Совпадения случайны
Шрифт:
— Ну, конечно! За твоей спиной девица в прозрачном пеньюаре и стрингах, а ты сам, я уверена, стоишь передо мной в халате на голое тело… Что тут можно подумать? Только одно — ты козёл!
— Даша! Не смей так говорить! Мы правда ничего такого не делали! — взвизгивает Светка, но напоровшись на мой холодный взгляд, меняет тон.
— Мы ждали курьера, — лепечет она. — В "Дима-Пицца" сегодня акция… Две по цене одной и десерт…
— Да уж, представляю, что у вас на десерт…
Последнее слово я буквально выплёвываю Светке в лицо.
Мне больше не о чем с
— Погоди!
В отличие от своего любовника, которому, кажется, плевать на происходящее и который очень быстро исчезает с порога, Светка вырывается на площадку. Бежит за мной, хватает за плечо, разворачивает к себе.
— Да погоди же! — стоит, как есть, босиком, полуголая, с этими дурацкими кудряшками, пахнет сладкой водой и мятной жвачкой. — Я понимаю, как это выглядит… Слушай… Да, я знаю, я мразь, я обманываю свою мать, — сбивчиво тараторит она. — Да у нас всего один раз было… Ну, хорошо, два раза… В конце концов, тебе-то какая разница?..
Мне есть разница. Я очень трепетно отношусь к Тамаре Борисовне. Знаю, как много она работает, чтобы её единственная доченька ни в чём не нуждалась, чтобы одета была с иголочки, чтобы на море ездила. И знаю, как она любит того козла, который сидит сейчас у телевизора и, нисколько не переживая о её чувствах, спокойно ржёт над тупыми шутками какой-то тупой программы. И мне хочется плакать от мысли, что завтра эта чудесная, эта золотая женщина вернётся с ночного дежурства и, ни о чём не подозревая, будет готовить полезный завтрак этим мразям по случаю досрочного возвращения "любящего" мужа из командировки…
— Не рассказывай мамке… Ладно?.. — просит Светка.
Глаза печёт от подступающих слёз.
— Да пошла ты! — сдавленно произношу я, скидывая её руку со своего плеча.
— Даша…
— Пошла ты! Пошла ты! — кричу я в такт громыхающим по ступеням колёсам. — Видеть тебя не хочу!
И не смотрю на неё.
— Ну, и вали, дура закомплексованная! — кричит Светка мне в спину. — Так и будешь всю жизнь над тетрадками своими сидеть! Тебя вообще не касается, с кем я сплю! Она — моя мать, и мы сами разберёмся! Понятно?
— Шлюха… — говорю я, скрывшись с её глаз этажом ниже.
Светка в этот момент уже хлопает дверью и не слышит меня, а я под рваный стук сердца и грохот колёс спускаюсь на первый этаж.
На крыльце сталкиваюсь с молодым человеком с эмблемой "Дима-пицца" на стёганом жилете. На подъездной дорожке стоит фургончик с тем же логотипом.
А вот и тот самый курьер, которого они ждали…
Мне уже всё равно. Пусть делают, что хотят. Я огибаю фургончик и плетусь к перекрёстку.
Светкин поступок выбил меня из колеи, и потому я на время забываю, что хотела вернуться в свою бывшую квартиру. Иду, куда глаза глядят. Спешить мне некуда. Меня нигде никто не ждёт.
Считаю фонарные столбы и лампочки над головой, ловлю губами падающие снежинки, наслаждаюсь тишиной зимней ночи и вдруг слышу за спиной свист тормозов и громкий окрик:
— Соколова!
О, чёрт…
Глава 67
На голос не оборачиваюсь и не сбавляю шага. Наоборот. Стараюсь идти быстрее, но проклятая тележка тянет назад.
Призываю на помощь воображение. Представляю, что мне послышалось, что прозвучала не моя фамилия. И вообще, за моей спиной никого нет.
Но свет автомобильных фар медленно полосует чернильную ночь. Крадётся за мной, окрашивая неровности дороги в холодный белый.
Зажмуриться и отменить реальность не получается.
В какой-то момент машина останавливается. Это позволяет мне выиграть время. Я изо всех сил тяну за собой багажную сумку. Успеваю сделать ещё несколько неуверенных шагов.
Водитель тем временем гасит фары, глушит двигатель и громко хлопает дверцей. Поставив машину на сигнализацию, он идёт за мной. Снег беспомощно ломается под тяжестью его ног. Скрипит громко, отчаянно. И уже близко.
Я прибавляю шаг, а потом и вовсе пускаюсь в бега. Бросаю свою тележку и несусь вдоль спящих за сугробами домов, надеясь укрыться от преследователя в ближайшем дворе.
Ночью можно легко затеряться в заснеженных постройках детской площадки или среди брошенных на парковке машин.
Я скрываюсь за высоким кузовом грузовой газели. Перевожу дыхание. Прислушиваюсь.
Вскоре появляется идущий по моим следам человек. Я острожно выглядываю из своего укрытия, чтобы рассмотреть его.
Это парень. Он в зимней куртке, спортивных брюках и шапочке. Ночью краски стёрты. Сложно сказать, какого цвета его одежда. И лица не разобрать. Но у меня богатая фантазия. Мне кажется, я вижу карие глаза, густые чёрные брови и даже родинку на щеке. А ещё вижу красный пуховик с серебристой надписью "Лайк". И уверена, что шапочка на мужчине непременно серая.
"Чушь! Полянский мёртв!" — одёргиваю себя.
Затаив дыхание, наблюдаю, как парень озирается по сторонам, ищет меня в темноте. Затем он пересекает двор и вскоре растворяется в темноте.
Следующие несколько минут я не двигаюсь с места. Прислушиваюсь. Сегодня на удивление тихая ночь. Тишину нарушает только моё собственное сбитое дыхание и слабый вой сирены где-то за домами. Других звуков нет. Но что-то мешает мне вздохнуть спокойно. Что-то есть в морозном воздухе.
А именно запах парфюма и сигаретный дым…
Как в каком-нибудь остросюжетном фильме, ей-богу. Когда героине кажется, что ей удалось оторваться от злодея, тот внезапно вырастает у неё за спиной.
На снег, слабо подсвеченный уличным фонарём, падает чёрная тень.
Вместе с тем на моё плечо ложится тяжёлая рука.
Содрагаясь от холода и страха, я медленно оборачиваюсь.
— Бу! — вишнёвый дым в лицо. — Поиграли и хватит… Ты едешь со мной…
Глава 68
— Дурак! Ты меня напугал! Ты это понимаешь? — кричу наглому мерзавцу в лицо, готовая наброситься на него. — Как ты узнал, что я здесь?