Сгусток Отроков
Шрифт:
— Бабушка. Бабушка «правленная». Бабушка не испортиться вовсе.
— Бабушку тоже приводи. Обеспечим всем, чем только нужно. Таким в учителя надо, а не в трущобах пропадать.
— Хорошо! Угостить, без платы!
— Нет, я заплачу уж. Держи.
Украшенная золотыми узорами рукоятка кинжала в серебряных ножнах теперь красовалась в ладонях у Дага.
— Дорого!
— Богато. Ты забыл, мы это поселение основали, как бы. Ну, отец…
— Не могу!
— Можешь, можешь. Не стесняйся. Знал бы, как тяжело отыскивать таких Славных,
— Убьют.
— Тоже верно. Убьют. Мой косяк, забываю, что умных не любят.
Казалось бы, безобразный шрам на левом плече в виде звезды, после выпендрежа знаниями и красноречием перед агрессивными Дурнями, должен всегда о таком напоминать… Так за свои девятнадцать ни хрена и не усвоил.
— Работать дальше! Спасибо! УвидетЬся позже!
— Увидеться, только в письме мягкий знак, не нужно его произносить. Дети — другое слово.
— Увидеться позже. Спасибо!
Вот и поговорили. Парень по имени Даг. Даг… Ну и имя! Хотя мое, Нелей — не лучше. С учетом, что местные иногда двух слов связать не могут… Нэл им явно попроще. Отец, отец, что ж ты такое наворотил!
Манга, манга… Картинки, связывающие воедино действо историй. Без диалогов, не понятных обывателям поселения, да и вообще мало кому, доносят лишь часть информации. Не столь ценны для народа Дурней. Для меня — чуть ценнее.
Я — сын Главы. А толку и бенефитов — под ноль. Разве что меня не затронула общая Дурость, благодаря Отцу и его генам. Скорее, счастливая случайность, чем нечто особенное. Таких все-таки кучка. Пусть и малая. А почему так случилось, что нам повезло и мутаген не подействовал — кто его знает…
Всем все равно на то, кто Глава. Всем все равно на классовый строй. Всем просто напросто — все равно. Живут себе на низменных желаниях, в поселении, сплоченном отцом… А про него уж и забыли. Ну живет себе в навороченном здании, куда ни один Дурной не зайдет, ну старец. Авторитет? Да шмонали они его в рыло.
Совокупление. Пожрать. Да поспать. Большинство Одичалых способны лишь на это, раз за разом, раз за разом… Словно дикие звери. Дурные хоть придерживаются строя… В котором жить, блин, достало!
Пора что-то менять, а то уже тошнит от Ритуала, придуманного массой и другими поселками. Приносить в жертву самых сильных и храбрых из отроков, по рандомной лотерее… Что за хрень?!
Отец, отец, что ты наделал, почему не задушил идею в зачатке? Какого лысого не пошел против массы? Пусть они агрессивнее, сильнее и верят в фикс-идею. Но должен же быть некий предел! Так нет, отправляем на горящих плотах молодняк в «новый мир», где всем якобы живется прекрасно. Причем самых умных, особенных, тех, кто мог бы перестроить весь строй здесь, в поселении. А не там, в и без того «чудесном и лучшем» воображаемом «мире счастья».
Благо, у меня есть Кристина… Без нее б уже в этом гадюшнике рехнулся.
О.
— Нэл. Вкусно?
— Да, вполне сносно. Угощайся.
— Ням-ням…
— Парнишка, что приготовил — отменный кадр. Позвал к нам.
— Не устал?
— Вербовать и искать просветленных? Устал бы, не нашел бы тебя.
— Так это давно. А сейчас?
— Честно… Вот поперек горла уже этот устой Отца и его выдумки. «Сгусток Отроков»… «Поколение Света»… Что он там еще про нас напридумывал?
— «Те кто выживет…», «Одаренные…», «Умные…»
— Ага… Я эти сказки слышу с тех пор, как себя помню. И с тех пор же ищу. Конечно, задрало!
— Но не нашел бы меня…
— Вот, да… Короче, всему свои плюсы и минусы. Нужно что-то менять…
— Как?
— У меня есть идея. По поводу Ритуала…
— Ты знаешь. Нельзя. Нарушать традицию строя — равно смерти.
— Да послушай…
— Дурные, хоть и не Одичалые… Все равно. Крайне опасны. Сложно. Нельзя. Агрессия. Ярость. Насилие… Я, я…
Кристина начала заикаться.
— Твою ж…
Опять забылся, что она с «правленными» мозгами, а не от рождения «не Дурная».
— Держи, выпей. Энергетик, припас отборную банку.
— Я…
— Пей. Пофиг на ресурсы. Ты мне важнее.
— Я… Я…
— Так, успокойся Кристина. Пей. Нормализуется состояние, стресс отойдет, станешь внятнее.
Вот так. Пару глотков артефактного пойла, которое с годами, на удивление, лишь стало полезнее, чем прежде, и она успокоится… Слова вернутся в стройный порядок. Насколько это возможно. С каждым годом Кристине все лучше, голова просветленнее, чище. Мысли бродят менее разрозненно и куда как структурнее. Жаль, слова в сложные предложения до сих пор сводит с трудом. Но я ее понимаю. И без слов. Это главное.
— Спасибо. Я… Я…
— Ты? Давай, не торопись. У нас все время мира впереди.
— Не все. Пара дней до «собрания». А там…
— Да, там и наши с тобой имена. Я знаю. Если выпадешь ты, я с тобой, если я — ты со мной… Но что, если…
— Никаких «что». Сбежать — не вариант. За ущельем — сплошное безумие. Одичалые выродки. Смерть. Насилие. Боль. Похоть. Безостановочное совокупление и…
— Знаю, знаю. Не начинай.
— Я спокойна. Все хорошо.
— Тогда послушай, что я предлагаю.