Пехота-2. Збройники
Шрифт:
Два пристрелочных уходят из-за «Банана» на Докуч. Прилетают еще три мины к нам, и тут же гаснет свет. Жужжание генератора, привычное и поэтому незамечаемое, стихает, и ночь, иногда рвущаяся на нитки «выходами» и «прилетами», замолкает. Тихо.
— С…. …ля! — Из блиндажа выскакивает Механ, на ходу натягивая свитер, и убегает в ночь.
— Куда? — кричит вдогонку Вася. — Обстрел, мля!
— Та я бистро, долью бензу і все! — раздается из темноты.
— Бля, — говорит Вася. — Какие-то долбанутые, эти пехотинцы. Мины херачат —
— Пойду и я, — говорю я и тяжело отлипаю от глиняного откоса.
— Куда?
— Та посвечу ему, шо он там в темноте поналивает…
— Точно — все долбанулись, — крутит головой Вася и тоже поднимается. — Ну, пошли…
… только я не знаю, кому тяжелей было.
Явно не мне.
Я был постоянно занят. Хрен его знает, чем, но ведь правда. Вода в «цевешке» закончилась, треба звонить чи везти ее куда-то, дров на двое суток осталось, бэка, бэка пополнять постоянно, тяжелые зеленые или светло-сосновые ящики с советскими маркировками растаскивались по позициям, по щелям-оружейкам, ночью убитая белая газелька или военный рыдван, завывая на весь сектор «М» уставшим двиглом, забирались на террикон, и пацаны тащили, тащили, тащили…
Или продукты. Тоже в газельке. И чтоб яйца съели сегодня-завтра, и сыр… Ну, или то, что в армии называлось сыром.
А тут свист — и мина разметывается метрах в ста, и пацаны такие «мляааа, як вони заїб@ли… Та карочє. Не попадуть…» — и дальше машину разгружать.
А потом, уже совсем поздно, четыреста километров передка превращались в одну огромную телефонную будку. Невидимые цифровые цепочки протягивались на сотни километров, потому что сорок четыре тысячи человек разговаривали с домом.
Кружка с чаем никак не хочет остывать, горячущий металл хватаешь в перчатке, прижимая плечом к уху грязный смартфон, только что снятый с зарядки. Геник крайний раз чихает и выключается, гаснет все, весь мир падает во тьму, и только редкие искорки из труб буржуек да огоньки бесчисленных сигарет живут вдоль лініі бойового зіткнення.
— Привет!
— Привет, мася.
— Ты как?
— Да нормально…
Что я должен был ей говорить? Как я мог им рассказывать то, что окружало нас эти месяцы? Сказочка «я служу в штабе и охраняю дерево» больше не прокатывала.
— Здравствуй, сынок.
— Привет, мам.
— Ну как ты там?
— Да нормально…
«Нормально». Вот и все, что мы могли выдавить из себя. Как я мог что-то рассказать, если в моих словах рвались мины, херачила наша арта поверх голов, аватары пытались вылезти из ямы, а скобы в окрестных магазинах закончились? Что мне было говорить? Что я поел и в шапке? Или что на «бэхе» стартер навернулся, и у нас только одна машина на ходу? Или про то, как кбм и мехвод набивают ленту для 2А42, сдирая пальцы,
— Привет.
— Привет, пап.
— Слушай, я тут смотрел по айситиви про ваше Новотроицкое…
— Не смотри телек, пап.
— Как у вас?
— Да нормально.
«Нормально» — самое частое слово в разговорах с семьями. Боже, как же они ждали нас. Каждый день. Каждую чертову секунду. Справляясь без нас и не справляясь одновременно. Погибая с каждой сводкой «…сьогодні в районі проведення антитеррористичної операції загинуло…» Оживая, когда ты, такой весь занятой, бурчал в трубку «Да нормально». Они держали тыл — без оружия, без соседей слева и справа, всегда помогающих огнем, они защищали с запада тех, кто защищал мир с востока.
И сейчас ждут.
— Пйивет!
— Привет, сыночек!
— Папа, пйивет! Кагда ты пйиедешь?
— Сынок, я…
Родная. Малыш. Мама. Папа.
Спасибо, что защитили меня.
Все нормально.
— Мартіііін… Мартін! Не спи, мля!
— А? Скока время?
— Ну хоч не стрельнув… Півп’ятої.
— Чего шепчешь? — я сажусь на койке и сдергиваю телефон с полки. Точно, полпятого. В распахнутой дверке стоит Ярик.
— Командира не хочу будити.
— Зайди, закрой дверь, холодно же.
Ярик вдвигается в кунг и прикрывает дверку. В броне, с автоматом и с топором в руке он напоминает замерзшего канадского лесоруба, зачем-то взявшего зброю. Пар вырывается изо рта, нагретый спальник стремительно теряет тепло, я спускаю ноги вниз и ищу ботинки. На своей койке ворочается Вася.
— Ми поїхали зара, Дізель вже прогрів. ТО я тебе бужу, щоб ти знав.
— Кто на «Чарли»?
— Сєпар і Міхалич.
— Спят?
— Хєр там, як заснуть — звиздюлєй получать. Ідеш?
— Да, да… — Я поднимаюсь, накидываю на шею ремень с кобурой и сдергиваю куртку. Фууу, холодно. Апрель, говорите?.. Ну-ну.
Ярик пятится и вываливается из домика-на-колесах. Я прикрываю дверь, точно — не разбудить бы коммандера, и оглядываю светлеющий террикон. Тихо. Затвердевшая грязь под ногами, истоптанная и бугристая, поблескивает в свете зажигалки. Тьфу ты, точно заморозок был. Ааааам, как спать хочется, ну просто смертельно.
— Погоди… Возьми «мотор» целый.
— Нахєра? Баофенг же є.
— «Моторола» дальнобойней. И по «мотороле» вы, «если шо», с «Кандагаром» свяжетесь на четвертом. Наш — второй, батальон — третий. Повтори.
— Та запомнив.
Мы идем за крайний капонир, где фырчит «Урал», уже развернутый на выезд.
— Здоров, — машет мне из кабины Дизель. — Так я спускаюсь?
— Кто с тобой?
— Яричка.
— Валите с Богом, мы за вас отомстим. Где Ломтик?
— Тута я, — выступает из полутьмы замотанный, как красноармейцы в финскую, Лом.
— Сколько вас?