Проклятый рыцарь

Стоун Рик

Щелкает выключатель, я кидаю пару ложек растворимого кофе в немытую еще со вчерашнего дня чашку и заливаю их кипятком. Сахар мне не нужен, с давних лет привык пить кофе без него. Аккуратно ставлю горячий, дымящийся напиток рядом с ноутбуком. Пока он стынет, мне приходит в голову еще одна идея. Так, как бы получше сформулировать поисковый запрос? Да, наверное, вот так пойдет. Пальцы стучат по клавиатуре, поисковик задумывается, подвисает буквально на секунду, а затем выдает результаты.

Да такие, что после прочтения всего нескольких первых ссылок меня бросает в холодный пот. Оказывается, район-то, где находился клуб, намного хуже, чем показался мне на первый взгляд. Я-то всего лишь хотел узнать, может, кто из местных

что-то видел, слышал подозрительное в ту ночь, когда убили Катрин. И написал об этом. Нет, вот как раз об этом случае, ничего существенного они и не писали. Зато выяснилось, что это убийство тут далеко уже не первое. Если верить комментариям местных, за последние годы было что-то около двух десятков подобных случаев. Все погибшие — девушки и молодые женщины. Самой старшей и тридцати еще не исполнилось.

Судя по тому, что писали на форумах и блогах — большинство жертв были далеко не самыми образцовыми гражданками. Бездомные, наркоманки, и то и другое вместе. Проститутки — дешевые, из уличных. Я никоим образом не оправдываю убийцу или убийц. Просто, по понятным причинам, родственники у многих из них либо вообще отсутствовали, либо не слишком-то интересовались их судьбой. Как следствие, и шум поднимать особо было некому. Как удобно!

Резкий приступ желчи едва не заставил мой желудок вернуть назад все то немногое, что я успел съесть сегодня на завтрак — кто-то из местных блогеров успел сделать на мобильный телефон фотографии одной из жертв еще до приезда полиции. Зрелище, прямо скажем, было не для слабонервных. Впрочем, фотографии хмурых полицейских, уносивших уже упакованное в пластиковый мешок тело, тоже присутствовали.

Как оказалось, эта фотосессия была далеко не единственной — еще в нескольких случаях обнаружившие тела жертв случайные прохожие делали фотографии то ли сразу после звонка в 911, то ли еще до того, как туда позвонить. Один идиот даже себя умудрился сфоткать на фоне убитой. Мерзость какая!

Мне вот интересно, люди всегда были такими больными на голову, или только в последние годы начали с ума сходить, в погоне за интернет славой, «лайками», и дешевой популярностью?

Кстати, большинству местных жителей, по крайней мере, тем из них кто оставлял комментарии, на жертв вообще-то было глубоко плевать. Все, что их волновало, так это то, чтобы самим не попасть в этот скорбный список. Многие обвиняли самих жертв — мол, а чего еще ждать от наркоманов и бездомных? Наверняка какой-нибудь спятивший бомж и совершает все эти убийства. Так что, в основном, все их требования к полиции заключались в том, чтобы она, то есть полиция, убрала куда-нибудь, куда угодно, подальше «всех этих». Пока случайно не пострадали «нормальные» люди или их дети.

Так, ладно, с этими-то все понятно. А что же полиция? А, по большому счету, и ничего — лишь сухие строки официальных пресс-релизов говорили о том, что ведется расследование, то-се, пятое-десятое. В паре случаев, убийц вроде как даже поймали — таких же, как и жертвы, социально неблагополучных.

Может, Бекка тогда, в баре, была права, и им действительно главное просто побыстрее закрыть дело, свалив вину неважно на кого? По крайней мере, до тех пор, пока не пострадал кто-то из социально значимых граждан? Кто-нибудь из среднего класса, или уж тем более из высших слоев общества.

Или все еще хуже, и, на самом деле, они кого-то покрывают? Я, конечно, не детектив — но как по мне, так все эти убийства были очень похожи одно на другое и носили отчетливый признак серии. То есть, это работа либо одного маньяка, либо целой группы психопатов. А не какого-нибудь случайного поехавшего крышей наркомана.

