Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Но как отключить мозг? Научите. Где проклятая кнопка? Нажмите.
Бабушка протягивает маленькую деревянную шкатулку. Едва сдерживается, чтобы не заплакать.
— С Днём Рождения, Лорочка, — голос предательски срывается, пальцы дрожат.
Мама тоже готова разрыдаться, а папа мастерски отмораживается, вперив взор в экран телевизора.
— Ну, дебил! Просрать чёткий гол! — негодующе комментирует действо. — Какой имбецил этого кретина на поле отправил?
— Idiots, (Идиоты,) — резюмирует
Открываю подарок, замерзаю изнутри. Серьги и кольцо, золотые, задорно сверкающие крохотными бриллиантами. Стоят недёшево.
Просила же ничего дорогого не покупать. А кто послушает. Ради единственной дочери и внучки выложат всё до копейки. Не догадываются, что у меня полно драгоценностей, что эти ледяные камни уже давно не греют, вызывают отвращение, лишь усугубляют мучения.
Я готова выбросить на помойку сияющие безделушки, пожертвовать брендовыми нарядами, отказаться от громкого титула. Готова заложить душу дьяволу лишь бы…
Лишь бы мой личный Дьявол был сегодня рядом. Обнял или оттолкнул, поцеловал или ударил. Не важно. Главное — никакого молчания. Пусть звонок, пусть короткое смс. Любой знак внимания оживит скорбно тлеющую нить накала между нами.
— Спасибо, — улыбаюсь.
Рассказываю о жемчужном комплекте, хвалю будущего супруга. Не выдаю истинных терзаний, загоняю раскалённую занозу глубже, в очередной раз преодолевая боль.
Жутко тянет исповедаться. Выложить настоящую историю от начала до конца, как на духу, ничего не утаивая, не подбирая выражения, не заморачиваясь над эвфемизмами.
Но нельзя.
Проглочу слабость, запью горечью. Заткнусь, зашью рот суровой нитью. Не проболтаюсь.
— Поздравляю! — лучшая подруга возникает на пороге с лаконичным почтовым конвертом в одной руке и с воздушными шариками в другой
Маша опаздывает на час, а я не в обиде. Спешить некуда и незачем. На вечер заказан столик в модном клубе «Me gusta», ибо набивший оскомину «Адмирал» отправлен на заслуженный покой. Однако нет ни малейшего желания отрываться под ритмы зарубежной эстрады.
Сколько не танцевала? Тысячу лет. И ещё столько же не захочу.
Бал в замке Руж, лорд-псих, незавершённый виток вальса.
Маски прочь? Не смешите. Есть вещи, от которых невозможно избавиться.
Проклятая Фортуна. Ненавижу.
«Тогда пляши», — советует скептик внутри.
Выражай гнев, выплёскивай энергию, не храни в себе, не замыкайся. Выпусти демонов в ночь, позволь пламени гореть. Не сдавайся, устанавливай правила. Не зря вырядилась в шлюху. Будь ею. Без тормозов, без ограничений. Смелее. Взорвись и освободись.
«Не забудь о главном, — заявляет многозначительно, берёт паузу и рявкает: — Положи х*й на эти пафосные п*здострадания».
Мотивирует, не правда ли?
Банкет завершён, вызываюсь помочь маме
— Лора, — раздается вкрадчивое обращение.
— У? — выдаю нечленораздельно, активно лечу психическое расстройство алкоголем.
— Я видела Стаса, — ровно и спокойно, совершенно безоблачно.
Никаких хлопушек, никакой барабанной дроби. Но от подобных объявлений и помереть не долго.
Поперхнувшись шампанским, начинаю надрывно кашлять, стучу кулаком по груди.
— Что? — уточняю осипшим голосом. — Где? Когда?
— Около недели назад, в супермаркете, — мама выключает воду, поворачивается и с удивлением изучает мою порядком обалдевшую физиономию.
— Почему раньше не сказала?! — восклицаю возмущённо.
— Думала, знаешь, — пожимает плечами.
Оскорбительная шутка.
— И молчу? — не перестаю офигевать.
— Ты часто молчишь. Лишний раз словом не обмолвишься, постоянно не договариваешь, избегаешь откровенности, — вздыхает. — Бабушка переживает. Ты очень отдалилась от нас.
В её глазах столько боли, что мне становится стыдно. По-настоящему.
Мужики приходят и уходят, вдребезги разбивают мечты, плюют на осколки, не клянутся в любви до гроба, не хранят верность. А семья всегда рядом. На первом месте? Нет, вне всяких мест и категорий.
Сегодня утром я облажалась. Почти убила себя. Практически преступила черту.
Зачем? Ради чего? Какого хрена эта убийственно гениальная идея поселилась в бедовой голове? Кому и что я собиралась доказать?
Бедную девочку обидели, не поставили в известность о грядущем и минувшем, не включили в элитный список доверия Александра фон Вейганда.
Отличный повод для суицида. Нужно забиться в угол, нарыдаться всласть, потом порезать вены или выпрыгнуть из окна. Алгоритм прост до безобразия, именно так поступают в трудных ситуациях. Сливаются в унитаз, самоуничтожаются, даже не пытаясь разобраться с проблемой.
Правильно, не расхлёбывай дерьмо. Наоборот, торжественно и с почестями нагадь сверху кучу побольше. Пусть все поймут, оценят и пострадают.
Пока Диана будет дальше подбивать клинья к моей собственности, я окажусь в гробу, чем невероятно обрадую близких людей. Венки со слезоточивыми надписями, аккуратная ограда вокруг могилки, крышесносные поминки. Не картина, а загляденье.
Еб*ть, я идиотка!
Хуже тупорылых футболистов, которые просерают чёткий гол, решающий исход финала. Хуже безмозглых водителей, которым папа частенько обещает засунуть бейсбольную биту прямо в…