Сны Черного Короля
Шрифт:
Я снова глянул на фотографию. Олег улыбался. Алёнка улыбалась. А я…
Что-то произошло со мной вдруг в эту минуту. Какая-то перемена. Но перемена достаточно странная.
Странная и вобравшая в себя много такого, найти чему рациональное объяснение было не так-то легко… Нет, по форме, кажется, все оставалось на своих прежних местах. Но там – где-то как бы вокруг и внутри… Пожалуй, это было очень похоже на то, когда взгляд скользит по чему-то сильно знакомому и вдруг замирает на одной мелкой детали, которую раньше ты просто не замечал. Деталь, которая не меняет по
Я с еще большим напряжением уставился в фотоснимок.
Но ничего! Сколько ни щурил глаза – конкретнее понимания, что вспомнил Олега и краешком зацепил нечто важное, уже не почувствовал. Может, только предтеча?
Прошло полчаса… Ситуация никак не менялась, и я взялся за телефон.
– Слушаю, – донесся солидный голос Олега.
Ну откуда взяться словам, способным все правильно объяснить? А потому и сказано было то, что первым пришло в голову: «Я, кажется, вспомнил. Ты… Хлестаков».
– Фундаментально!
– Нет, в самом деле. Я вспомнил. Ты, я, Алёнка, институт… Олег, черт тебя дери!
В трубке послышался негромкий, но радостный по ощущению хмык:
– Давно бы так… А то Хлестаков, Хлестаков. Надеюсь, остальные недоразумения разрешились так же чудесно?
Я помолчал.
– Сложно сказать. То… все… ну, связанное с тобой, мной, со всеми нами тогда, оно вроде вернулось.
– А другое?
– Другое?… Сложно сказать. Оно будто бы рядом. Но нужно, кажется, одно небольшое усилие. Не хватает, понимаешь, чуть-чуть.
– Не переживай, – успокоил Олег. – Всякий раз, когда мы докапываемся до истины…
– …мы всегда наталкиваемся на нечто известное, просто находившееся до поры вне поля нашего зрения. Вот видишь, я помню даже это. А остальное, недавнее – хоть убей!
– …
– Олег, а можно я поживу у тебя еще?
– Ну разумеется! Живи сколько нужно. Тем более если это действует на тебя так положительно.
Наступила пауза.
Та, после которой один, как правило, дипломатично покашливает и ссылается на дела, либо в разговоре следует крутой поворот.
– Олег, я сейчас спрошу об одном человеке – это может показаться тебе не совсем обычным, но не обращай внимания. Для меняьэто важно и, возможно, напрямую относится к моей проблеме. Как именно это относится к моей проблеме – объяснить сложно, но у меня есть уверенность…
– Что за человек? – Олег не дал мне договорить.
– Антон Власоглав. Знаешь такого?
В трубке послышался смех.
– Ну как мне не знать столь известную личность! Постой, его ведь убили недавно.
– Я в курсе. Что ты можешь рассказать о нем? Меня интересуют любые подробности.
– Любые подробности? Надеюсь, убийство – дело не твоих рук?
– Нет, – произнес я.
Но чтобы сказать настоящее и полновесное «нет», решительности, кажется, недостало.
– И то хорошо, – Олег облегченно вздохнул. – Что ты хочешь услышать?
– Все. Чем занимался, с кем контактировал,
– Кхе… – мой собеседник запнулся. – Ты ставишь чертовски трудную задачу. О покойниках у нас принято или хорошее, или ничего. Но раз тебе так приспичило…
Еще секунд пятнадцать в трубке первенствовала тишина.
– Олег!
– Я думаю. Каким человеком был Власоглав и какими тебе поведать об этом словами… Поганым он был человеком! Лишенным совести, безнравственным и пронырливым ублюдком был. За горячую информацию мог не только мать родную продать, но и самолично отвезти ее куда следует… Ну да журналист, одно слово. Хотя, говорят, в юности имел репутацию доброго и отзывчивого мальчишки. Как знать, возможно, специфика профессии и сказалась.
– Нелестная характеристика.
– А что делать? Сам попросил.
– Олег, а с какими людьми он общался наиболее тесно в последнее время?
– С теми, по преимуществу, от которых деньгами за версту несло. Редкостным нюхом обладал на подобные вещи. Где только становится громко, жирно и сладко, там Антон… э-э… был. Называть конкретные имена долго: писал для всех, кто платить был готов. Впрочем, писал действительно стояще. Дело свое знал. Не одну собаку, как в народе сейчас говорят, на шаверму израсходовал.
– В газете указано, что его убили в доме номер 66 на N-ской улице, он там жил?
– Там его подруга из более постоянных жила. А он там… ну в общем, договаривать не буду.
– А его фактический адрес знаешь?
– Как не знать! Улица (он назвал), дом десять, квартира шестьдесят шесть. Чуешь магию цифр?
– Да уж… Олег, а еще что-нибудь! Любое. Интересы, увлечения. Стиль жизни. Планы на будущее в конце концов.
– Планы на будущее. Забыл курс стилистики? В самом лексическом значении слова «планы» уже подразумевается «будущее». Или ты слышал о планах на прошлое? Впрочем, в случае с Антоном прошлое и будущее, кажется, совпадало. Писал, бухал, таскался по бабам, разоблачал, ниспровергал недавних кумиров, навешивал и срывал ярлыки, оперативно отзывался на любые мало-мальски интересующие нас, массы, события. Снова бухал, снова таскался по бабам. И так до бесконечности. До той самой поры, пока слава, деньги, успех и удовлетворение своего честолюбия не сошлись в конечной точке траектории полета небольшой свинцовой горошины. На N-ской улице, в подъезде дома за номером шестьдесят шесть, м-да… Слушай, вот что, – Олег будто что-то сообразил. – Ты компьютером пользоваться в свете своей амнезии, надеюсь, не разучился?
Для меня было таинством – какой свет бывает у амнезии, но я сказал нет.
– Значит так. Попозже включишь компьютер, выйдешь в интернет, потом на мою почту, я скажу пароль, и получишь от меня письмецо, которое я через полчасика вышлю. Так уж случилось… кхе-кхе… не хотел говорить, некрасиво… после беседы-то нашей… Я сейчас некролог ему для «литературки» дописываю. За полчаса, думаю, управлюсь, копию тебе, кхе-кхе…
– Некролог? – я непроизвольно рассмеялся.
– Чего ржешь?! Попросили. Они там мои статьи иногда…