Сколько ты стоишь?
Шрифт:
— Не всё сразу. Москва тоже не сразу строилась.
— Москва… ладно. Хорошо. Уговорила.
И тут Варя на самом деле посмотрела на Илью. И даже чуть улыбнулась. Совсем немного, но радостно, будто для неё это тоже было важно.
Хорошо бы так. Потому что сам Берестов давно понял, что безнадёжно пропал…
Кеша был прав — как укол. Больно, а надо.
На самом деле Варе не так уж и сильно хотелось, чтобы Илья уволился. Ей просто хотелось, чтобы это прекратилось. Любым способом. Конечно,
Может, это действительно сработает? Она потихоньку привыкнет к Илье, перестанет дёргаться и застывать в приступе паники? Ведь поначалу как сильно она нервничала. Сейчас уже совсем не так. И голос его, раздражавший в первые дни, теперь не раздражал вовсе. Ей даже иногда нравилось слушать, как Илья разговаривает по телефону. Не только из-за тона самого голоса, скорее, из-за манеры держать себя вежливо и с достоинством.
Насколько же это было не похоже на его хрипло-пошловатое «Такая хорошенькая киска — и такая сухая…»
Вот когда она вспоминала те слова, её слегка тошнило. А иногда и не слегка — под настроение. Порой вспоминались только слова, но если ещё и действия… И тогда мутило будь здоров как.
Но Варя старалась не вспоминать. Просто работала, сидела рядом, задавала вопросы «через стенку». Илья был безукоризненно вежлив и корректен, но самое главное — он практически никогда не начинал диалог первым. Если только по работе было необходимо, но просто так — никогда.
И Варя не могла понять, радует её это или… нет, не огорчает — смущает. Ведь если она старалась пережить то, что с ними случилось, то Илья, по-видимому, продолжал вариться в той ситуации, бесконечно укоряя себя. Для него самого ничего не изменилось. Ну, не уволился — да. А всё остальное по-прежнему.
И Варя не знала, как ему помочь. У неё с трудом получалось помогать себе, какой уж тут Илья?.. Она всё-таки не ангел…
Через неделю должен был состояться день рождения Сергея Мишина, и Варя всю голову себе сломала, думая о том, что бы ему подарить. Так у них в отделе повелось — конвертики конвертиками, это святое, но каждому сотруднику «от своих» дарили что-нибудь ещё. Обычно полезное и нужное, хотя и не всегда. Бывало, что прикалывались. Светке, жене Юрьевского — хотя тогда она не была его женой — однажды подарили прыгающий будильник. Так она через недельку на вопрос «ну как там твой будильник?» ответила, сверкая кристально честными глазами, что будильник пропрыгал до подоконника и покончил жизнь самоубийством, выпрыгнув в окно.
Мишин на Светку потом полдня дулся — это же была его креативная идея…
Но на сей раз никаких прыгающих будильников. И вообще никаких будильников. Сергей, хронически не высыпающийся последние несколько недель после появления в семье собаки, будильником может и в лоб зашвырнуть по доброте душевной.
Поэтому нужно что-то более адекватное…
Варя тяжко вздохнула. Будь
— Слушай, Илья…
Из-за баррикады, как говорит Дятел, угукнули.
— У Сергея скоро день рождения… Как думаешь, что ему подарить?
— У Сергея? А-а-а, у Мишина. Знаешь, я бы мог подсказать, что подарить шестилетней или трёхлетней девочке, а вот насчёт взрослых мужиков у меня, пожалуй, идей нет.
Варя вновь вздохнула.
— Вот у меня тоже.
Илья помолчал. Шуршание бумаг прекратилось. Видимо, задумался.
— А у него кто родится-то? Мальчик или девочка?
— Девочка вроде.
— Тогда подарите ему платье.
Варя рассмеялась.
— Свадебное?
— Почему? Просто платьице, для будущей девочки. Хотя… нет. Надо ему ложку купить, вот что.
Варя удивилась ещё больше.
— Ложку?!
— Ну да. Серебряную. Дарят обычно на первый зуб или на крестины, насколько я помню.
— Так это ещё рано…
— Ничего, полежит, не протухнет же. Посмотри в интернете, там наверняка много симпатичных.
Варя послушно полезла в интернет и вскоре утонула во всевозможных ложках. Совсем маленькие, побольше, без камушков, с камушками, именные и нет…
— Спасибо, Илья, — искренне поблагодарила она, в конце концов определившись. — Сама бы я ни за что в жизни до такого не додумалась.
— Не за что. Хотя это скорее подарок ребёнку, нежели Сергею, но я думаю, в ближайшие года три он и его ребёнок будут неотделимы. По крайней мере у моих сестёр так было.
Несколько секунд Варя сидела, нервно ёрзая на стуле, но затем всё же решилась на вопрос.
— А ты… не был женат?
За баррикадой что-то грохнулось.
— Что это?
— Да так, стаканчик с ручками уронил… Был я женат. По молодости. И глупости…
— Почему по глупости?
— А ты в девятнадцать лет очень умной была?
Варя усмехнулась.
— Нет. Мягко говоря.
— Ну вот и я тоже. Потом поняли, что ошиблись, и разбежались. Тихо-мирно и где-то спустя год. Алла лет через пять вновь замуж вышла, родила, у неё сын. Ему… лет восемь, наверное. Ровесник твоему Дятлу.
Варе было ужасно любопытно спросить, а почему «поняли, что ошиблись», но она не решилась. Не её всё-таки дело…
И вместо этого начала заказывать доставку серебряной ложки в офис.
Лето — время отпусков, и незадолго до дня рождения Мишина в эти самые отпуска ушли несколько Вариных коллег. Илье-то хорошо — работы хоть ненамного, но меньше, — а вот сама Варя вынуждена была временно подхватить их проекты, поэтому совершенно зашивалась.
Она почти не ходила на обед, не улыбалась, даже в туалет толком не бегала. Ответственная девочка…
Илья беспокоился. И вроде не его дело, а всё равно хотелось вмешаться, подойти к Мишину и заявить: что же ты, гад, Варю гробишь?..