Тот самый

Зимин Дмитрий

— А вы всегда ходите на вечеринки с револьвером? — я не знал, что ещё спросить. Понятно, имел место некоторый шок, потрясение от случившегося, и мне просто требовалось несколько спокойных мгновений, чтобы прийти в себя.

— Это смотря какие вечеринки, — легкомысленно пожал плечами незнакомец. — Однако не стоит здесь больше оставаться. Гули трусливы, но обычно охотятся стаями, — наклонившись, он легко ухватил за лямки мой тяжеленный рюкзак и закинул себе на плечо. — Идёмте. Я провожу вас до дому.

— Гули? —

отряхнув джинсы и кое-как заправив рубашку, я одёрнул свитер и попытался застегнуть куртку. Ничего не вышло: замок был сломан. Собачка выскочила из пазов и сиротливо болтала металлическим язычком.

Чёрт.

— Я сказал гули? — удивился незнакомец.

— Ну да. Вы сказали: гули охотятся стаями.

— Вам послышалось. Я говорил про бродячих собак.

Следов собачьих лап, а тем более, застреленного трупа я нигде не наблюдал.

— Она убежала, — быстро сказал странный человек в цилиндре. — Наверное, испугалась выстрелов и помчалась за подмогой… Идёмте же, — он требовательно протянул руку. — Скажите, где вы живёте, и я доставлю вас туда в целости и сохранности.

Меня одолевали сомнения. Уж очень странно вёл себя этот добрый самаритянин…

— Достаточно будет, если вы покажете, в каком направлении находится проспект, — сказал я. — Признаться, я просто заблудился. Отсюда и все неприятности.

Мы пошли рядом.

— Что вы таскаете в рюкзаке? — спросил он через пару минут. — Надеюсь, не те битые кирпичи, на куче которых я вас нашел?

Кроме прочего, в рюкзаке у меня лежит ПМ и две коробки патронов… Но говорить об этом первому встречному? Увольте.

— Это всего лишь книги, — сказал я вслух. — Люблю, знаете ли, почитать перед сном.

Несколько томиков стихов у меня и вправду имелось. Во-первых, книги прекрасно оправдывали тяжесть рюкзака, а во вторых…

— Помилуйте, юноша!.. Вы разве не в курсе, что современные смартфоны оснащены программой для чтения? Можно носить с собой целую библиотеку, и она ровным счётом ничего не будет весить.

— Эти книги имеют для меня сентиментальную ценность, — сказал я. — Это всё, что осталось от отца.

Я не хотел этого говорить. Незнакомый человек на улице — не тот, кому можно довериться. Возможно, сыграло роль то, что он спас мне жизнь…

— Понимаю, — он подбросил рюкзак, устраивая его на плече поудобнее.

— Отдайте, — я протянул руку к лямке. — Я уже вполне пришел в себя.

— Ерунда, — отмахнулся он. — Найдя вас в столь плачевном состоянии, я просто обязан проявить милосердие.

В его голосе угадывалось упрямство пьяного человека. Поставил, мол, перед собой цель осчастливить ближнего, и сделаю это даже ценой его жизни…

— Благодарю, — я начал закипать. — Но я вполне могу о себе позаботиться. Отдайте рюкзак.

— Да пожалуйста, — скинув лямку с плеча, он бросил рюкзак мне. Я не успел поймать, и рюкзак грохнулся на асфальт, издав отчётливый металлический лязг.

Я

втянул воздух сквозь зубы… Ну вот: сейчас начнётся. Он наконец-то испугается, закричит, прибежит полиция… Психушка. Это меньшее, что мне светит. ПТСР, или Афганский синдром в тяжелой форме — с таким диагнозом по улицам не разгуливают. А если обнаружат ещё и оружие… И как им объяснить, что я вовсе не повёрнутый на войнушке псих?

— А что это вы так побледнели? — голос и твёрдые пальцы на предплечье привели меня в чувство. — Эй, да вы на ногах еле стоите! — на меня вновь дохнуло шампанским. Глаза незнакомца оказались очень-очень близко… — Вам что, плохо? Вы когда ели в последний раз, юноша?

— Всё нормально, — собственный голос звучал, словно через запертую дверь. — Просто отпустите меня, и я пойду своей дорогой…

— Куда, позвольте узнать?

— На вокзал, — все барьеры рухнули. Я больше не мог сопротивляться этому голосу. — Там тепло, можно поспать на лавочке… А если повезёт, менты не будут пристёбываться до самого утра…

— Ясно.

Меня куда-то потащили. Я это понимал, потому что ноги продолжали двигаться, а рука, вцепившаяся в лямку рюкзака, не разжималась. Значит, сознания я не терял.

— Как зовут вас, юноша бледный, со взором горящим?

— Александром, — чёрт, почему я назвал ему настоящее имя? — Александром Стрельниковым…

— Тёзка, значит, — услышал я в ответ. — Всё-таки судьба…

Очнулся я от пронзительного визга. Вскинулся: казалось, вновь я стою в тёмном переулке, а сзади набегает призрачная тварь.

Оказалось, это всего лишь телефонный звонок.

— Агентство «Петербургские тайны» — голос был женский. Точнее, девичий. — Да… Да… Экскурсии проходят каждый день, с десяти до часу и с трёх до шести. По выходным, и ночные экскурсии — двойной тариф. Да, у нас есть автобус… Сколько человек? Записываю на вторник. К десяти, не опаздывайте. До свидания.

Я на вокзале? — была первая привычная уже мысль. — Нет, не на вокзале… Низкий потолок, словно каморка была под лестницей. Раскладушка, лоскутное одеяло… Мои шмотки развешаны на батарее отопления.

Рюкзак стоит в ногах. Судя по меткам, которые видел только я, его никто не развязывал.

У меня вырвался вздох облегчения.

Впрочем, сразу возникла другая проблема: а вдруг это работорговцы? Бомжи на вокзале болтали, что кто-то отлавливает по ночам их братию, и якобы, продаёт на какие-то стройки… Один даже хвастался, что чудом уцелел: завербовали его в Сибирь, на строительство космодрома Восточный. И не так уж было и плохо: теплушка, кормёжка три раза в день… Даже заплатить обещали. Но в один прекрасный день он, в числе других таких же бедолаг, очнулся в степи, в братской могиле. Опоили, значит, свалили в кучу, да и расстреляли. А потом присыпали песочком, чтобы снаружи не видно было. Его скользом зацепило. Повезло.