Пятый угол
Шрифт:
– Джастин.
Я выгибаюсь.
– Брайан. Хочу.
Мира - нет. Света – нет. Комнаты – нет. Ничего нет. В центре Вселенной, только мы, занимающиеся… любовью.
Он прижимается так сильно, что трудно дышать.
– Брайан, задохнусь.
Смотрит, улыбается, не усмешка, не ухмылка, не язык за щекой, - улыбка. Целует мягко и требовательно, садится мне на бедра, поджимая ноги. Молчим, - зачем сейчас слова? Наклоняется, берет правую ладонь, подносит к губам, целует, прихватывая
Я – распластанный, закованный в кольчугу его ласк, пластики, запаха и глаз, почти черных от возбуждения. Он опускается к коленям, берет мой член двумя руками, наклоняется и… дует на него: легко, сильнее, прохладно, тепло. Пальцами снимает смазку, растирает, подносит их ко рту, смотрит, связывая наши зрачки, и облизывает каждый попеременно, снова наклоняется, трогает языком головку. Не могу, немогенемогунемогунемогу… Я готов уже кончить, только от дыхания и рук. Но хочу большего. Другого.
– Брайан… Я…
Понимает, подсовывает руки мне под спину.
– Перевернись.
Ложусь на живот, он подталкивает бедра.
– Приподнимись. Хочу видеть тебя всего.
Подтягиваю колени и замираю. Он ничего не делает, только смотрит, смотрит…
– Брайан…
– Джастин…
Подушечками пальцев притрагивается к сфинктеру, кружит, проводит, надавливает, движение вниз и горячая слюна смазывает, проникает вместе с языком. Не медленно, - резко, уколом. Падаю, закрыв глаза. Куда? Откуда? Не знаю что: воздушная яма? без страховки из-под купола? Или взлетаю? Куда? Он не торопится, исследует языком каждую точку внутри, выходит, задерживаясь, чтобы снова вернуться.
– Не могу…
– Сейчас…
Заменяет язык пальцем, второй рукой шарит по полу, вытаскивая из кармана джинсов презерватив. Не хочу палец, его, только его.
– Не так и не медленно.
Он входит сразу, - как прыжок через пять ступенек. Боль? Какая боль? Это же он – Брайан.
POV Брайан
Качели вверх-вниз и будто возвращаюсь домой. Джастин двигается, но не мечется, не извивается, тактирует. С полуоткрытых губ, еле слышно, горошинами скатывается ритм: его слова – мои движения.
– Брайан… да-вай, да-вай, да-вай.
Удар внутрь на его длинную «а». Мысленно отвечаю: «возь-ми», «возь-ми», «возь-ми».
«А» и «и» свиваются в одной тональности, единой частотой. Он приподнимается навстречу, распускаясь, открываясь еще больше, композиция меняет такт, убыстряется, - смена волн прилива-отлива. Он рвано стонет.
– Хо-чу, хо-чу, хо-чу.
Мое безмолвное «бе-ри», «бе-ри», «бе-ри» в унисон с «хо-чу».
Поднимаю выше его ноги и, почти касаясь животом, целую, целую, стараясь не оставить ни одного свободного места. Он мой. И, как удар булыжником, во все места сразу, - не хочу больше терять.
– Е-ще, е-ще, е-ще.
Могу только дышать вместе с ним, стараясь не сбиться. Быстрее, мощнее: прилив разбивает прибрежные утесы, качели летят в небо, сердце стучит боем и гулом как африканский джембе.
– Брайан… да-да-да-да-да-дадададада-даааааааа
– Джастин…
Одновременное наслаждение, замереть в высшей точки и остаться там. Навсегда. Но шторм стихает, успокаивается под волнами нежности.
POV Джастин
Мы долго молча лежим, соприкасаясь предплечьями, и я чувствую, как слабеет нить, а несказанные-невыслушанные слова снова заставляют ныть мой второй аппендикс.
Он поворачивает голову, взглядом ощупывает лицо, коротко понимающе усмехается. С размаху целует, встает, надевает джинсы.
Тишина затягивается, обманчиво кажется, все уже произнесено телами, вывернуто в постели, добавить нечего, возразить тоже.
Сумерки раскатываются по комнате, собираются комками пыли в углах, пороша воздух, Брайан, курящий у окна, кажется иллюзорной неровной тенью из моих снов. Поворачивается.
– Джастин.
Мне хочется еще немного продлить эти минуты, до того как «мы» снова распадется на «я» и «он». Перебиваю.
– Как ты узнал, что я в Нью-Йорке?
– Неожиданно.
– Гектор? Он откуда…
– Частный детектив.
– А, так и думал. Он звонил тебе?
– Можно сказать. Неважно.
– Неважно. А ты? Как ты меня…
– Случайности до сих пор случаются, Джастин.
Каждая фраза натягивает, нагнетает, сгущает напряжение, становилось уже почти темно, но никто не включал свет.
– Джастин.
По тому, как выражение лица Брайана становится отвязно –псевдовеселым, скулы напрягаются, а рот превращается в ровную линию-улыбку, понимаю, он волнуется. Ничего не изменилось…
– …ты окончательно послал испанца?
– Да. Страница оторвана, а маршрут исчез с карты.
– Хорошо. Подожди…
Подходит к бару, наливает мне и себе, залпом выпивает, второй бокал ставит на стол.
– Выслушай… Мне нужно сказать тебе всё, полностью. И это блядь, труднее, чем думал. Начну с конца, я хочу, чтобы мы снова были вместе. Конечно, при условии, что желания совпадают. Джастин, знаю, что скажешь, снова «я хочу»: хочу – оттолкнул, хочу – вернул. Нет. Врал, что не люблю тебя. Врал обоим. Потому что… любил и буду. Врал о перехотел, об одиночке. Казалось, ты отдаляешься, а я остаюсь в прошлой жизни. Вот и решил, тебе будет лучше без меня, чтобы ничего, никто не мешал… Я не мешал. Разыграл комбинацию с Гектором, да, черт возьми, я, наверное, предал тебя. Это первое. Второе. Был убежден, помочь реализоваться могут Груббер-Мастор, Шорт, Гектор. Не я. Поэтому и оттолкнул, ушел, оставил.