Вечером осени
Шрифт:
Слышу металлический скрежет – меня тянет вниз. Вдруг – резкий обрыв.
Падаю на колени, разбивая их в кровь, поднимаю взгляд и вижу летящую на меня угловатую тень. Всё ещё держусь за кольцо руками… и локти сгибаются под навалившейся тяжестью… нужно отскочить… не успею…
Оказываюсь на ногах. Баскетбольный щит лежит рядом, накрыв собой смятое кольцо. Ко мне подбегают друзья, взволнованно что-то спрашивают, но я не слышу.
– Он весь в крови… – доносится голос какой-то девчонки.
Резкая
Кричат:
– Ведите его домой!..
Меня шатает, кто-то держит за плечи. Одна мысль: мать разозлится, увидев меня таким… На белую майку капает кровь, расползется по ткани, въедаясь в волокно…
И всё же, счёт шесть-семь. Мы победили.
_______
Последний тёплый день осени. Иду рядом с тобой и читаю, театрально вздёрнув книгу:
– Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!
Пусть листочки с календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что всё не зря,
Что тебе это вправду надо!..
(Эдуард Асадов)
Ты просишь прекратить, но я улыбаюсь и продолжаю читать. Тогда пытаешься забрать книгу – поднимаю её выше.
– Перестань, Ф-ф-ф!
Я замолкаю, с наигранной серьёзностью смотрю. Ты смеёшься и прячешь лицо в ладони, говоришь:
– Шекспир, блин!
– Это Асадов.
– Ты Шекспир…
Ветер ерошит ветви сосен. На залитый солнцем сквер сыплются сухие иголки.
– Тут! – говорю и вынимаю баллончик, всю дорогу оттягивающий мне куртку.
– Что будешь делать? – спрашиваешь, остановившись.
Встряхиваю баллончик и провожу по асфальту одну округлую кривую, затем сцепляю её второй.
– Вот, – говорю, поднимаю голову и вижу, что тебя нет: идёшь дальше по тротуару. Приходится догнать, взять за руку и вернуть.
– Вот сюда. – Встаю в нарисованное сердечко, подтягиваю тебя к себе и обнимаю.
– Нет! – Смеёшься. – Что за детский сад!
– Совсем не детский. – Книга в кармане мешает, вынимаю её и швыряю на обочину.
– Бедная книжка… – Отворачиваешься, когда почти касаюсь твоих губ.
Хочешь уйти – прижимаю крепче. Не отпуская, поднимаю твои руки мне на плечи, за шею.
– Погода такая… – говоришь, улыбаясь и смотря вверх и мимо моих глаз. Я целую тебя.
И чувствую ответ. Ты прижалась ко мне на секунду и, словно опомнившись, отодвигаешься,
– Дим, когда ты уходишь?
– Послезавтра.
– Мм…
– Ты проводишь меня?
Молчание. Смотрю в монитор и жду. Не дождавшись, беру большую сумку, открываю комод. Что там написано в повестке? Носки, платки…
Звук сообщения.
– Я подумала над твоим предложением. Пойми меня правильно, но я не буду твоей девушкой…
Обрыв.
– Почему?
– У меня были серьёзные отношения, я говорила тебе… Я ещё год точно не смогу после такого.
Не знаю, что сказать. Пф, да меня попросту отшивают!
Ты пишешь:
– Но мы можем дружить))). Я буду ждать тебя с армии как друга))*
Как друга… френдзона?
– Дим, ответь…
И я отвечаю:
– Вик, у меня в прошлом была дружба с девушкой, ничем это хорошим не закончилось. Она вот замуж выходит скоро.
– То есть ты дружить не хочешь?
– Вик, я отношений с тобой хочу…
– Тогда я ждать тебя не буду!
Да чёрт подери!
– Решила ждать меня как друга? – Спрашиваю. – Это как?
– Ты дружить со мной хочешь или нет?
Молчу.
– Ответь мне, Дима! Или я всё закончу прямо сейчас!
Хм, а ты умеешь надавить.
– Да, блин, да! Будем дружить.
– Вот и хорошо
Швыряю связку носков в сумку. Будет ждать, как друга. Зашибись! Всегда мечтал!
Вновь сообщение:
– Дим, если хочешь, можем завтра увидеться…
Чувствую нежность твоих губ. В буквальном смысле растворяюсь в поцелуе, словно роса в чудно закрученных лепестках розы. Твоё дыхание – близко.
Уже стемнело, мы стоим в парке, прижавшись друг к другу. Осенняя морось холодит лица, но жаркое дыхание согревает. Я не хочу отпускать тебя, ведь в следующий раз увидимся только через год, когда вернусь… Но ты после каждого поцелуя просишь отвести домой. Ну как, как я могу проститься с тобой так скоро?
Тротуар не освещён. Идём, ведомые редкими отблесками луны в лужах. Я держу тебя за талию, прижимаю к себе. Сдался – домой. Восемь вечера. Тишина. Только наше дыхание и мерный цокот твоих каблучков.
Ты первая замечаешь опасность – рвёшься в сторону от меня. Но я, дурак, ещё сильнее прижимаю к себе. И вижу: из мрака впереди выныривает велосипед. Время замедляется – наблюдаю, как этот проклятый двухколёсный механизм, этот рок, неумолимо приближается к нам. Успеваю лишь повернуться боком, чтобы принять удар на себя… Он врезается колесом мне в ногу, я начинаю падать с мыслью о том, что смог защитить тебя… но из мокрого мрака вылетает второй гонщик. Он сбивает тебя с ног. Попытаюсь смягчить твоё падение рукой…