Сказания о недосказанном
Шрифт:
Дверь бросили открытой, а он стоял. Его не беспокоили эти яркие слепящие лучи.
Он стоял и радовался этим тёплым лучикам, которые гладили его лицо.
… Лицо.
… Разве это лицо?
Какое оно у него было?
Да ведь было же!
Было. Давно. Тогда. В школе…
… Они учились с ним в последнем десятом классе.
Он прикасался иногда осторожно пальцами к её русым косичкам, иногда потихонечку дёргал за бантик, когда что-то не знал на уроке. Она украдкой быстренько смотрела на него, шептала, подсказку,
Потом ушёл в армию.
Служил на флоте.
Писали письма…
Потом…
Потом долго молчал. Не было писем. Полгода… Целых шесть месяцев тревожная тишина…
Должен был уже возвратиться. Отслужил. Но дома его не было. Мать с отцом тоже ничего не знали, не ведали. Но соседи и знакомые утешали и говорили, приедет, ждите, куда он от тебя денется. Любит же тебя. Ты хорошая. Мы это видим и знаем.
Родители беспокоились. Материнское сердце не обманешь.
*
Солнце так же быстро ушло – закрыли дверь…
Потемнело…
И не только потому, что закрыли солнышко.
Лицо. Оно осталось в памяти. Как слепящая молния. Взрыв, искры из глаз, и потом кромешная тьма, синяя. Чёрно – синяя.
То, что было лицом, чёрные звёздочки пороховой гари. Фиолетовые рубцы, блестевшие, как дуга сварки… Пустые глазницы. Плотно сросшиеся реснички. Он встрепенулся, одел снова свои чёрные очки.
Крякнул, чисто по мужски, кашлянул в кулак, протёр ещё раз губы, взяли узелки и чемодан. Ушли.
Бывалая буфетчица увидела взгляды новичков. В буфете народу было мало. Посмотрела очень внимательно, как будто это были малые дети, улыбнулась, но как-то так, что стало не по себе.
И вдруг очнулись, пробудились, были в каком – то странном гипнозе.
– Они вместе живут. Это его жена… говорила буфетчица…
– Когда она привела его в дом, к родителям…
… Помолчала. Посуетилась. Сбегала в подсобку. Пришла. Видно, было, что умывалась, но все стояли и чего-то ждали…
… – Когда мать увидела и поняла кто и зачем он здесь, чуть с ума не сошла. Долго болела.
Рассказала с трудом, видавшая виды буфетчица…
–Лучше бы меня отнесли на погост, говорила соседям её мама.
– А сейчас ничего, вот живут.
– Живут хорошо. Сын растёт. Красивый. Красавец. Любит отца.
***
… И вот он сидит на этом, на этом высоком месте. Голову повернул в дальний берег Тамани, и чуть поднял подбородок, кажется, что смотрит… далеко, далеко.
… Резвятся в проливе, дельфины, кричат – рыдают чайки, нос кораблика режет морскую гладь, спокойного на редкость моря, – Керченского пролива…
А он растянул меха. Пробежал быстро пальчиками гаммы, от самой низкой до высокой ноты. Потом провёл, будто взглядом на всех, кто приготовился слушать. Снова исполнил арпеджио, рванул сумасшедшие переборы, частушек, всего два захода, так же очень быстро, – ,, Полёт шмеля,, как разминку. Затих на
Меха были раскрыты. Он не торопился играть. И вдруг кто-то хихикнул, и он резко повернул голову, в ту сторону, улыбнулся, но как-то осторожно.
В другом конце уже собравшихся немного слушателей, послышался шёпот, а потом лёгкий смех. Смеялись девчушка и малый мореманчик, в тельняшке. Он, музыкант, повернул голову туда. Все растерянно завертели головами. И тихонько шикнули на хихикающих.
А его жена, что -то тихонечко ему говорила, говорила, наклоняясь поближе.
Баянист, встал, застегнул верхний хомутик, чтобы меха не растягивались. Улыбнулся.
– Кто там испугался?
Ребятишки повеселели.
– Такой смех. Робкий. Осторожный.
– Поняли мою шутку. Молодцы.
Ну, сильнее, смелее, смелее. Я же,… вы поняли, я пошутил. Что ребятки, в музыкальной школе учитесь?
– Даа,
Чуть теперь, погромче, пропели несколько голосочков, сразу повеселевших.
– Молодцы! Меня вот она, эта мелодия-шутка поставила на капитанский мостик с баяном, а не в гальюн. И не за корму, где винты решают все проблемы. Но они решают только свои проблемы, работу – двигать вперёд. Работать…
Он снова сел, но не играл. Ребята долго объясняли, что у музыкантов есть свои музыкальные шутки. Юмор кнопками. И коротко объяснили суть дела, долго смеялись, а взрослые зеваки, казалось, сбросили в волны свою угрюмость. И вот этот баянист устроил музыкальную игру, – угадай мелодию…
Играл.
Узнавали.
Слушали Брамса, Шуберта, Паганини. Отличали импрессионистов от классики. Правда, перепутали – двадцать четвёртый каприс Паганини, и Полёт шмеля. Но потом долго – долго смеялись и музыкант и мальчишки…
Теперь уже все, стоявшие вокруг музыканта, почувствовали, увидели, и себя и баржу-паром свой, как настоящий большой круизный теплоход, – Лайнер…
Играет – целый оркестр… или даже орган. Да, это звучал баян -малый орган. О нём так музыканты и говорят. Это так. Но руки…
… Грустные, очень красивые мелодии – церковные мессы, гимн жизни, солнечной, морской. Всё это повезло услышать толпе, так быстро ставшей большой семьёй. А он продолжал, переходил на пианиссимо, потом погромче,– и, Крещендо…
За кормой уже не видно было Керченского берега, сверкающих красными кораллами черепичных крыш. Спрятался в мареве и красавец Митридат. За кормой осталась коса Тузла. Скоро причаливаем, к таинственной Тамани…
Он встал. Выпрямился, выровнял свою слегка сутулую от усталости спину, посмотрел туда, где слегка слышался шум буруна, у форштевня… и… заиграл.
Нет, он не играл.
Он летел низкими переборами и рычал басами, потом т, т, такие- низкие режущие звуки, стакатто – передавали, скрежет, металла.