И вот еще, что странно — началось все это безобразие примерно пять лет тому назад. Как раз тогда, когда в этом районе открылся новый ночной клуб. До этого, конечно, тут тоже было не то чтобы уж совсем все тихо — но вполне в пределах

«нормы». «Нормы» для района, отчаянно балансирующего на грани между средним классом и пристанищем для бедных. Так, несколько бытовых драк, вандализм. И всего пара убийств — одно «по пьяни», другое из ревности. Причем, в обоих случаях жертвами были мужчины.

Теперь же, клуб процветал, а вот район стремительно хирел.

Какое-то очень уж странное совпадение!

Вдруг опять послышался какой-то шум. Вроде бы, даже чей-то едва слышимый шепот. Бекка что ли проснулась?

Я, прислушиваясь, отвел взгляд от монитора. Нет, вроде ничего — опять все тихо. Может, просто показалось?

А когда вновь посмотрел на экран ноута, то вздрогнул с такой силой, что, дернув рукой, скинул чашку с кофе со стола. Послышался звук бьющейся керамики, по полу потекла уже успевшая остыть черная жижа, но я все никак не мог оторваться от бездушного экрана. Готов поклясться, что буквально на секунду там промелькнуло чье-то лицо! Как-будто кто-то посмотрел на меня с той стороны. И нет, это было не мое отражение на стекле монитора! Более того, мне показалось, что это было вообще что-то не совсем человеческое. Как какой-нибудь демон из фильмов ужасов. Ну, или там из сериалов — знаете один такой, где два брата колесят по всей стране, охотясь на демонов, оборотней, призраков и вампиров? И еще, вроде бы Оно мне даже улыбнулось!

Чертовщина какая-то! Может, все-таки просто померещилось, после чтения и просмотра всех этих ужасов? Но я готов поклясться… Да и галлюцинациями я раньше никогда в жизни не страдал. Ладно, что бы это такое ни было — сейчас оно уже исчезло. На экране остались лишь результаты поиска моего жутковатого расследования.

О, а вот теперь Бекка точно проснулась — видимо, ее разбудила разбившаяся чашка. Следующие несколько часов описывать особо нет смысла — думаю каждый, ну, хорошо, почти каждый, хоть раз в жизни через такое проходил. Все мы когда-нибудь, да перебирали с алкоголем.

Через несколько часов, уже ближе к вечеру, она окончательно приходит в себя. Ну, настолько, насколько это вообще возможно в такой ситуации. Трезвеет, по крайней мере.

— Ладно, пора мне, — говорит Бекка вялым голосом, увидевшая, что на экране мобильника высветилось несколько пропущенных вызовов. Все от ее родителей. Я брать не стал, а она была немного не в состоянии.

— Давай я тебя отвезу, — предлагаю ей.

— Нет, спасибо — я лучше возьму такси, — тихо, но твердо отказывается она, а я не решаюсь настаивать. Кто знает, может, так действительно будет лучше? Особенно, если она сейчас поедет к родителям, на поминки. Я там вряд ли буду к месту.

— Тогда давай, я тебе хотя бы такси вызову, — она на секунду задумывается, затем кивает, соглашаясь.

— Ну, спасибо тебе… за все, — говорит Бекка минут через десять, глядя в окно, как к моему подъезду подъезжает выкрашенная в желтый цвет машина. — Ты уж прости, если что не так было. Я ведь обычно себя так не веду, — оправдываясь, добавляет она, при этом по-прежнему избегая смотреть на меня. — Сам понимаешь, какая ситуация. И за то, что устроила в баре — тоже прости, — вот теперь она смотрит мне прямо в глаза. Я вижу, что она еле сдерживается, чтобы не заплакать. Как и то, что она совершенно не помнит то, что успела сказать, перед тем как «отрубилась».

— Я, пока ты спала, тут кое-что накопал на этот клуб…

— Не надо, — мягко перебивает она. — Не надо. Может, действительно пусть лучше этим делом займется полиция. Того, что случилось, уже все равно не изменить…

— Но…

— Давай поговорим об этом, но только не сегодня. Позже, ладно?

— Хорошо.

Я провожаю ее до машины, мы неловко обнимаемся на прощание, затем я какое-то время смотрю вслед желтому такси.

После чего, поднимаюсь к себе, беру телефон и пишу смс. Спустя полчаса томительного ожидания мне наконец-то приходит ответ.