Убийственный аргумент
Шрифт:
– Катя просто случайно оказалась на линии огня. Этот наркош сам толкнул тебя на ее столик, верно?
– Но ведь его труп потом оказался на ее диване, а не в моей квартире, верно?
– в тон ему произнес я.
– А как он там оказался?
– спросил Вадим с улыбкой.
– Вот я и ломаю голову.
– Брось, вредное занятие.
– Может, спросить у нее самой?
– И не вздумай. Кстати, это и не удастся. Катерина временно уехала. В отпуск. Она давно просилась в отпуск. А в квартире, где...
– тут он хитро посмотрел
– Что-то у вас всюду ремонт. И в офисе, и на квартире - я мотнул головой в сторону хлама, наваленного на заднем сиденьи.
– Квартира ведь служебная, из фонда резидента фирмы. Вот и решили - одним разом. Чем больше заказ, тем дешевле.
– А где же теперь находится труп? Или рабочие накрыли его пленкой, чтобы не запачкать при побелке?
– Мы же договорились!
– он протестующе поднял руки.
– Ни о чем мы не договаривались.
– А насчет работенки? Тебе ведь нужны бабки?
– Я еще подумаю насчет работенки. Если она похожа на твою, то, смахивает на некую живность в мешке. То ли кота, то ли змею.
– Где же твой здоровый авантюризм!
– наигранно лихо воскликнул он.
– Кто не рискует...
– Здоровый авантюризм - это когда выходишь на поиски счастья, а заканчиваешь, согнувшись в чужом туалете.
– Разве тебе раньше не платили за риск?
– Раньше был дураком.
– А сейчас поумнел, да?
– Веский аргумент.
– Просто убийственный, - он хохотнул.
* * *
Первым делом отправился в ближайший пункт и поменял валюту. В киоске возле метро купил блок "Кэмела". Подумал немного и взял две бутылки пива...
Тут я заметил, что красная "девятка" стоит на прежнем месте. Мне показалось странным, что Вадим до сих пор не уехал. Подойти, спросить - не меня ли он поджидает? Впрочем, вполне возможно, у него здесь назначена еще одна встреча.
Вадим попросил не спрашивать, как поступили с тем мертвецом, и я не уверен, что сам хочу это знать. Пока тот был жив, он ударил меня два раза и, наверное, пристрелил бы, не подоспей Василий.
А каким отстраненным взглядом проводила меня женщина, как только выяснилось, что в моей помощи больше не нуждаются! Ну и ладно. Это их похороны. Только надо прямо сейчас подойти и сказать, что отказываюсь от предложенной работы...
Я остановился, решая, как поступить. И это спасло мне жизнь.
Не знаю, увидел ли я все так на самом деле, или представил потом, когда реальность переплелась с кошмаром.
В машину Вадима словно попала молния. Яркая белая
вспышка, и сразу во все стороны ударило оранжевое пламя... И только потом раздался грохот взрыва. Воздух вдруг стал тверже асфальта. Он толкнул меня в грудь, выбросив на проезжую часть.
Падая, я увидел надвигающиеся на меня колеса грузовика...
* * *
Черная шипящая шина пронеслась в полуметре от головы.
Через мгновение неуправляемая
Я попытался встать. Колени скользили в раскисшей грязи из снега, соли и мазута. Потряс головой. Я ничего не слышал после взрыва. Видел людей с открытыми в крике ртами, видел людей, корчившихся на снегу, видел людей, лежавших неподвижно.
Из остова взорванной "девятки" теперь валили черные клубы дыма. Горел и грузовик, под колеса которого я чуть не попал.
Подобрался к кабине ЗИЛа и дернул за ручку. Надо вытащить шофера. Дверь не поддалась. Встал на подножку и заглянул внутрь через выбитые стекла. Я еще не видел столько крови. Даже когда два человека из нашей группы подорвались на мине у самой границы с Сальвадором. Но там была война, пусть и чужая. У нас даже имена были чужие. Так их тогда и похоронили - белоруса из Минска как американца польского происхождения, а молдаванина под именем Хосе Фернандеса.
Шофер грузовика был мертв. Кусок металла попал ему в шею, перебив сонную артерию.
Я успел раствориться в толпе зевак прежде, чем приехала милиция. Не стал дожидаться, когда тело Вадима увезут в морг.
Вернее, то, что от него осталось.
Дома я напился до синевы в глазах. Мне было горько, но еще не было страшно.
* * *
– Николай Григорьевич, - представился человек в телефонной трубке - мне вас порекомендовал Вадим.
Пауза.
– Если не понимаете, о чем речь, так и скажите, - предложил абонент, назвавшийся Николаем Григорьевичем.
– Понимаю. Вадим вчера погиб. Похоже, все это произошло на моих глазах.
– Почему - похоже?
– резко спросил он.
– Не знаю. Похоже - и все тут.
– Вы пьяны?
– Нет. Сейчас уже нет.
– Тогда приезжайте. Я на пенсии, живу в Зеленограде. Через два часа буду ждать на второй остановке, возле кинотеатра. Сейчас объясню, как добраться...
Одно время мне удалось устроиться в Зеленограде на частную фирму. Потом у ее хозяина нашли на квартире несколько автоматов Калашникова, и фирму прикрыли. Всегда хорошо вспоминаю Зеленоград. Не сам город, а дорогу туда от "Речного вокзала" на автобусе. Какая-то она вся под горку, и в ту, и в другую сторону.
– Я знаю. Только не пойму, с какой стати мне переться в такую даль.
– Сотня в день, пока вы на меня работаете.
– Сотня - чего?
– уточнил я.
– Баранов. И примите холодный душ. Помогает.
– От чего?
Но он уже повесил трубку.
* * *
На вид Николаю Григорьевичу было за шестьдесят, и напоминал он отставного английского полковника времен Киплинга. Загорелое лицо (и это среди зимы), короткие седые волосы, холодные светло-зеленые глаза, тонкие губы... Он был моложе, когда встречал меня у трапа самолета Гавана-Шенон-Москва в восемьдесят втором году. И, кажется, звали его тогда по-другому. Впрочем, называться чужим именем при этой профессии входит в привычку.