Станция плененных
Шрифт:
Против воли перевожу взгляд на свои ноги и только теперь ощущаю, как зудят на коже проявившиеся алые ссадины, оставленные человеком, который изо всех сил цепляясь за меня, старался не умереть. На душе становится как-то гадко и тоскливо. Гадко, потому что ничем не помог, а тоскливо…даже не знаю. Тоскливо, наверное, потому, что ничего для него не сделал, хотя, наверное, и мог. Тут же отгоняю от себя подобные мысли и пытаюсь заставить себя поверить в то, что ничем не мог помочь этому человеку. Решись я протянуть ему руку помощи, то оказался бы с ним на одном месте — там, под вагоном, где темно и сыро. Хотя вряд ли
Когда взгляд в очередной раз цепляется за оставленные неизвестным существом следы, я задумываюсь над тем, что же все-таки случилось с людьми, которых оно утащило? И от собственного вопроса к горлу подкатывает тошнотворный комок. Ничего с ними не случилось, их просто не стало. Они исчезли в темноте метрополитеновского тоннеля, из которого, даже если кому-то и удалось спастись, уже не выбраться. Возможно, лишить их жизни в одну секунду куда милосерднее со стороны монстра, чем оставлять их в живых в месте, где нет света.
— Мы очень долго едем, — говорит мне Тоха безжизненным голосом, сухо констатируя данный факт.
И подняв голову, оглядывая вагон, я впервые за поездку обращаю внимание на его внешний вид. Новый современный состав, все, как и полагается для такого вида технологического устройства, существующего в первой половине двадцать первого века: экраны-таблоиды, удобные сиденья, чистые стекла, всевозможная реклама и, разумеется, карта метрополитена, приклеенная в нескольких местах у дверей. Абсолютно обыденный внешний вид портят засыхающие следы прозрачной слизи, под белым светом потолочных ламп сияющие пыльным блеском. Возможно, будь весь вагон в брызгах крови, с красными рваными дорожками на полу, то общая обстановка не внушала бы столько страха, как просто засохшие следы, не говорящие ни о чем конкретном.
И все же слова Тохи имеют место, мы едем слишком долго.
Но с чего он решил, что «долго»? Подсчитал, вот ответ. Сколько времени потребуется поезду, чтобы из точки «А» попасть в точку «Б»? В данном случае чтобы по прямой от одной станции доехать до другой? Гляжу на карту на противоположной стороне, между точками-станциями на этой ветке, прикидываю я, минуты две-три. Ну максимум пять. А мы…едем намного дольше. Да, скорость у поезда снизилась до уровня улиточной, но все-таки мы не стоим, а едем, движемся. А раз движемся, то хоть куда-то да уже должны были доехать. Во всяком случае, так мне подсказывает моя логика.
— Нас могли пустить по запасному пути, — говорит оставшийся в живых пассажир из моего вагона.
Того, другого, фаната, что пошел вместе с нами, в вагоне нет.
Что ж, земля тебе пухом, дружище. Впрочем, земля пухом всем, кого сейчас нет с нами. Наша мать Тереза оказался настолько сердобольным, что пока мы все пялились в одну точку, пытаясь переварить случившееся, он успел дойти до конца поезда и привести к нам несколько человек, которым удалось пережить предыдущую стоянку. По его словам, там, в хвосте, еще оставались люди, но идти вместе с ним они отказались.
Что ж, каждый волен сам выбирать свой дальнейший путь.
А кто из нас окажется прав, рассудит время.
— Вероятнее всего, в тоннеле, где мы…остановились, — мужик нервно сглатывает, пытаясь подобрать правильные слова, —
— Это вряд ли, — говорит еще один пассажир.
Мужчина возраста нашего врача, с копной жестких огненно-рыжих волос, стоит у дверей, подпирая спиной поручень и, скрестив на груди руки, вглядывается не то в свое отражение в стекле, не то в темноту тоннеля. Его короткая фраза заставляет многих из нас представить в головах наш маршрут. Кто-то, это заметно по их лицам, старается подсчитать, сколько времени мы уже движемся в неизвестном нам направлении, и сколько еще может занять путь до спасительного выхода. А кто-то просто пытается сообразить, где мы можем находиться.
— Мы еще не доехали до запасных путей, — добавляет рыжий, так ни на кого из нас и не взглянув.
Кто-то интересуется, откуда ему это известно? Но он лишь пожимает плечами, чем вызывает некоторое недоверие к своей персоне со стороны остальных. Мне его поведение тоже кажется странным, уж слишком он спокоен для того, кого только что чуть не слопали. Но может, кто его знает, у этого человека просто более устойчивая психика, чем у нас? Кто-то падает в обморок от вида крови, а кто-то умудряется доползти до больницы с перебитыми ногами.
Каждому свое.
— Нужно все-таки дойти до первого вагона, — говорит мать Тереза. — Достучимся до машиниста и узнаем, что происходит.
— Думаешь, он станет нам говорить? — спрашивает у него рыжий. — Я бы на его месте не стал говорить людям о том, что в действительности происходит.
— Почему?..
Этот вопрос задает девушка моего возраста. У нее раскрасневшиеся от выплаканных слез глаза, голос хрипит, а на подбородке синеет ушиб. По всей видимости она так же, как и я, упала на пол, но не успела сгруппироваться и с высоты всего своего роста упала на лицо.
— Потому что мне была бы не нужна паника.
Ясно, сладко неведенье.
Девушка кивает, соглашаясь с его выводом, а я решаюсь посмотреть на других пассажиров, чтобы узнать, с кем предстоит покорять поезд. Судя по всему, знакомы между собой лишь мы с Тохой, все остальные держатся друг от друга обособленно. Я насчитываю двадцать два человека, именно столько нас остается на данный момент, собравшихся в… Кстати, а какой этот вагон по счету? Пытаюсь сообразить, но ничего не выходит. В каком мы ехали до того, как все это произошло? Не знаю, зашли где-то посередине, потому что мне нужно было переходить на другую ветку, а Тохе было все равно. Он нужный выход находил на своей станции только по виду лестниц, ведущих в город.
Ладно, а в какой мы заскочили с платформы?
В какой перешли?
Сколько еще идти до машиниста?
От этих вопросов у меня начинает пульсировать в висках. И, в конце концов, я прихожу к выводу, что плевать мне, в каком я вагоне. Главное дойти до первого, как и говорит…мать Тереза. Узнать бы, как его зовут, чтобы называть нормально…
— Значит, идем в первый вагон, — внезапно произносит Тоха.
Вид у него плачевный, но он хотя бы чище, чем я.
Его воинственный настрой разбивается о глухую стену безразличия. Люди слишком устали и боятся двигаться дальше. Я и сам такой же, прекрасно их понимаю. В идеале просидеть бы здесь, пока кто-нибудь не скажет, что все хорошо, и пусть все само собой как-нибудь разрешится.