С небом наперегонки
Шрифт:
Осенних времен, называемых втайне судьбой.
И каждый, душой не иссякший доселе, потомок,
Наследство любви промотавшего в прах, сентября
Подумает, хватит ли снов, как заплечных котомок,
Для всех, примеряющих путь декабря на себя.
И каждый, к кому постучит разгулявшийся ветер,
Услышит плеск Леты, подумает: "Это за мной"...
Ведь холод - он тот же любви и прошедшего лета,
Но только лишь в зеркале невозвратимости, зной.
И я, как вот эти, под небом бегущие, тени
Ищу исчезающий путь
И солнечных высей, в стремлении к Богу, ступени
В осенней прозрачности далей откроются мне.
СТИХ
Так ёмко отпет окоём горизонта,
Смыкаются веки пока,
Услад соловьиных сонатой так звонко
На сердце ложится строка.
Подлунно и облачно айсбергом яви
Растаяла тайная тень
Анапеста, или хорея, иль ямба...
О, стих мой, - полуночный день!
НТР и ДБЗ*
"Земля из космоса - голубая..."
( Из Юрия Гагарина)
От черноты подножности насущной
вдруг упряжь притяженья оторвав,
голубизной мечты нам даровал
твой взгляд безбрежность вод и суши.
Смотри же, судоргами гематомы
обрюзгла синева твоей мечты:
он точен, как всегда, удар под дых -
сплетенье солнечных надежд в истоме;
параличом твоей мечты отточен,
над нами занесенный вновь, удар -
пригубленный едва, высот нектар
течет на дно времен отвратом желчи.
Как потаенный блеск булата,
в уюте электрических огней
расплатой потревоженных страстей
глубинно зреет мирный атом.
Ночь. Тихо. Звезды блещут. Спите...
– Опять бомбят?
– Опять?
– Опять бомбят...
О, чаша Гефсиманская, тебя
Он разве бросил не до дна испитой?
Я знаю, справедлив возмездья жребий:
за око - око, зуб - за зуб...Смешон
беззубый мой, затравленный стишок
в пустыннооких воздаянья требах.
О скорбности языческого "завтра"
растерзанное тело вновь вопит
ненужной заповедью "не убий"
в угаре гладиаторском азарта.
газетно-интернет-телеэкранно -
"убий-прелюбодействуй-укради" -
бульварный
лелеем ленью урожай бурьяна...
* Д БЗ - Десять Божьих Заповедей.
УГАСАНИЕ БАБЬЕГО ЛЕТА
Погибели певчей хмельным увяданьем
увито предсмертья чело,
пучине хладеющей тайною данью
разлито безбрежье щедрот.
Баскаком наскакивал северный ветер,
терзая кленовую длань, -
ясырем, в шелка да парчу разодетым,
простерлась покорная даль.
Взывает последними бликами к мести
угасший пожар мятежа:
услада запретная лобного места -
всеведенье в жертвы глазах.
СОН? ПРОБУЖДЕНИЕ?
С утра в понедельник?
– О да!
– Понедельник и утро...
Зачем же так дождь углубляет прозрачность окна:
ненастья как даль ни распахивай - скорбно и смутно
в клубящейся хмари все та же несбыточность сна
саднит между ребер огромною раной утраты...
Зачем я проснулся? А может быть он и не мой,
в преддверьи бессмертья наивный соблазн умиранья
в круженье над бездной ночной, именуемой сном?
А утро? Рассвета чахоточный бредит румянец
на бледном отшибе сознанья - догадка? вина?
–
а может совсем и не мой он, болезненный глянец
на сумраке вещей невнятности бывшего сна?
Всем тем, кто однажды уснувши, и тела обузой
навек пренебрегши, уже не проснулся, мой сон
досматривать, все черно-белые звездные глуби
расцвечивать вечной истомой Библейских высот.
С утра в понедельник... И кофе остыл уж. И, кутаясь зябко
в отребья тумана, приник к милосердью окна
стучащийся в прошлое дождь, словно нищий изгнанник.