В кварталах дальних и печальных

Рыжий Борис Борисович

«Мне наплевать на смерть царя, и равно…»

Мне наплевать на смерть царя, и равно Мне наплевать на смерть его семьи. Мне нужен «Я», хоть, может слишком рано Но я такой, уж как тут не крути. Мне наплевать, что космос — безграничность, Хоть и считаю: короток наш век! Мне нужен «Ты», мне нужен ты, как личность, Мне «Вы» нужны живые на земле. Меня, наверное, не поймут потомки, Но что поделать, я уже в пути, Строкой порву ушные перепонки И влезу в ваши воспаленные мозги! 1992, февраль

Воплощение в лес

Тише!

Вверзнулся в тишину и застыл. Каждый шорох, как тонна, тяжел и опасен. Лес вздрогнул и съежился в капле росы. Наивный, не знает, что я в его власти. Костер. Как пощечина вспыхнул, а искры, Как искры из глаз, разлетелись и гаснут. Мне с ним хорошо, размеренно, чисто. И нету нужды подливать в него масло. А в городе утро. Наверное. Чу! Из радио что-то тебе полуспящему о гражданской войне… Не жутко ничуть — это в радио лишь, а не по-настоящему. Это в городе лишь, а я спрятался в лес. Я — есть мир. Не для вас. Для меня это важно. Я родился, умру… И уже не воскресну. И мне не плевать, мне действительно страшно. 1992

1993

Вечер

Я вышел в улицу. Квартал, ко рту прижав платочком осень, ребенком нежным крепко спал, и с неба смоляные косы — свисали облака и сны, как над бумагой виснут штампы, и мошкарою вокруг лампы кружилась ночь вокруг луны. Я вышел в улицу. И поздно мне было жить для новых дней. Кружилась ночь, дрожали слезы в железных веках фонарей, сочились с неба боль и тишь сквозь рыжих звезд косые ранки. И город нес, как сердце — Данко, седой закат в ладонях крыш. 1993, январь

«Город наш все еще город, о Кирн…»

«Город наш все еще город, о Кирн [14] , но уж люди другие», мне жить в нем приелось, что Богу — «разнообразность» молитв, ночь обдает меня фарно-фонарно-серебряной гнилью, взгляд мой пустует, как поле пустует в предчувствии битв. «…Люди другие…», не верят ни в Бога… Не чувствуют лета… Нервы мои оголились как корни засохшего пня, ночь обдает… я не знаю, не верю, что кто-то, где-то ждет, в омут зеркала глядя, жалея, что видит себя, а не меня. На взгляд мой сползлись минотавры улиц, шею мою овивают тени оконных рам. Но в постоянную серость глядеть — в эти лица, будни… Как ни пытайся не верить, станешь дальтоником сам. 1993, январь

14

Кирн — юный воспитанник и адресат поэзии известного древнегреческого поэта и ученого Феогнида. VI век до н. э.

«Урал научил меня не понимать вещей…»

Урал научил меня не понимать вещей элементарных. Мой собеседник — бред… С тополя обрываясь, листы — «ничей», «чей», «ничей», как ромашка, кончились — «нет». Мой собеседник-бред ни черта не знать научил. В телаге, а-ля твой сосед — зэка, я шнырял по нему. Если Бог и дарил мне взгляд сквозь луну, то как надзиратель — сквозь пуп глазка. И хоть даль, зашвырнув горизонт (как лопату — Фрост, спешащий до друга с беседой), идет ко мне руку лизать юляще, как добрый пес, мигая румянцем, алеющим на щеке, все равно пред глазами, на памяти, на слуху: беготня по заводу, крик, задержавший нас, труп, качающийся под потолком в цеху ночном. И тень, как маятник, между глаз. 1993, март

«Смерть хороша по чуть-чуть…»

Смерть хороша по чуть-чуть. По ночам умирая, под утро воскреснув, за чаем, замечая какого-нибудь

грача или ворона (точно не замечая), что единственной чопорной нотой стан проводов украшает, пенсне фонарных столбов, расцветающий как тюльпан восход, гремящего стеклотарой жлоба, воткнувшего свой костыль в планету старца с табачной пачкой, гулятелей лошадообразных псин, чьи глаза прозрачнее, чем собачьи, как-то вдруг понимаешь, что ты воскрес ненадолго, что первой строкой обманут. Смерть играет с тобою, как тяжеловес — подпуская, готовит нокаут. 1993, май

Отрывки

1.

Огромный город — церкви, зданья, банки (где я всю жизнь нежданный гость) — похож на полусъеденный лосось, чьи ломти спят на дне консервной банки. Ну а Христа здесь приняли б за панка… И каково лохматому б пришлось: не отберешь же у собаки кость, тем паче если ты противник палки.

2.

Луна, облагородив небосвод, мертвецкий взгляд несуетливо прячет, как незнакомец — в полы мятой шляпы, кусками тучи вытирая лоб, за ту же тучу. Каждый новый год новейший ливень обновляет слякоть, не очищая. И не надо плакать: судьба здесь такова, таков народ.

3.

Воруют все: помногу и помалу. Воруют все: и умный, и дурак. Взойдет скорее сор, чем добрый злак, когда поля ничем не засевают. Но все приходит к своему финалу задолго до финала. И за так лишь бог хранит любителей собак и меХиканских телесериалов.

4.

С букетом алых роз на стеблях вен уйти к нему не глупо, но излишне. Здесь даже смерть, и та живет и дышит, и так же ощущает тяжесть стен, в которых я живу две тыщи лет, за коими, под стать летучей мыши, висит звезда над одинокой крышей, сребря кресты могильные антенн.

5.

Но можно выйти в улицу и встать над допотопной рыжеватой лужей, и прошептать «я никому не нужен», в лицо извне глядящего отца, и ждать ответа, или ждать конца. Вот-вот начнется плесневая стужа. Здесь трудно жить, когда ты безоружен. А день в Свердловске тяжелей свинца. 1993, май

«Утро появляется там, где ночь…

Утро появляется там, где ночь исчезает. В колючем разливе света из глаз исчезают сны и проч. В глазах появляется лист газеты — «…потерялась собака, уши…», «…завтра войска Шеварднадзе…», «…развал науки…» Морщинится тень. Доеден завтрак. А мне некому подать руку… 1993, июнь

Пустота

Да, с пустотою я знаком. Как с ночью — Фрост. Я помню дом. Вернее ряд пустых домов. Как полусгнивших черепов глазницы, окна голубой взгляд останавливали мой. И я, слепец, всю жизнь подряд поймать чужой пытаюсь взгляд. Мне б там стоять, замкнув уста, и слушать ливень, в волосах шуршащий, как в соломе крыши, как в вечеру скребутся мыши, как ветер, выдувая ночь, копается в душе и прочь уносит клочья тихих слов, как выносили из домов добро, что кое-как нажили, оставив пряди белой пыли… …Скорей для памяти своей, а не для сумрачных гостей замки повесив. Помню дом. Да, с пустотою я знаком. 1993, июль