Трасса "Юг". Парни из 90-х

Егоров Александр Альбертович

С этими словами он вытащил из кармана и протянул мне сложенную вдвое сотенную купюру. Я машинально взял деньги и повернулся, чтобы уйти, но Ахмед окликнул меня:

– Погоди. Почему один, друзья где?

– Друзья там остались, – проговорил я.

– В мой город ты и твой друзья всегда желанный гость, – объявил Ахмед. – Правда, Владик?

Владимир помрачнел и внимательно глянул на оппонента. Потом рассеянно махнул мне рукой.

Я вышел из зала обратно в холл. Там дежурило пятеро или шестеро вооруженных людей. «В бар», – пояснил я, и один из них указал пальцем, куда. Отодвинув еще одну тяжелую и пыльную занавеску,

я оказался в просторном и низком помещении с кирпичными стенами – это и был бар. Усевшись на высокий табурет у стойки, я оглянулся и увидел в самом темном углу ахмедова сына. Он не глядел на меня, а молча курил. Рядом с ним стояла чашка кофе.

Я невозмутимо спросил у бармена коньяку. Он поднял брови вопросительно, я ткнул пальцем наугад в какую-то французскую бутылку. Получив большой дутый бокал с ароматной жидкостью на донышке, я удивился, но ничего не сказал. Опершись локтем о стойку, я взял в руку бокал и осторожно пригубил. Тут сидевший в отдалении молодой горец поднял голову и произнес:

– Подходи сюда. Пожалуйста.

Это могло относиться только ко мне. Поскольку приглашение было вежливым по всем понятиям, я кивнул, спрыгнул с табурета и подсел на лавку прямо напротив него.

– Иса. Можешь звать Саша, – представился горец.

– Петр.

– Ты разве Владика друг?

– Я ему не друг, – сказал я.

– Это хорошо, – задумчиво сказал Иса.

– Что так?

– Живой будешь, что еще, – усмехнулся Иса.

Он потрогал пробившуюся курчавую бородку и глянул на меня острым черным глазом:

– Отец просит тебе передать.

– Что передать? – спросил я, изумленный.

– Он говорит, ты смелый парень. Умный парень.

«Вот спасибо-то, – мелькнуло у меня в голове. – Обласкал».

– Отец так сказал: Коля Раевский нет больше. Сбежал. Сын может вместо него. Тебе магазин вернем. Директор будешь. Хочешь?

– А Владимир?

– Владик забудь, – усмехнулся Иса. – Владик отдохнет.

– Не знаю, Саша, – сказал я. – Мне домой надо.

– Вот хорошо! – воскликнул Иса, будто мои слова его очень порадовали. – Надо вместе работать, понял? Отец старый. На пенсия скоро пойдет, – он негромко рассмеялся. – Мне люди нужны.

«А ведь и верно, – подумал я. – Вот Кирюхе Шалимову банк от отца достанется. А тут и крыша новая подрастает».

– Иди, отдыхай, – разрешил Иса, как будто я уже был принят на работу. Горделиво расправил плечи, встал и вышел.

«Ох, орел молодой, как бы тебе папа крылышки-то не подрезал, – размышлял я, возвращаясь к стойке. – А ну, как узнает, как ты за его спиной банду собираешь. Кому бы такое понравилось?»

– Понравилось? – осведомился бармен. – Повторить?

– Даже не знаю, – вздохнул я. – Ладно. Повторим. И еще вот что... – я пощелкал пальцами. – Скажите, а почему ресторан называется «Пит-стоп»?

– Хм, – замялся бармен. – У нас есть такой коктейль фирменный. С кубинским ромом. Но вам вряд ли понравится, у него запах... специфический.

– Я верю.

– А почему «Пит-стоп» – даже не знаю... Питбуль – это понятно. А пит-стоп...

