Ты не мой Boy 2

Рам Янка

— Мхм…

— И цветы не решат, да?

— Не решат… — вздыхаю я.

— И извинения не решат?

— Не-а.

— А что решит?

— Ну не знаю… Может, меня распять если только перед ее окнами.

— А я ночью сегодня в карауле… с нормальным пацаном.

— Мм.

— Ты главное до рассвета успей с распятья слезть.

— Там такое распятие — хер слезешь…

— Пацаны, — коротким свистом подзывает нас повар.

Подходим.

— Перекус у вас.

Оставляет нас наедине с блюдом.

—

Ого себе! — переглядываемся мы.

Шашлычок с зеленью, горячий лаваш, томаты под бальзамическим…

Прямо откармливают меня сегодня! Надеюсь, не заколют.

Глава 3 — Ломка

Свою тачку я не трогаю. Пусть стоит на месте. Она всегда припаркован здесь, и если вдруг исчезнет, это будет лишнее палево. Меняю китель на черную куртку с глубоким капюшоном, оставляю его в багажнике. И вызываю такси. Оно привозит меня к дому Полины.

Я в курсе, что их автобус задержался из-за снегопада. И они ещё в пути. У меня есть личный шпион в Спарте — Яська.

Расплатившись с таксистом, выхожу.

Ночь…

Улица…

Фонарь…

Ее окно.

Не горит…

Стою, как долбоеб… Чего приехал?

Разве ты нашел, что сказать, Корниенко?

Нет. Но я и не хочу, чтобы она меня увидела.

Или, хочу…

Нет, не хочу!

Да, хочешь… Просто боишься, что придется разговаривать. А разговаривать не хочется. Это будет пошло, дёшево… И я сам себя заранее презираю за этот разговор. Хочется сдаваться ей молча, отхватывать молча без оправданий, и быть принятым обратно. На основании того, что она просто чувствует меня насквозь. И знает, что я дебил, но люблю и очень скучаю…

Возле ее подъезда светит фонарь. Я сажусь не туда. Ухожу к соседнему подъезду. Там темно. Забираюсь на спинку лавочки, ставя ноги на заснеженное сиденье. Листаю в телефоне ее фото…

Этот поцелуй в ушко…

И она такая открытая!

Запускаю блокнот и пытаюсь с ней «поговорить» словами. Но печатаются только чужие стихи. А это тоже пошло в нашей ситуации. Как и те розы, что полетели с балкона. Стихи тоже «полетят»…

Вставляю наушник в ухо.

Врубаю какую-то случайную волну. Зависаю…

В голове пусто. Ну, не будем мы сегодня разговаривать. Не в ресурсе я разруливать. Я сапожник без сапог. Только чужие проблемы умею.

Просто немножечко её «провожу». Посмотрю на неё… Почувствую… Хапну немного её присутствия! Я уже почти всё потратил из живых воспоминаний и затер до дыр на репите так, что явственность ощущений начала теряться. И мне этого еще больше, чем никотина теперь не хватает! И это гораздо мучительнее никотиновой ломки.

Вздрагиваю, от звука женского задорного смеха.

Поправляя капюшон, жму на наушник в ухе, отключая звук. Ищу глазами источник…

Полина не одна. Идёт в компании

Ибрагима.

Они смеются и колбасятся… Рюкзаки летят в сторону.

Сначала он роняет её в снег. Потом — она его.

У меня сжимается под рёбрами.

Не дыша смотрю на их игры.

Он делает подсечку, снова роняя её в сугроб и падает следом, зажимая. Полина хохочет…

А я просто в ахуе любуюсь на то, как он зависает своим над её лицом. И сейчас должен быть поцелуй… Потому что невозможно не целовать Малышкину. Она мироточит теплотой, милотой, чистотой… Как в источник хочется впиться! Особенно когда она такая — смеётся, играется…

Моё сердце сходит с ума!

Мне хочется зажмуриться и не видеть. Но я уже давно не ребёнок и знаю, что зажмуриваться — не помогает.

Не моргая смотрю на них.

Но поцелуя не случается. Контрприем. И Поля сначала сверху, а потом на ногах.

Но она улыбается так, что ямочки её видно даже в темноте и издали.

Ей азарно… Ей по кайфу… И это всё не со мной.

У неё всё хорошо.

Ты сомневался, Корниенко?

Проглатываю взбесившееся сердце. Надеваю капюшон поглубже.

Полина даёт Ибрагиму пять, поворачивает к подъезду.

Френд-зона?

Прикуриваю сигарету, жадно втягивая в лёгкие дым. Всё слегка притупляется и замедляется…

Она тормозит у двери, достаёт телефон.

— Да?.. Привет! А я… возле дома. Ой… А ты меня хотел встретить? Ты в Спарту поехал за мной?

Это ещё кто?! Ты же сразу уехала! Кто может тебя встречать?!

Нет, так ёбнуться можно…

Сжимаю переносицу.

Ну, давай, подойди, Корниенко! Слабо? Да. Блять…

— Могу дождаться… — держит она дверь. — Нет?

Спотыкается на последнем слове, бросая на меня взгляд.

Вряд ли я узнаваем в темноте, в чёрной куртке, с капюшоном, скрывающим глаза и бросающим тень на лицо. Это просто огонёк сигареты привлёк её взгляд.

Полина уходит. Дверь закрывается.

А я продолжаю курить. Жму пальцем на наушник. Тихо играет музыка:

«Скажи как мне жить, если нет стимула?.. И как творить, если муза покинула?..».

Злюсь. Выключаю.

Ну что тебе надо от неё, Корниенко?

Чтобы простила?

Ну, простит…

Дальше что?

Дальше никаких картинок у меня про нас нет. Кроме вот той, где мы сидим на коврике в пороге. И просто… есть друг у друга.

Нет, вру…

А ещё мы занимаемся любовью. Не про секс, а про близость. И наши губы дрожат, едва касаясь друг друга…

Достаю следующую сигарету. Выкуриваю уже чуть медленнее и спокойнее.

Ещё посижу… Смотрю на тусклый свет в окне их с Милой комнаты.

Вспоминаю… там двухъярусная кровать и один стол на двоих. Ещё шкаф. Всё. Комнатка совсем маленькая. Там уютно и всё в лимонных тонах.