Убить Марко Поло (рассказы)

Маркиш Перец Давидович

Приставив ко лбу дощечку ладони со свисающей с запястья камчой, Абдильда озабоченно оглядел окрестности с седла и как будто остался удовлетворен. Он был похож, в своем барсовом тулупе и лисьем малахае, на знаменитого монгольского полководца Субудай-багатура перед решающим сражением с русичами; хотелось с открытой душой во всем его слушаться и повиноваться - хотя бы ради сохранения жизни. А Дика, наверняка, более всего тянуло сейчас сфотографироваться на память с барсовым Абдильдой, но ему не доставало решимости попросить нашего командующего об этом одолжении.

–

Вы сидите в кустах, вон там, - распорядился Абдильда.
– Не курить, не шуметь. Марко Поло будет спускаться в щель с той стороны, по камням. Когда он дойдет до середины обрыва, стреляйте.

Отдав распоряжения, Абдильда тронул коня. Витька на своей кобылке поехал за ним. А мы с дядей Жорой, спотыкаясь, потащились вниз по склону к указанным нам кустам и, опустившись на землю, пропали в них, как в зеленой воде.

– И долго нам тут сидеть?
– кое-как обустроившись, спросил Дик.

– Ну как...
– призадумался дядя Жора.
– Часа три просидим, четыре.

Сидеть три-четыре часа в засаде, на охоте - дело рутинное; бывает и хуже. Так, во всяком случае, набросал мазками наше положение Дик, вспоминая о похожей ситуации, сложившейся как-то на Новой Гвинее, в дебрях: там охотники, притаившись, ждали семнадцать часов кряду какого-то чепрачного кабана, да так и не дождались.

– Придет Марко Поло, - успокаивал нас дядя Жора, - куда денется? Абдильда его подгонит поближе, а потом уже я возьмусь за дело.

Участие дяди Жоры в деле, в решающей его фазе, не обрадовало Дика: лучше б барсовый Абдильда сам управлялся. Но дядя Жора был настроен деятельно и немного торжественно, как русский человек перед баней. В таком состоянии он, пожалуй, и на волка бы набросился с бреднем.

– Ты выпил, дядя Жора?
– вздохнув, спросил Дик.

– Я?
– непонятливо переспросил дядя Жора.
– Чего-чего?

– Ну, принял уже?
– уточнил я.
– Или еще не успел?

– Ни-ни!
– Дядя Жора протестующе повел тонким пальцем перед своим искалеченным носом.
– Абдильда не налил.

За разговорами ожидание шло почти незаметно, время не тянулось по урочищу, а ровно бежало иноходью, поводя красивыми боками. Дик уложил свою двустволку на колени и то и дело поглаживал ее и охлопывал, как девушку или близкое домашнее животное.

– Наша жизнь - что?
– говорил и рассуждал между тем дядя Жора.

– Ну что?
– поторопил события Дик.

– Привычка!
– сказал дядя Жора.
– И больше ничего.

– Ну почему же!
– оглядывая сквозь прорехи куста противоположный склон, возразил Дик.
– Вот, например, смотреть телевизор - это привычка, да. Или даже курить.

– А пить - нет, - вставил я и взглянул на дядю Жору.
– Пить - это удовольствие, оно никак не может стать привычкой.

– Я шире беру!
– махнул руками дядя Жора.
– Вот раньше ведь убивали по собственному усмотрению? Убивали! И никому даже в голову не приходило, что это не годится. А почему? Потому что привыкли.

– Что ж, это верно, - согласился Дик.
– Это ты подметил интересно.

– Ну вот, - продолжал дядя Жора.
– И потом

подумали: так нельзя, в этом деле надо навести общий порядок. Старая привычка околела, новая родилась на свет: нельзя убивать. И мы все теперь к этому привыкли, по-другому никто даже не думает.

– Ну да, - возразил я, - а то сегодня никто друг друга не убивает. Ты вон радио послушай! Того застрелили, этого зарезали...

– Это потому что всегда кто-нибудь думает против правил, - объяснил дядя Жора.
– Когда убить было все равно, что раз плюнуть, тоже всегда находился какой-нибудь чудак, вроде белой вороны, и не убивал. Не убивал, и все!

– И это был инакомыслящий, - пробормотал я в сторону.
– Допотопный диссидент.
– Как видно, Абдильда все же плеснул дяде Жоре в стакан, пожалел-таки человека. Иначе с чего бы пропивший ружье егерь полез в такие рассуждения?

– Да, диссидент, - расслышал меня дядя Жора.
– Можно и так сказать. Ну, как академик Сахаров, что ли.

Если б я мог, я бы с облегчением не поверил своим ушам: иссыккульский алкаш знает имя Сахарова, знает само это слово - "диссидент"... Это невозможно, потому что это просто невозможно! Дик тоже разинул рот и глядел на нашего егеря с большим изумлением. Так, наверно, он уставился бы на какого-нибудь папуасского людоеда, пустившегося в рассуждения о вкусовых качествах кетчупа.

– А вот я все хотел спросить насчет этих песен, - сказал Дик.
– Про быка, про князя...

Дядя Жора молчал - то ли не понял, куда клонит Дик, то ли не хотел почему-то отвечать.

– Откуда ты их знаешь?
– напрямик спросил я.
– Ну, арии, арии!

– А, это...
– фальшивым голосом сказал дядя Жора и сощурил глаза под надвинутой на лоб шапчонкой.
– Да я раньше в музыкальной школе работал, в Токмаке, вел класс сольфеджио.

Токмак - городок небольшой, одноэтажный, не знаменитый ничем. По наши времена сохранились там районная библиотека и краеведческий музей - бастионы местной интеллигенции, а сельхозтехникум и музыкальную школу закрыли вскоре после получения Киргизией независимости, из-за недостатка средств. Казенное оборудование растащили, преподаватели разбрелись по Великому шелковому пути кто куда, в поисках прокорма.

Специалисты по сахарной свекле и джугаре прибились к зеленым берегам чуйских полей, а постановщик музыкальных голосов дядя Жора так и не нашел себе применения: киргизам было не до пения, а кто, вопреки трудным обстоятельствам жизни, упрямо желал распевать песни, легко обходился без преподавателя сольфеджио. Промаявшись с полгода без работы, дядя Жора пошел в поводу у душевной русской традиции: запил горькую. Верных товарищей в этом приятном деле всегда в избытке, и дядя Жора не скучал в одиночестве, наедине со стаканом. Вещички стали исчезать из дома, словно унесенные ветром. За выходным костюмом хозяина пришла очередь беличьей шубки жены, а там и кастрюльки со сковородками потянулись с кухни в обмен на утреннее пивко: стесненное до хрипа финансовое положение очень способствует возрождению опробованного веками натурального обмена.