Я выложил на стойку сотенную бумажку. К моему удивлению, бармен без промедления выдал пятьдесят долларов сдачи и любезно улыбнулся. «Сколько же это дерьмо стоит? – подумал я. – А, всё равно уже».

Вооружившись бокалом, я пересел поближе к выходу. Коньяк мало-помалу делал свое дело: мой страх стал каким-то

прозрачным и отвлеченным. Мне подумалось: а что, если прямо сейчас подойти к Владику, выхватить чемодан и убежать? «Э-э, джигит, от пули не убежишь», – равнодушно подсказал внутренний голос. Я сунул нос в бокал и сделал глоток. Как раз в это время из-за бархатных портьер послышался неясный шум. Я осторожно выглянул в холл: охранников там уже не было, все они, похоже, перешли в зал. А вот в зале происходила какая-то заварушка. Я услышал резкие гортанные реплики Ахмеда, ему решительно, с подмосковным напором, возражал Владимир («В арбитраж кто пойдет? Ты, что ли, пойдешь?» – кричал исполнительный директор).

Внезапно крики смолкли – я разом представил, как партнеры по переговорам наконец выхватили стволы, и грозовые облака в зале вот-вот прольются свинцовым дождем. Но вместо этого гром грянул с улицы. Там раздался взрыв такой силы, что разноцветное стекло в ресторанной двери треснуло и вывалилось внутрь. С улицы послышались вопли и вой сирен доброго десятка автомобильных сигнализаций. Я выронил бокал и зажал уши. В зале посыпались стёкла, потом затарахтели короткие автоматные очереди (у кого-то явно сдали нервы), загрохотали падающие стулья – похоже, все бросились к выходу. Но к двери я был ближе всех.

Я выскочил на крыльцо, пробежал между чертовым «мерсом» и ахмедовым «бмв» и метнулся в арку меж двух невысоких домов. Сзади кто-то окликнул меня – мне показалось, это был молодой Иса. Но я уже набрал хорошую скорость, пересек заросший кустами двор с вонючей помойкой, кое-как сориентировался на ходу и пулей вылетел в уже знакомый узкий переулок, ведущий к РОСТ-Банку. И там чуть не свалился наземь от неожиданности.

Банк лопнул. По его зданию прошла широкая трещина с первого этажа до последнего, третьего. Языки неудержимого пламени вырывались из подвальных окон. Через одно такое окно, как вы помните, мы совсем недавно спасались бегством. «Так это же в котельной рвануло, – воскликнул я мысленно. – В газовой котельной. Если горелки включить на полную, а в котлах воды мало – так и взорвется, пожалуй... А если еще газу напустить... Там сплошная автоматика, но Макс что-то говорил про таймер? Завтра, говорил, сработает? Вот сумасшедший! Вот пироман чертов!»

Возле дома в отчаянии бегали люди, некоторые в деловых костюмах. Мне показалось, что я вижу среди них Кирилла Шалимова, но это оказался не он. Из разбитых окон повалил черный дым: горело уже на двух первых этажах. Огонь собирался перекинуться и на соседние дома, но, к счастью, где-то вдалеке уже слышался вой пожарных сирен.

Я задержался возле бывшего банка только на пару секунд. Выбежал на проспект, с разгону пересек проезжую часть (машины там встали), рванулся напрямик через кусты, мимо дурацкого фонтана – и оказался на какой-то незнакомой тихой улице. Рядом остановился ржавый «москвич».

– Чего там происходит, парень? – опустив стекло, спросил у меня мужичина в пропотевшей майке. – Что за шум, а драки нет?

– Это банк взорвался, – сообщил я. – Вы не подвезете до Железнодорожной?

– Банк? Это Ростика Шального, что ли?

– Его.

– Ну, коли такой праздник, тогда садись, – захохотал мужик. – Поехали на твою Железнодорожную.

По дороге я рисовал любопытному водителю апокалиптические картины, одна другой ужасней. Он кивал с удовлетворением и требовал новых подробностей.