Сводные... Запрет на любовь...
Шрифт:
«Ни пуха! У тебя все получится!»
Пробегаю взглядом ниже… Туда, где сначала стал слишком занят для того, чтобы ей ответить, а после и вовсе… заблокировал, боясь сорваться и вернуться домой от ее малейшей просьбы...
«Яр! Я поступила, представляешь?! Прошла по баллам! Даже экзамены сдавать не пришлось!»
«С Днем Рождения, сволочь!»
«У тебя ведь все в порядке?»
«Ненавижу
«Я скучаю, Яр…»
«Больше никаких операций. Мне даже разрешили вернуться в бассейн, правда только клиентом по абонементу. Это смешно, у меня КМС по фридайву!»
«Возвращайся домой. Все в порядке, правда.»
«Кажется, я вписалась в универ… Но все-равно терпеть не могу мегаполисы…»
«Я получила твой подарок на Новый Год! Подотри им свою задницу, говнюк!»
«У меня парень появился, прикинь! И меня от него даже не дергает… почти…»
«Яр, маме так плохо… Вернись пожалуйста домой… Мне тяжело без тебя!»
«Иди к черту, придурок! Не смей высылать мне деньги на лечение! Ненавижу! И без тебя нормально справляемся! Ты не заслуживаешь своих родителей.»
«Запомни, с этого дня мы друг другу чужие!»
«Если ты когда-нибудь все же прочитаешь мои сообщения, то просто знай, я давно тебя простила… И больше не злюсь, честно. Просто приезжай домой чаще… Мама с папой скучают.»
Внутренности скручивает болезненным спазмом. Плохо настолько, что становится трудно дышать.
Хорошо забытое старое чувство... Кажется, я за шесть лет настолько погрузился в работу, что совсем забыл каково это, чувствовать боль…
Листаю сообщения дальше… Сплошные списки продуктов…
Практически год сообщений с какими-то булочками, овощами и молочкой.
Достаю еще одну сигарету, пытаясь прикурить.
Дерьмо!
Руки трясутся, как у подъездного алкоголика.
Затягиваюсь, откидывая голову на спинку кресла и выпуская вверх сизый столб дыма.
Нужно завязывать курить. Если мелкая узнает – кастрирует.
Хмыкаю про себя… Отец сделает тоже самое, если поймет, что остаюсь в городе из-за нее.
Прикрываю глаза на мгновение, пытаясь собраться с мыслями.
Телефон вибрирует от приходящих в мессенджер сообщений. И я совершенно точно знаю, что это не Ника. А для сообщений от кого-то другого сейчас слишком поздно.
Устало поднимаю экран над собой, мгновенно просыпаясь.
Подкидыш.
Строчит очередной список продуктов на завтрашний день? Практически в два часа ночи?
«Идиотка…»
Отличное начало!
Пробегаю взглядом по набирающимся сообщениям,
«Разругалась утром с Гориным в пух и прах.»
«Не хочу иметь с ним ничего общего. Меня клинит от каждого его прикосновения, не то что к оголенной коже, но даже через ткань куртки или батника.»
«С Марком головняка на всю оставшуюся жизнь хватило...»
«Еще и тебя подставила…»
«Чувствую себя ущербной.»
«Яр, что со мной не так?!»
Читаю еще раз, впитывая в себя фразы, как губка, и удивленно замираю, когда каждое сообщение начинает превращаться в список завтрашней продуктовой корзины.
– Нет… Нет… Нет… Стой! – строчу ответ и отправляю его до того, как последнее сообщение было исправлено.
«Ты просто запуталась»
Слежу за тем, как появляются галочки о прочтении и замираю в ожидании.
Молчит… Слишком долго молчит, даже для заторможенной реакции.
У Стаси такой нет, она рубит в лоб, не задумываясь.
«Стааась!»– пишу, не выдерживая. –«Я знаю, что ты еще здесь! Отвечай мне!»
«Я телефон выронила, придурок!»– прилетает ответ. –«Предупреждать нужно, что разблокировал!»
Растягиваю губы в ухмылке и автоматически тянусь к пепельнице, затушив мешающую сигарету.
«Какого черта ты из моего чата зашифрованный ежедневник устроила?»
«Ты все-равно им не пользовался… А я могла высказать все, что о тебе думаю! И вообще, назад блокируй! Ты мне мешаешь!»
«В лицо все выскажешь!»– смеюсь печатая. –«Ты дома? Свет в столовой горит.»
«Это для питомца, идиот! Я сегодня ночую за городом! У меня выходной!»
Озадаченно вскидываю бровь. Точно... Егор что-то говорил о клубе, после гонок.
В ускоренном темпе нахожу странички мелкой в социальных сетях, проверяя каждую.
В сторисах тишина. Но она в принципе редко что-то постит… Чаще мелькая на страничке Михайловской, чем на собственной.
Открываю страничку Дашки… и точно… Лыбятся в обнимку на фотографиях, две абсолютно нетрезвые рожицы.
У Романовой всего две стадии алкогольного опьянения. Либо трезвая, либо в хлам… Переключаясь мгновенно, словно по щелчку из одного состояния в другое… И мне кажется, или она уже на грани…
Замечаю название клуба в отражении барной стойки.
«Заберу тебя минут через сорок»,– пишу, хватая с дивана куртку и вылетая из квартиры.