Синтез

Ярне Борис

Симба вдруг изменился в лице.

— Почтового, говорите… — пролепетал он.

— Что с вами? — не на шутку перепугалась Фло, — был бы ваш цвет кожи посветлее, я бы сказала, что вы побледнели.

— Мы в Почтовом переулке? — словно не веря, спросил Симба.

— Да, а что тут такого? — удивилась Фло.

Симба перевел дыхание.

— Да нет, ничего, не обращайте внимания, так, вспомнилось кое-что.

— Ну ладно, раз ничего. Вы, если что, зовите. Я работать пойду. Да, мне же вам бифштекс ещё приготовить нужно.

— Да, хорошо,

спасибо.

Фло ушла. Симба вспомнил о том, как полтора месяца назад Ян Гашек, изображая из себя актера, рассказывал о трупе, найденном в Почтовом переулке. Этот момент беседы так запал ему в память, что он несколько раз проходил мимо переулка, делая при этом немалый крюк по пути от метро домой. Он даже рассказывал об этом Гашеку. Переулок находился в трех кварталах от дома.

«Далеко же я забрел, — подумал Симба, — сокрушаясь о своем возрасте».

Вскоре Фло принесла ему бифштекс и пожелала приятного аппетита, справившись о его самочувствии.

«Да, всё же старость, — не унимался старый полицейский, — раз дама, только что предлагавшая себя в качестве невесты, уже справляется о твоем здоровье».

Симба приступил к бифштексу, и тут у него возникла безумная мысль. Он украдкой взглянул на часы, после чего подозвал Фло.

— Королева «Почты»…

— Королева Почтового переулка, — поправила его Фло.

— Да, королева Почтового переулка, а принесите мне кружечку пива.

Фло посмотрела на своего нового посетителя круглыми глазами, перевела взгляд на настенные часы и подозрительно спросила:

— Одиннадцатый час утра. На алкоголика, требующего утренней дозы вы не похожи. Что-то с вами определенно не так.

— Я не хочу, чтобы вы думали, что что-то не так с моим здоровьем. Всё-таки суббота. Пиво, тем более, не водка. А я пригублю его за наше знакомство.

— Я не расслышала, как вас зовут, — улыбаясь, спросила Фло.

— Симба.

— Не вопрос, несу пиво. Вам какого?

— На ваш вкус.

— То есть, самого дорогого?

— Если оно лучшее, то да! — Симба неожиданно почувствовал прилив сил, и не просто сил, а сил молодости. Фло на него так подействовала, или тот факт, что она обратила на него внимание, или известие о том, что он оказался в Почтовом переулке, что выглядело немного необычно, он не мог объяснить.

«Хотя, безусловно, причина в этой Фло! — решил Симба. — Мне почти семьдесят, у меня жена, пусть неофициальная, но жена, вдруг появилась жена, а я ещё и вот так могу. Какая тут к чертям собачьим старость? Эх! Вот бы ещё с уходом на пенсию разобраться. Нет, определенно, я не сдамся».

Его мысли были прерваны неожиданным появлением молодой женщиной, которая возникла словно из воздуха, и тут же оказалась сидящей напротив него за столиком, прижавшись в углу между стеной и перегородкой, разделяющей столики. На вид ей было лет тридцать пять. Лицо её выглядело так, словно она никогда не улыбалась; не то, чтобы она казалась болезненной, скорее измученной, к тому же в данный момент чем-то очень встревоженной.

— Простите

меня, — обратилась она к Симбе очень вкрадчивым голосом, — я знаю, кто вы, знаю, что вы из полиции, знаю, что вы работаете в отделе по борьбе с наркотиками, и вас зовут Симба.

Симба оторопел. В эту самую секунду к столику подошла Фло с кружкой пива.

— Вы просто удивительный мужчина! — весело воскликнула Фло. — Боюсь, вам нет равных. Что ж, за наше с вами знакомство выпьем в другой раз. Не буду вам мешать. Она чинно удалилась.

— Прошу прощения, с кем имею честь? — настороженно поинтересовался Симба.

— У меня мало времени. У вас тоже, — заметила женщина.

— Прошу прощения?

— За вами следят.

— Кто вы? — ещё больше удивился Симба.

— Давайте постараемся уложиться в пять минут, — не слушая его, продолжала незнакомка. — Первое, если вы откажетесь, я вас пойму и не обижусь. Если вам это не нужно, я вас пойму и не обижусь…

— О чём вы говорите, кто вы? — не выдержал Симба.

— Меня зовут София. Моя настоящая фамилия вам ничего не скажет. Моя девичья фамилия Буковски.

Симба молчал, все ещё ничего не понимая.

— Я родная сестра Тадеуша Буковски, — уточнила София.

— Термита? — Симба чуть не поперхнулся.

— Да, теперь, я надеюсь, вы готовы ответить на вопрос: вы меня выслушаете?

— Я вас слушаю, — не задумываясь, ответил Симба.

— Я в курсе всех дел моего брата. Не удивляйтесь. Он мне доверял, из жалости, или… не знаю… потому, что ему не с кем было больше поделиться проблемами, не могу сказать…

— Вы сказали из жалости?

— Сейчас поймете. Мой брат давно развёлся с женой, которая добилась того, что он не может видеться со своими детьми. Она шантажировала его тем, что может донести на него если… это сейчас не важно. Пять с лишним лет он без детей. Ладно, чтоб вы сразу поняли, что к чему. Я была замужем семь лет. Двое моих детей умерли при рождении, три года назад у мужа обнаружили рак, он умер два года назад. Брат — это единственный родной человек, который у меня остался. Видимо, я у него также. Тадеуш не был преступником в том смысле, в котором принято воспринимать. Да он был правой рукой Фридмана, да он был…

— Мозгом всей банды Фридмана, — продолжил Симба. — Мне очень жаль, что жизнь ваша не сложилась, что не сложилась она у вашего брата, но говорить о том, что ваш брат не был преступником…

— Хорошо, как знаете, — не стала спорить София, — тем более что это уже не важно. Он вёл дела Фридмана, после смерти которого хотел продолжить, но исключительно на легальной основе…

— А также на основе тех денег, что были получены более чем нелегальным образом.

София вздохнула.

— Я с вами согласна, но тем не менее. Давайте коротко. Я расскажу, что знаю, остальное вы найдете здесь. — София достала из сумочки довольно-таки толстую тетрадь. — Не знаю, зачем, — Тадеуш так мне и не смог объяснить, — но он вёл своего рода бортовой журнал всех дел с Князем.