Ржавчина. Пыль дорог

Кузьменко Екатерина Сергеевна

Дверь распахивается без ужасающего скрежета – так, негромкий скрип. За ней обнаруживается решетка, как в обычных подвалах. Место замка занимает грубый шпингалет. Не приржавел, легко сдвинулся с места. По ту сторону – небольшая площадка и уходящая в темноту лестница. На стене горит одинокая лампочка.

– Интересно, – луч фонаря Дэя скользит вниз, кусками выхватывая из темноты нижнюю площадку, но понять, спускаются ли ступеньки еще ниже, нельзя. – Это на какую же глубину тут закапываться решили?

Впрочем, беззаботность эта наигранная. Я прекрасно знаю, что он настороже. И ни капли не верит в то, что в убежище обнаружился

еще один ярус, да еще и с таким странным входом.

Дэй делает шаг, собираясь спуститься вниз. Меня буквально парализует ужасом. Неет, я туда не полезу. И его не пущу.

– Уходи оттуда. Немедленно.

– Я должен проверить.

– Уходи. Живо!

Не знаю, что там написано у меня на лице, но Дэй подчиняется. Я почти отпихиваю его от двери, закрываю решетку и дергаю некстати заклинивший шпингалет.

Я пропустила момент, когда это появилось. Только на минуту отвела взгляд, а когда вновь взглянула вниз, оно уже было там, у нижних ступеней лестницы. Высокая фигура в белом, словно светящемся костюме биологической защиты. Мужчина? Лицо скрыто странного вида очками и громоздким респиратором. И – страх. Нет, не панический, когда бежишь не разбирая дороги, а вполне осознанный. Мне очень даже осознанно хочется выпустить в это существо пару очередей. Удерживает только привитое опытом и чужими смертями знание, что самое первое побуждение в таких ситуациях – далеко не всегда самое верное. Может, оно как раз хочет, чтобы в него выстрелили? Но, если попробует подняться, точно не выдержу.

Не пробует. Какое-то время пялится на нас глазами-линзами. И исчезает так же незаметно. Вроде чуть сместился взгляд, а оно уже шагнуло в сторону и пропало в темноте.

Я смотрю на Дэя. Вид у него… Нет, не испуганный. Точнее, не только испуганный. Еще и удивленный. Будто ему показали то, о чем он слышал, но даже поверить не мог.

Вдвоем мы молча закрываем дверь и выходим из радиорубки. Из стульев на скорую руку сооружаем что-то вроде баррикады.

И быстро уходим, оставив все как есть. Иногда объект непригоден – и никто, даже чистильщики, не в силах что-то с этим поделать. Разве что задержаться на пару минут, чтобы запереть еще и гермодверь, не бросать ее нараспашку.

Наверху ощутимо теплее. И я, наконец, решаюсь заговорить.

– А ты ведь знал, что это за штука была внизу.

– Ну, не знал, – Дэй закидывает на спину рюкзак, в который только что спрятал фонарь. – Скорее, догадывался. Есть такая легенда у чистильщиков. Белый Доктор.

– Я бы к такому на прием не пошла, – шутка далась нелегко, – где ты ее услышал?

– Кажется, на Перевале. Он был не только медиком, этот мужик. Да, он лечил людей, когда все началось. Тогда много кого лечить надо было. Но вообще занимался тем же, что и мы. Зачищал разные объекты. Наземные и подземные. Помнишь завод у реки?

– Конечно.

– Говорят, его работа. Странное было место, там люди не задерживались. Неуютное, что ли. Многие умирали непонятно от чего. Неизвестно, что Доктор сотворил, но теперь все нормально. Завод работает. Знаешь, я думаю, этот тип не просто бойцом был. Доктор – скорее всего, ученая степень. Кликуха – Док.

– А потом? – если и дальше будем двигаться в таком темпе, успеем к месту

встречи засветло. Было бы неплохо…

– Понимаешь, он брался за самые безнадежные объекты, – в голосе Дэя сквозит мальчишеское восхищение, – его в рейд провожали как готового покойника. Не знаю, работал он с напарником или с группой, но в любом случае они психи были. Шесть раз он в такие безнадежные рейды уходил. Это не считая всякой мелочи. На несколько месяцев пропадал. А в седьмой ушел и не вернулся. И вроде как не потому, что погиб, просто нашел в подземелье что-то такое, что возвращаться не захотел. Кое-кто поговаривает, если с ним лицом к лицу столкнешься в подземелье, поймешь, что он там нашел. И уйдешь вместе с ним. Правда, мне интересно, к чему его просто так увидеть. Со спины вдалеке. Или как мы.

– Готова поспорить, каждый рассказчик клянется именем матери, что этот человек работал именно на его базе. И не проверишь, потому как чистильщиков за шесть лет погибло много, а имени никто не называет.

– Угадала.

А был ли он вообще? Каждая профессия нуждается в своем хранителе. Люди всегда рассказывали истории о мастерах своего дела, которые были настолько хороши для нашего мира, что после смерти, а то и при жизни уходили за грань привычной реальности – как будто эта реальность была пыльным пологом, наброшенным на каркас мироздания. Иногда такое говорили о людях, чью судьбу можно было проследить по архивным документам и воспоминаниям. Но слова рассказчика меняли их до неузнаваемости, превращая смерть в бессмертие, а жизнь – в сказку. Почему бы не появиться и у нас, чистильщиков, такому вот ходячему архетипу? А еще лет через двадцать – тридцать дети будут вызывать Белого Доктора в темных подвалах высотных домов.

Был ты или не был, чистильщик по прозвищу Док, но сейчас ты – еще одна сотворенная нами легенда. Надеюсь, ты играешь на нашей стороне. Может, открывшееся нам подземелье – район твоей зачистки.

Дэй

Спустя еще полчаса мы остановились перекусить. Устраивать полноценный привал не стали – просто выудили из рюкзаков безвкусные бутерброды с очередной консервированной гадостью и запили их водой из фляг.

– Две неудачи подряд – и оба раза под землей. Кажется, мы потеряли форму. Точнее, я.

– Другой на твоем месте радовался, что вообще живым вернулся.

Упрека в словах Рин нет ни на грош, просто она до ужаса боится меня потерять – как и я ее. Один раз я почти поверил, что она умерла… Иногда, в самые глухие ночи, мне казалось, что в какой-то момент так оно и было, но то ли боги, то ли какие-то надмирные силы решили сжалиться и вернули мне Рин. И тогда я крепче обнимал ее, спящую, пахнущую травами, доверчиво прижавшуюся к моему плечу, и давал себе слово никогда не отпускать, не оставлять одну.

– Я радуюсь. Правда.

Рин вдруг усмехнулась.

– Ты знаешь, что за глаза про тебя на Базе болтают?

Что у тебя в косу удача вплетена.

Далась им моя прическа, а? Поначалу, когда волосы начали отрастать после стрижки, надо мной беззлобно ржали. Потом, когда я начал стягивать хайры в хвост, на этот хвост пытались спорить. Мол, продуешь – принесешь срезанным и перевязанным ленточкой. Потом все вроде затихло. А теперь вот такие новости.

– А я тут при чем? Кто мне в первый раз косу заплел? Ты. Вот пусть к тебе и обращаются.