Третий шанс
Шрифт:
– Жаль, что только через месяц, - моя рука пробирается привычным маршрутом.
Новость огорчает, но не слишком. Желания размножаться и у меня пока нет. Когда-нибудь потом. Попозже. А сейчас все так хорошо, что не хочется ничего менять. Пусть продлится подольше.
Но подольше не получается. Когда все начало расползаться? Так бывает, что вечером ложишься спать здоровым, а утром просыпаешься и понимаешь: еще не болен, но уже что-то не так. Летом мы едем в Новый Оскол, потом в Грецию, и все отлично, но уже осенью…
На первый звоночек я не обращаю внимания,
– Лар, - прошу я, - давай ты не будешь как одна хорошо известная тебе дура. Я этим сыт по горло и терпеть не буду.
Она обещает, мы миримся, все прекрасно – пока на чьей-то днюхе она сама не начинает вешаться на какого-то парня. Решила страшно отомстить? Делаю вид, что не заметил. Больше она эту карту не разыгрывает, но что-то определенно меняется, и это потихоньку напрягает. А потом уже и не потихоньку. То все нормально, то какие-то обиды на пустом месте, раздражение, слезы.
– Тебе, может, от таблеток крышу сносит? – спрашиваю в шутку, и в ответ прилетает, что если ни хера не понимаешь, лучше молчать, может, за умного сойдешь.
Это наша первая ссора, которая тянется дольше одного дня. И хотя вины за собой никакой не чувствую, иду мириться первым. Ну а дальше…
Дальше начинаются качели. Две-три недели все супер, потом очередная вспышка на пустом месте, и снова мы врозь, ледяное молчание. Потом бурное примирение – и опять все хорошо. Вот только делать шаг навстречу с каждым разом все труднее, и не всегда уже его делаю я. Если раньше мне казалось, что протянуть руку должен мужчина, то теперь все чаще в этом сомневаюсь.
Юлю я замечаю как раз после той самой первой ссоры. Точнее, девушку, которая кажется похожей. Я давно не вспоминаю о ней, но неожиданно становится больно, как будто прошло не два года, а две недели. Впрочем, боль эта мимолетная. После занятий мы с Ларкой едем ко мне, и все эти мысли из головы улетучиваются. Но через неделю я вижу ее снова – и внутри ёкает, как селезенка у лошади.
– Что за крыса на тебя пялится? – недовольно спрашивает Ларка.
– Понятия не имею, - пожимаю плечами.
Эту девушку я встречаю теперь раз в неделю, когда у нас пары в соседних аудиториях. И каждый раз становится тревожно и маятно. Думаю, что надо бы подойти к ней и спросить, не Юля ли она. Просто чтобы услышать, что нет, и забыть. Разумеется, когда Ларки не будет рядом. А потом кто-то зовет ее по имени, она оборачивается. Нет, не Юля. Ну и слава богу. Что бы я сказал, если бы оказалось, что это она?
После зимней сессии расписание меняется, и я ее больше не вижу. Но иногда вспоминаю. Нет, не ее, конечно. Юлю. Понимаю, что это глупо и ни к чему – и ничего не могу с собой поделать. После очередной Ларкиной выходки злюсь на нее и невольно думаю: а как могло бы все сложиться, если бы я не ступил и все-таки нашел Юлю?
Да никак, Морозов. И вообще ты свой выбор сделал, так что прекрати маяться херней.
К
Ее родители улетели во Францию, я остаюсь на ночь у нее, и мы долго разговариваем. Так, как, наверно, не разговаривали уже давно. О нас. О том, чего ждем от будущего. И о том, что наши отношения зашли в тупик.
– Лар, так не бывает, что виноват кто-то один, - ее голова лежит у меня на груди, я глажу ее волосы. – Я, конечно, тоже не пряник, но пойми, у меня не получится вытаскивать из болота нас обоих.
– Я понимаю, Дим, - ее рука чертит линии у меня на животе. – Но не знаю, как это получается. Когда все хорошо, я как будто засыпаю. И хочется сделать что-то, чтобы проснуться.
– То есть тебе со мной скучно? Когда у нас все хорошо?
– Да нет же! – она садится, уткнувшись лбом в колени. – Не с тобой. Наверно, со мной что-то не так. Адреналина не хватает.
– Прыгай с парашютом. Или… не знаю, в страйкбол поиграй.
– Это не то.
Я пытаюсь понять – ее, себя. На душе тяжело. А утром Ларка говорит, что на концерт со мной не пойдет.
– Херня все эти квартирники, - заявляет с апломбом. – Как туристы на полянке. Солнышко лесное.
Ей бы просто сказать, что не хочет, и я пошел бы один. Без обид. Но вот это… после нашего ночного разговора…
Иди мальчик, играй в песочек.
Встаю и ухожу, хлопнув дверью.
День словно утекает в этот самый песок. В никуда. А вечером…
Все, что произойдет за эти две недели, потом я буду вспоминать… даже не как сон. Это похоже на опьянение – с яркими вспышками и черными провалами. Мир то сужается до сплетения двух тел, до глаз, в которых тону, как в омуте, то разбегается за границы вселенной.
Та, самая первая ночь… тот остаток белой ночи – до утра… Несколько часов – коротких, как выстрел, и долгих, как вечность. Сознание словно отключается в тот момент, когда мы входим в квартиру и за нами закрывается дверь. Только тело и его желания. Голос. Запах. Прохладный шелк кожи под пальцами – как тогда, в поезде. Вкус – горьковато-соленый, пряный, на губах, на языке. Безумие на грани света и тьмы. Снова и снова – с ней… в ней… Проваливаясь в черноту, выныривая, чтобы глотнуть воздуха, и опять туда – где только мы вдвоем…
Семь утра. Юля спит. Падает и со звоном разбивается капля: сообщение.
«Морозов?» - и смущенный смайлик.
Осторожно целую Юлю в щеку.
– Спи, я скоро.
Она улыбается с закрытыми глазами, поворачивается носом в подушку. Быстро одеваюсь, беру ключи, спускаюсь вниз. Суббота, улицы пустынны, лечу за сотку, с визгом вписываясь в повороты. Было бы обидно погибнуть сейчас – или… возможно, решило бы разом все проблемы.
– Димка, я дура, - открыв дверь, Ларка обнимает меня за шею.