Прости за любовь

Джолос Анна

— Спасибо.

— Обращайся.

Иду на улицу. Просматриваю пропущенные вызовы. Читаю сообщения.

— Ну чё ты там нарешал, двоечник? — доносится до меня голос Горького.

Он стоит, прислонившись плечом к колонне. Хмурый и мрачный. Бледный как смерть. Мешкари под глазами. Опять не спал.

Друг очень тяжело переживает смерть деда.

— Привет.

Подхожу к нему. Обмениваемся рукопожатием.

— Норм?

— Почти всё сделал.

— Красава!

—

Надо в цветочный сходить. И в магаз. Мать наказала купить Германовне букет и конфеты.

— Погнали.

Спустившись по ступенькам, движемся в сторону калитки.

— Жара, звездец.

— Ага.

Парит сегодня люто. Асфальт раскалён. Дышать абсолютно нечем.

— Вещи собрал?

— Да. А ты?

— Целый чемодан.

— Модник херов, — брюнет закатывает глаза. — Вон Чиж с пакетом. Фотку прислал. Канючил всё утро спортивную сумку. Мол, стыдно так в столицу ехать.

Ржу.

— Как предки отреагировали на твоё решение?

— Они ещё не знают.

— Да ну блин, ты чё? — удивлённо на меня смотрит.

— Не хочу, чтобы матушка расстраивалась заранее, — пожимаю плечом.

— Ну в принципе, правильно. К деду сходим на кладбище?

— Конечно, сходим, бро, — обещаю я.

Дальше до цветочного павильона шагаем молча. Паша опять грузится и я его не трогаю. Знаю, что в такие моменты важно просто быть рядом. Без лишней болтовни и суеты.

Собираем с флористом хороший букет. Покупаем в супермаркете большую коробку обожаемых Шац бельгийских конфет и возвращаемся к школе, возле которой щебечет толпа девчонок.

Вытаращились. Разглядывают. Шепчутся.

Я так понимаю, никто особо не верил в то, что мне удастся восстановиться после аварии.

— Ой, это случайно не мои, Марсель? — улыбаясь, спрашивает одна из выпускниц, глядя на цветы.

Не помню имени. По-моему, в том году она просила покатать её на мотоцикле, но очередь до неё не дошла.

— Случайно не твои, — отзывается вместо меня Паша.

— А ты, Горький, всё такой же грубиян, — подключается к беседе её подружка. — У тебя новая тату на шее?

— Твоё какое дело, Борисова?

— Нельзя общаться нормально? — блондинка обиженно дует губы.

— На общение с тобой настроения нет.

— Ты много потерял.

— Как-нибудь переживу.

— Завязывайте пререкаться. Парни, у Анжелики сегодня день рождения. Будет вечеринка. Придёте? Она стесняется сама позвать.

— Марин! — подруга, краснея, возмущённо на неё таращится.

Точно, Марина.

— Сорян, девчонки. У нас на вечер другие планы, — подмигнув, жму на кнопку и калитка с писком открывается.

— Жаль… — расстроенно звучит за спиной. — Может, в другой

раз. Спишемся.

Забавно.

Когда валяешься в постели весь переломанный, ты на хрен никому не нужен и твои соцсети хранят тишину.

— Пялятся на тебя как на восставшего из пепла. Дуры!

Усмехнувшись, достаю телефон, чтобы позвонить Шац, однако тут же сбрасываю. Потому что она, собственной персоной, неожиданно появляется на крыльце.

— Ой, ребята! — останавливается, поправляет очки. — Марсель, Паша!

— Здрасьте.

— Добрый день!

— А мы как раз к вам…

*********

Время ужина. Вся семья по традиции собирается за столом. Тогда-то я и решаю объявить о своём решении.

— Пап, мам…

— М? Сонь, ну кто так ест? Всё перековыряла. Чем тебя рагу не устроило?

— Я не люблю лук, — морщится Мелкая.

— Едок! Говори, сынок.

Матушка забирает наши тарелки и отходит к раковине.

— Я уезжаю.

— В смысле? — она оборачивается, изменившись в лице.

— Сегодня ночью. В Москву.

Из рук матери выскальзывает посуда и с грохотом падает в раковину.

Батя, доедающий вторую порцию рагу, перестаёт жевать.

— Обалдеть. Я чё-то не знаю? — Милана вопросительно выгибает бровь.

— Билет на поезд уже куплен.

Секунда. Две. Три.

— Подожди, но… То есть как? Прямо сегодня уезжаешь?

Мать вытирает руки о полотенце и возвращается к своему месту.

— Мне в соцсетях написал один человек. Хочет со мной поработать.

— Что за человек? — недовольно интересуется отец.

— Стас Горин. Он занимается продюсированием артистов. Сейчас собирается запускать новый проект.

— Сынок, а вдруг это обман какой-нибудь? — обеспокоенно предполагает матушка.

— Да ну нет. Горин — уважаемый человек. Не станет хернёй страдать.

— Он заценил твои песни? Я ж говорила, они нереально крутые! — Милана радостно хлопает в ладоши.

А вот младшая, сидящая рядом, начинает реветь.

— Сонечка… — встревоженно заводит мама.

— Эу, ты чё? — дёргаю её за косичку.

— Не трогай меня! — вскочив со стула, в слезах убегает.

Похоже, новость о том, что я сваливаю, очень её расстроила.

— Дай ребёнку немного времени, чтобы переварить инфу, — советует Мила, наливая себе сок в стакан. — Она щас наверняка ваще не представляет, как будет обходится без своего обожаемого братца.

— Марсель, я правильно понимаю, у тебя билет на ночной поезд до Москвы?

— Да, мам.

— Так позвонил бы прямо с вокзала, — ядовито произносит батя, накалывая на вилку овощи.