Станция плененных
Шрифт:
— Кто его знает, что там с этим машинистом, — говорит один из них. — Может, его там уже и нет? Сбежал и бросил нас тут на произвол судьбы.
И словно в ответ на эти беспочвенные обвинения, из радиоприемника вновь слышатся тихие скрипы помех.
Просьба…х-х-х…пассажиров…занять…х-х-х…места…и…ш-ш-ш…сохранять спокойствие…х-х-х…
От голоса машиниста становится спокойнее на душе. С ним все в порядке, он нас не бросил. Стандартная фраза в такой ситуации — когда поезд долго стоит в тоннеле — привносит в нашу компанию чувство некого успокоения.
— Лучше сделать так, как он просит, — говорит наш сердобольный попутчик, садясь на место у поручня. — Машинист лучше нас знает, что делать в таких ситуациях.
Трудно с этим не согласиться.
— Выдохни, — нервно усмехаясь, произносит Тоха, пытаясь пародировать меня самого. — Еще пара минут, и будем на свежем воздухе.
Он заносит ногу для шага в сторону сидений, и в этот момент во всем поезде отключается свет.
Такое тоже иногда случается, успокаиваю я себя, оставшись стоять на месте. Много раз замечал, как в вагоне мигает свет, лампа за лампой, словно машинист совершает перезагрузку. Может, и на этот раз происходит что-то такое же? Просто перед тем, как продолжить движение, поезду необходимо перезапустить свои…системы.
Но…
В темноте обостряется слух, и грохот от раздвинувшихся в бока дверей больно бьет по ушам.
…нужно ли для этого открывать все двери?
В вагоне вновь начинается неразбериха, я вижу, как белыми вспышками загораются экраны мобильных телефонов и лампочки фонариков у их фронтальных камер. Некоторые смельчаки, подойдя к образовавшимся выходам, пытаются разглядеть что-то на рельсах, другие освещают толстые кабели на стенах. Я поворачиваю голову к соседнему вагону, там происходит то же самое.
Белые огоньки как призраки летают из одного угла в другой.
— Эй, Костя, — слышу я, и меня начинают слепить ярким светом, — вот ты где… Чего застрял, как вкопанный? Иди сюда.
Прикрываю глаза рукой, чтобы не лишиться зрения — и кто додумался в телефоны вставить такие мощные фонарики, что с космоса их увидеть можно — и, шагнув ему навстречу, совершаю ошибку.
В одно мгновение, словно по чьей-то указке, вновь становится темно. Вагон начинает расшатываться, и гул от десятков истошных криков обволакивает меня со всех сторон. Я падаю на пол, не понимая, что произошло. Лишь когда что-то острое впивается мне в щиколотку, я осознаю каким-то шестым чувством, что это ногти. Человеческие ногти. Кто-то вцепился в меня в попытке не быть утащенным чем-то за пределы поезда.
— Помогите! — просит незнакомец, пытаясь подтянуться на моей ноге, используя ее для опоры. — Прошу!..
Я чувствую всю ту силу и тяжесть, с какой его тянут назад, и вместо того чтобы попытаться помочь этому человеку, я со всей силы, какую только смог в себе найти, отпихиваю его от себя второй ногой.
Если не сделаю этого, то он утащит меня за собой!
Несколько моих ударов, я уверен, приходятся на его лицо и голову, но его пальцы по-прежнему сдавливают мою щиколотку, а ногти впиваются в кожу. Я чувствую, как начинаю скользить на полу.
— Прошу!.. — кричит
Он кричит в такт моим ударам. И в какой-то момент его хватка слабеет, и голос становится тише и тише, пока вовсе не исчезает.
Его утаскивают наружу.
В ушах у меня пульсирует кровь. Крики других людей все не смолкают. Кто-то продолжает бороться за свою жизнь. Я отползаю в сторону, стараясь не думать о том, к чему прикасаюсь руками. На ладонях остается холодная и липкая, склизкая субстанция, похожая на клей. И она повсюду.
Я на что-то натыкаюсь, брезгливо одергиваю руку от чего-то…мерзкого. Эта преграда начинает шевелиться и у моих ног что-то проползает. Словно большой червь или змея, касаясь моих голых икр, оно переползает на меня. Медленно. С усилием. Оно тяжелое, я сжимаю зубы, чтобы не издать ни звука раздирающей меня изнутри боли. Пытаюсь создать себе опору руками, оторваться от пола, вскочить на ноги и…побежать. Куда угодно.
Хотя бы предпринять попытку к спасению.
И вдруг слышу я со стороны тихий, едва различимый шепот.
«Не шевелись».
И то, что ползло на меня, замирает, прислушиваясь к этому наставлению.
Я задерживаю дыхание. Закрываю глаза. И повторяю про себя: «Убирайся».
Убирайся. Убирайся. Убирайся.
Чем бы ты ни было, убирайся.
И я не знаю, сколько проходит времени, прежде чем вагон вновь наклоняется, но мне кажется, что проходит целая вечность.
Оно уходит.
Или они уходят.
И когда вагон вновь встает на место, свет зажигается и двери захлопываются, на полу вагона отчетливо виднеются поблескивающие под светом ламп склизкие дорожки. Я весь в этой слизи. Но я выжил.
А людей в вагоне оказывается заметно меньше, чем до отключения света.
Воспоминание второе — Первый вагон
Если все же решиться на самобичевание, придется признать и тот факт, что я уже раз двадцать проклял себя за то, что сэкономил деньги на такси. Подумаешь, отдал бы несколько тысяч вместо рублей пятисот, деньги, в конце концов, зарабатываются. Но отдай я эти несколько бумажек, то уже был бы дома, и знать не знал, что где-то под землей происходит что-то выходящее за рамки понимания нормальных людей.
Некоторое время мы едем в тишине. Ни у кого из пассажиров не остается сил даже на то, чтобы задаваться какими-то вопросами, не говоря уже о том, чтобы устраивать истерики. Все истощены морально и физически. Шутка ли, но выживание отнимает много сил. Сидя на сиденье рядом с Тохой, уставившись в коричневатый пол, измазанный слизью, я стараюсь не обращать внимания на трясущиеся руки. Дрожь в теле как при ознобе ничем не удается заглушить: ни внутренним голосом, ни кусанием изнутри щек. Наверное, таким образом организм пытается справиться с пережитым стрессом, это его защитный механизм. Толка от него, правда, как от дуршлага над головой в дождливую погоду — вроде и кастрюля, а все равно промокнешь. Да и раздражает меня эта тряска. Вроде не маленький, а веду себя как какой-то дошколенок.