Творец счастья

Alexianna

Останавливаемся напротив коттеджа, вполне приличного и ухоженного. Меня вытаскивают из машины и громила-кавказец, хватая под мышки, волокет ко входу в это строение. Я уже почти не сопротивляюсь, ведь проснулась надежда, что тут таки есть люди и можно попросить их о помощи.

Но надежды мои тают, когда войдя внутрь коттеджа, оглядываюсь — там не обнаруживается ни души. Не поняла, где обслуживающий персонал?

Я снова паникую и мозг, уставший истерить внутри меня, вдруг начинает глючить — мысли летают где-то отстраненно, как в другом измерении, при чем ни одна из них не подсказывает,

как выйти из этого затруднительного положения.

Поднимаемся на второй этаж. Главный стучит в дверь комнаты в самом конце коридора. Слышу в ответ мужской низкий голос: «Открыто». Входим в полутемную комнату, в которой обнаруживается мужчина лет тридцати, развалившийся в кресле с жестянкой пива. Быстро разглядываю его. Темные волосы немного растрепаны, над выразительными голубыми глазами густые черные брови, которые чуть нахмурены, прямой аристократический нос, красивой формы губы обрамляет модная щетина. Симпатичный мужик. И вроде как, не кавказец. Это уже хорошо. Я, конечно, за дружбу народов, но предпочитаю, чтобы эта дружба никоем образом меня не касалась, ни в прямом, ни в переносном смысле.

Непроизвольно пытаюсь вырваться из цепких лап амбала, но опять безрезультатно. Мозг продолжает пребывать в прострации — не могу понять, о чем разговаривают мужчины. Замечаю только, что хозяин комнаты говорит без акцента, это дает надежду на взаимопонимание. Но реплики его кажутся раздраженными и даже грозными. Может он не любит кавказцев? Говорит что-то насчет мандаринов и конфеток. Странный разговор или я просто не въезжаю в тему?

В моей голове лишь мысли о недавней аварии, поэтому набираюсь смелости и говорю, что возмещу убытки.

Мужчины замолкают.

Тот, что в кресле, с интересом меня рассматривает. Кавказцы же, тем временем, просачиваются в коридор и закрывают за собой дверь.

Я, чтобы не терять времени, снова говорю, что заплачу сколько надо. Но, кажется…

Что вы говорите? Подойти поближе. Ладно. Иду.

Ой, мама моя родная! Что он делает?! Ничего себе «инструмент»! Я в шоке так и застываю с открытым ртом. Зря. Надо было закрыть его, а то как-то неожиданно в него проник… Хрясь! Простите, я не нарочно, так получилось, просто я не ожидала…

Ну и тут начинается! А я между прочим извинилась! И как вам не стыдно! Я робко отбиваюсь и тут же получаю угрозы. Ой, глаза горят, а сопит-то как возбужденно! Ладно-ладно, я поняла. Сдаюсь. Выбираю вариант безболезненный. Я же понимаю, что мое сопротивление только усилит его злость, поэтому соглашаюсь и готовлюсь стойко и мужественно принять свою участь.

Дальше с трудом понимаю, что все-таки происходит. По идее, ну поскольку он сопел так возбужденно, думала, набросится, как дикий зверь. Но никакого зверства он не делает. Странно даже. Мужчина, явно, опытный любовник, все его действия выверены и точны, поэтому уже через пару минут мое тело «плывет» и надеется получить массу приятностей.

Ласки и нежности, конечно, я не получаю, но и жестокости тоже нет, как нет и издевательств или извращений. Ну и, как ни странно, я расслабляюсь в его руках. Делаю то, что он просит, немного неумело и нерасторопно. Но он терпелив, как ни странно… А потом!

Мать моя, женщина! Потом накатывает! Так вот оно как бывает, оказывается. Вот так? А я и не знала. А можно еще разок? Ой, что вы, я молчу, молчу…

Не могу поверить — наконец-то, прочитанное в любовных романах, применено ко мне! Фантастика!

Когда он укладывает меня на спину, могу лучше разглядеть его. И даже пощупать… Да, боюсь не удержусь и потискаю его — он так хорош и мне так хорошо…

Теперь он кажется не таким грозным и даже складки у бровей разглаживаются, а голубые глаза смотрят, как будто с нежностью. Или это я уже себе придумала? Это что уже «стокгольмский синдром» ко мне применился?

Мои руки непроизвольно начинают блуждать по его телу. Красивые мышцы, но не перекаченные, руки сильные, немного с порослью, ну прям, как я люблю. Не удерживаюсь и провожу рукой по его позвоночнику — хриплый стон мужчины говорит мне, что он доволен таким ходом событий.

А я наслаждаюсь. Но откуда-то из подсознания выплывает мысль, что все это не правильно, что это разврат и безобразие, и от этих мыслей становится стыдно. Но в утешение, говорю себе, что это не я соблазняла его, а это он меня принудил. И в это время глубокий оргазм накрывает меня и лишает возможности мыслить. На несколько минут позволяю себе просто «улететь» и обомлеть.

Кажется, он тоже испытал нечто подобное, но вот, что делает дальше — это совсем не понятно. Как будто не устал совсем и как будто совсем не заметил, что уже кончил, он продолжает и как! С еще большим рвением и настойчивостью.

А мне бы уже отползти куда-нибудь в сторонку и вздремнуть. Но вряд ли сейчас он мне это позволит. Ставит на четвереньки и погнал дальше. А у меня уже сил нет держаться, и я падаю на живот. Жду, что будет ругаться и обзывать тем самым словом, которое обозначает собачку женского рода. Но он не возмущается и не злится, а просто фиксирует меня в нужном положении с помощью подушки. Какой умелец!

«Он-то да, умелец, а вот я — извращенка, видимо… — проносится мысль. — Я ж его совсем не знаю, вижу впервые. И не стыдно мне так беспардонно наслаждаться? Ой, стыдно…» Но тут же эту мысль перебивает другая: «Ну и пусть. Хот раз в жизни испытаю на себе потрясный секс с крутым мужиком. Хот будет что вспомнить на старости лет одинокими вечерами в компании десятка кошек».

Как долго длится этот эротический марафон, я уже не могу определить. Все уже как в тумане: волны кайфа, отключка мозга в пользу органа, расположенного метром ниже — полеты во сне и наяву, как говорится.

А когда уже не ощущаю давление мужского тела на себе и в себе, заворачиваюсь в простынь и позволяю своему бренному телу и замученному терзаниями сознанию просто отключиться. Каким-то маленьким, еще активным краем того самого сознания ожидаю, что вытолкает меня с кровати под зад, как отработанную вещь, но он наоборот, прижимает меня к себе, обнимает, утыкается лицом в мои волосы и вдруг спрашивает: «Как тебя зовут, маленькая?» Нерешительно пищу свое имя и задерживаю дыхание. Он повторяет: «Катя…» Как-то очень неожиданно, он произносит мое имя с наслаждением. Мой активный край сознания удивлен!