Родиться заново
Шрифт:
– Мне нужно задать ему несколько вопросов, – звучит уклончиво.
Ага. Как же!
– А вы, собственно, ему кто? – продолжаю допрос. Умирать, так умирать. Хоть нервы потреплю!
– Боюсь, что… никто. – Мужчина моргает глазами от моего напора.
Он накидывает капюшон на голову и застёгивает до самого верха молнию на утеплённой мехом куртке. Давно бы так, а то стоит тут чуть ли не нараспашку.
– К сожалению, это невозможно, – сухо отвечаю я.
– Почему? Алексей уехал из города? Его нет в стране? Вы
Немного опешиваю от такого количества вопросов.
– Нет. Алексей никуда не выезжал. Он перенёс инсульт, и его речь пока не восстановилась.
На лице мужчины весь спектр эмоций: ужас, сочувствие, сожаление, безнадёжность.
– Он не говорит, но «да» и «нет» ответить сможет, – немного смягчаю свой ответ.
Я вижу, что это всё равно расстраивает мужчину. Он будто померк под тяжестью чего-то неподъёмного, что непосильным грузом давит на его плечи. Честно говоря, мне его даже жалко становится. Но я тут же одёргиваю себя. Я его совершенно не знаю, а несчастный вид может быть ненастоящим.
– Простого «да» или «нет» мне, к сожалению, недостаточно. – Качает головой мужчина. – Я хотел… – Он замолкает и словно уходит в себя.
По-хорошему, интерес к Алексею у него иссяк. Мне бы попрощаться и уйти, ведь меня ждёт Лёша. К тому же сегодня морозно, и мои ноги начинают подмерзать.
– Вы хотели у него что-то узнать? – спрашиваю я прежде, чем успеваю подумать.
– Да. – Мужчина оживает. Будто своим вопросом я вернула его к жизни. Он устремляет на меня ясный взгляд, и невольно отмечаю, что я всё-таки где-то его видела. – Я хотел узнать немного о своей семье, – ошарашивает меня ответ.
– Семье? – переспрашиваю.
Мои ноги замёрзли, а я никак не могу заставить себя идти домой. Да и Алексей, наверное, уже волнуется.
– Да. Я специально приехал в Россию, чтобы увидеть… своего сына.
– Подождите, – перебиваю его, наплевав на все правила этикета, и очень надеюсь, он не решит, что все русские такие невежливые. – А при чём здесь Лёша?
– Лёша? Какой Лёша?
– Вы же сказали, что вам нужен Алексей.
– Ах, да! Алексей – это же и есть Лёша. Простите, я немного отвык от русских особенностей.
В моей голове мелькает столько вариантов, что я даже не знаю, какой из них бредовее. И снова этот взгляд… Такой знакомый. Такой близкий. Такой родной… Но только гораздо старше…
– Вы его отец? – спрашиваю онемевшими не столько от холода, сколько от неожиданности происходящего, губами.
Мне ничего неизвестно об Алексее, кроме того, что он купил квартиру в нашем доме, жил с Вальтером, а потом женился на Марине. Ни кто его родители, ни где он родился я не знаю. А этот мужчина может мне просто лгать.
– Нет, – звучит коротко. Без понятия, какой ответ я ожидала услышать, но не такой. Ведь глаза… – Около года назад умерла моя супруга… – продолжает
– Соболезную вашему горю, – срывается само.
– Франциска была хорошей женой. Любящей, верной и заботливой, но детей у нас не было. Два месяца назад я разбирал документы и нашёл письмо из России. Очень странно, что Франциска его не выбросила, ведь ему было почти тридцать лет. Двадцать восемь, если быть совсем точным. А она никогда не хранила лишнее… – Я вижу, как тяжело даются ему слова.
Алексею сейчас тридцать один. Получается, его мать написала не сразу после его рождения?
– В письме говорилось, что у меня в России растёт сын. Я не знаю, почему Франциска не показала мне это письмо. Я её любил и никогда бы не оставил. Я же мог просто помогать своему ребёнку… Но… – Мужчина тяжело вздыхает. – Видимо, она считала иначе. Я делал запросы, но ничего вразумительного получить не смог. Поэтому решил приехать сам. От людей, живущих по соседству, я узнал, что Алекс разбился на мотоцикле, когда ему было пятнадцать, а через шесть лет умерла его мать…
Это… невозможно…
Странно, что мужчина не называет имя женщины, которая родила его сына. Неужели это совсем не важно? Хотя, сейчас происходят ещё более странные вещи, но мы на них смотрим совершенно спокойно.
– А какой отношение имеет к этому Лёша? Алексей, – поправляю себя, чтобы мужчине было понятнее.
– Он жил вместе с ними. И я хотел…
– Чтобы он рассказала вам о них?
– Да.
Мы стоим уже долго. На кончиках меховой опушки его капюшона начинает серебриться изморозь.
– Мне очень жаль… – шепчу онемевшими губами.
Прожить всю жизнь, не зная, что у тебя растёт ребёнок – это одно. Но узнать, что он погиб – это совсем другое. Это как потерять то, чего никогда у тебя не было. Тогда почему так больно на душе за этого совершенно незнакомого мне человека? Наверное потому, что он приехал в Россию с надеждой увидеть своего пусть уже взрослого сына, а его встретили холодные объятия зимы и горечь ещё одной потери.
В смешанных чувствах возвращаюсь домой. Даже когда поднимаюсь на восьмой этаж в кабине лифта из головы не выходит драма чужой жизни. Стараюсь избавиться от грустных мыслей и захожу в квартиру. Лёша и Вальтер встречают в коридоре. Меня ждали – теплом разливается в груди.
– Привет, – улыбаюсь Алексею, а в глазах стоит другой взгляд, и у меня не получается избавиться от видения.
Этого не может быть! Стою, поражённая своими предположениями.
Из этого странного состояния меня выводит Вальтер. Он никогда не вертится вокруг ног, а просто подходит, садится рядом и задевает лапой, показывая, что ему нужно на прогулку. Треплю пса по голове и снова поднимаю взгляд на Алексея.
– Я сразу выйду с ним.
Получаю в ответ кивок, снимаю с крючка поводок и пристёгиваю Вальтера.