околица Новотроицкого. Каждый раз, каждый долбаный раз, когда мы пытаемся проехать по дороге, вылезает эта проклятая «зушка». Они посчитали, что за те сорок секунд, которые мы тратим на спуск на наших машинах, они не успевают выстрелить ПТУРом, и поэтому они просто сыпят на нас килограммы железа. А мы копаем. Как и вся линия фронта длиной в четыреста с лишним километров.

А вечером выкатывается «Нона». Или две.

— Смотри сюда. Чуеш? Мартииин. Мартин, мля! — кричит из кунга командир.

Я курю возле входа, перемешивая «таланами» грязно-рыжий окружающий мир. Мир отвечает мне чавканьем, холодом, бабахами и стрелкотней на «Кандагаре», соседней с нами позиции шестой роты «семьдесятдвойки».

— Мартиииин!

— Шо?

— Иди сюда, говорю, задолбал курить.

Я швыряю окурок на землю под кунг, грязные капли стекают по зеленым бортам чужеродной машины, косо стоящей возле палатки. Или это палатка стоит возле машины? Брррр. Сутки постоянного дождя — и уже ни черта не хочется. И «зушка» молчит… хорошо. Ладно, полезем в продрогшее нутро нашего домика-на-колесах.

— Нападай.

— Садись сюда и слушай опытного милиционера. Шо вздыхаешь?

— Дождь надоел.

— Всем надоел. Мне вот, например, «зушка» надоела. Тре её товой… порешать.

— Как? Ты бач, они прямо перед дачами, получается… ща… красные ворота помнишь?

— Не гони, давай по карте.

Вася тянется на полку и начинает шарить. На пол последовательно падают перчатка, УЗРГМ, еще одна перчатка и почему-то сверло. О, надо сверло Механу отдать, то я в тротиловых шашаках отверстие под УЗРГМ делал, сапер недоделанный…

— Шо шукаешь?

— Карту.

— Карту свою лучше не доставай, от твоей карты наш секретчик отакими слезами плачет.

— Нашей карты, Мартин, нашей. Не, я планшет хочу.

— Он на зарядке, я с утра ставил. Ща, — я шагаю к дальней стенке, где на засыпанной барахлом деревянной койке мостится семидюймовый потрепанный руками военнослужащих «Asus» от АрмииСОС. — На. Воображение тренировать надо. Планшет сядет, как ты…

— Мля, ты мне Викторыча не включай тут.

— А че Викторыча сразу?

— Та он меня задолбал уже этим «надо в карте разбираться, планшет сломается, шо будешь делать…»

— Ааа. Ну я не Викторыч…

— Да, ты меня и без планшета задолбать можешь.

— А ты — меня.

— Якби я тебе долбав — з тебе людина була б, — говорит мне Вася бессмертные слова старшины и включает

планшет. — Так, Докуч, Докуч, де… А че ты ихний КСП не отметил?

— «Их». Не «ихний», не беси меня. Забыл я. Та похер, зато я «красные ворота» отметил. Позиция… «девять». Чи «восемь».

— Я отмечу, будет «восемь». Так… Считаем сначала. Расстояние… расстояние… два… два-семьсот. АГС не достает ровно на километр.

— Лейтенант Очевидность.

— Подерзи, подерзи… «Фагот» по дождю просрем. Просрем?

— Просрем. Как нефиг делать.

— СПГ?

— Точность не та. Протупим сто метров — втулим прямо в дачу, к комбату не ходи. Завтра во всех новостях будет. Ээээ…

— «Украинская военщина расстреливает мирные кварталы Докучаевска».

— «Украина опять нарушила Минские договоренности».

— «ЗСУ призвали на Донбасс роту эльфов».

— Было.

— Точно. Было.

И мы ржем, вспоминая январь. В январе было хорошо. В январе мы сидели «на ВОПе ровно», еще на старом, и смотрели на трассу. Там блиндажи были теплые… эххх.

— СПГ — неточно.

— Минометка?

— С Шайтаном договориваться треба.

— Ээээ… Так… Стопэ. Есть идея.

— Это настораживает.

— Нихера. Горизонтальные связи… понимаешь? Они движут войной. Горизонтааальные свяааази…

На моих изумленный глазах у валяющегося на спальнике командира подымается настроение, а это дорогого стоит в этот мерзкий день.

«Увага, своячок, своячок!» — вдруг мявкает моторола. Мы замолкаем. Три-два-один… нуууу?.. Ииии?..

Бум! — и через пару секунд тух-тух-тух комьев земли по крыше. Все, стихло.

— Пошли покурим, — бурчу я и осторожно выглядываю наружу. Кажется, дождь заканчивается.

— А пошли! — Ротный соскакивает с койки, целясь ногами в остывшие берцы. Правая нога попадает, левая — соскальзывает с ботинка, и Вася становится черным носком прямо в липкую жижу, покрывающую пол кунга. — Мля!

— Правша, — комментирую я.

— Есть носки?

— Ща.

— Тока чистые.

— Ого, ну вы и задачи ставите, товарищ командир. Мы когда последний раз стирались?

— Я — давно, а ты — в субботу. Не жмись. Дай оте понтовые, с «Каптерки». Высокие.

— Итальянские?

— А фиг его знает, чьи они. Давай быстрей, не задобвуй.

Я шуршу пакетиками, копаясь в носках, Вася подбирает с пола УЗРГМ и уныло его рассматривает. Дождь окончательно стихает, и мы слышим гомон людей, вылезших из палатки. Удивительное дело, как мало нужно для счастья — просто чтобы дождь прекратился. Хотя бы временно. Пока Вася меняет носки, открываю фейсбук.

— Ого, мля.

— Шо там?

— Прессуха семь-два выложила наш видос с горящей бэхой и написала… щас… о, вот. «Військовослужбовці сімдесят другої бригади підбили БМП ворога… бла бла бла…». Ну и так далее.

— Ээээ… Не понял.

— Отож. При всей любви к «семьдесятдвойке»… Мы — сорок первый.

— Окремий. Мотопіхотний.

— Отож. Ладно… ща пойдем к блиндажам, позырим, потом подумаем над этим. По большому счету — неважно, хотя… ну блин. Так, ты куда гранаты складывал? Мартин. Мартииин!