Ты не мой Boy 2
Шрифт:
А у меня дома комната огромная… Метров пятьдесят. В выделенными зонами, дизайнерским ремонтом в стиле темно-синей клетки и выходом на солярий. Ну только я уже полгода там не был.
И ей в своей крохотной комнате, которую она делит с сестрой, явно уютнее, чем мне в моей.
Вот такие уравнения…
Сигареты пора менять на более крепкие. Этих уже не хватает, чтобы насытить.
Дергаюсь от звука шагов по снегу сзади.
Опираясь на спинку лавочки поясницей, рядом встаёт капитан.
— Ну и как это называется, Корниенко? — прикуривает сигарету.
— Проеб? — равнодушно пожимаю плечами.
— Что ты здесь делаешь?
— Курю…
Набирает на телефоне дежурного.
— Лейтенант Дугин, а у тебя все бойцы на месте? Мхм… А Корниенко? Спит? Нет, будить не надо. Пусть… спит.
Задумчиво курит.
— И ведь не отчислят же тебя, засранца, за самоволку.
— Не отчислят.
— Зачем ты это делаешь?
— Что конкретно?
— Вот клоунада твоя вся.
— Если бы кто знал, сколько раз я не шутил, когда шутил, вряд ли бы я прославился как клоун.
— Во-о-от… За это я вас придурков и на дух не переношу. Был у меня такой один. Весёлый… Весь взвод веселил. А потом по тихой грусти вскрылся в душе. Его конечно откачали потом в скорой. Но столько он людей подставил, страшно сказать. Такого звездопада я больше не видел. Поэтому клоуны — в цирковое!
— Я не вскроюсь, обещаю. Это слишком облегчит жизнь некоторым тварям.
— Завтра любому из вас автомат в руки дадут и боевую задачу исполнять отправят. И там сбоев психики быть не должно, понял? Ты как присягу-то принимать собираешься, боец?
— Не хочу… — признаюсь я.
— Беги, пока можно.
— Нельзя.
— Ясно… Ну, поехали, придурошный.
— Куда?
— В училище отвезу.
— Да вызовите патруль, сдайте и все…
— Патруль — это «прощание Славянки» с новым годом. А я хочу, чтобы тебя отпустили на праздники. Ты дочь мою сегодня спас.
Стреляет сигаретой в темноту.
— Бегом, курсант! И это единственная поблажка, других не будет. Так что давай без проёбов.
Его машина припаркована дальше.
Иду следом, выходим на свет, оглядываюсь последний раз на окно Полины.
И замечаю силуэт на балконе. Встречаемся взглядами.
Холодный воздух выходит из моих лёгких паром, мешая смотреть на неё. Не дышу.
— Па-а-ап?! — переводит она взгляд дальше.
— Корниенко, иди-иди… — отдаёт он мне в руки ключи.
Объясняет ей, что вернётся через час.
Не чувствую ни ее взгляда, ни ее внимания. Совсем.
Я теперь — человек-невидимка?
Глава 4 — Не мой бой
Мила давно проснулась и ходит кругами.
А
— Не буди Полю! — слышу периодически мамин голос.
Милка шуршит рядышком. И, видимо, не выдержав, тихо забирается мне на спину. Заглядывает в лицо, оттягивает вверх пальцем мне веко.
— Поля…
— Мил… — зажмурившись, отворачиваю лицо в другую сторону.
— Вот, что нашла… — что-то с тихим металлическим стуком сыпется на подушку.
Приоткрываю глаза. И не сразу понимаю, что это за серебристые штуки.
Фокусируюсь, отрывая лицо от подушки.
Так это же…
Вот из губы серьга… Вот из брови…
— Где ты их взяла?!
— Лопатой снег копала у лавочки.
Присаживаюсь, с тяжёлым сердцем разглядываю его побрякушки.
В груди все также висит камнем. Обиды нет…
Есть какое-то оглушающее чувство растерянности, словно сбили бейсбольной битой на первой попытке взлететь, когда только захлебнулся от чувства полета. И от удара — контузило.
Трогаю металлические острые пики. Я их целовала…
Зачем ты снял их? Зачем оставил тут?
Как будто жертвоприношение…
Мне?
Зря… Нет, Денис… Этого теперь недостаточно.
И прийти тут посидеть в темноте — недостаточно тоже.
Достаю ватный диск и свои духи. Аккуратно и дотошно протираю его пирсинг. Убираю в шкатулку.
— И чо теперь? — с любопытством заглядывает мне в лицо Милка. — Это Корниенки же штучки…
— Ничего. Пойдем завтракать.
Мама кормит нас кашей. Расспрашивает про поездку.
Не рассказываю про экскурсию в страну мумитроллей и поездку в аквапарк. Иначе Мила будет рыдать. Рассказываю только спортивно-соревновательную часть.
— А у вас как дела?
— А я на праздники в салон устроилась. Сейчас такой поток корпоративов… Заработаю хоть немного перед новым годом. Через час как раз поеду.
— А Мила с кем?
— Надеюсь, с тобой.
— Мам… Ну папа меня обещал взять на аэродром.
Смотрю на часы.
— Какой ещё аэродром?!
— У них сегодня прыжки с парашютом. Он мне обещал, что как только исполнится восемнадцать…
— С ума он сошел?! — бросает с грохотом ложку в раковину. — Это такая нагрузка на позвоночник! Нет!
— Все нормально с моим позвоночником! Тем более, я прыгаю с инструктором. И он принимает удар при приземлении.
— Да я вообще не понимаю, как его угораздило такое пообещать?
— Это был компромисс, мам. Или я сама или под его присмотром и с его инструктором.
— Шантажистка… Вот буду теперь переживать! Как работать?!
— Мам, там опытный десантник. У него больше тысячи прыжков.