Вечный запах флоксов (сборник)
Шрифт:
Прокофьев выпил еще коньяку, потом чаю – от волнения знобило – и лег в постель. Завтра – к Зеленцовой, все решено!
Он почти уснул и звонок своего мобильного услышал не сразу. На дисплее высветилось – Лариса.
«Как чувствует, дрянь», – подумал он, но трубку взял – наверное, спросонья.
Голос узнал не сразу. Переспросил:
– Что-что? Какая больница? С гипертоническим кризом? А я ведь тебе говорил, – начал было он, но быстро осекся. – Прямо с работы? На «Скорой»? Приехать? Когда?
Закономерно, все закономерно – загнала себя, своими руками в могилу. Господи, какая могила? Что он несет? Гипертонический криз, тоже мне… Редкость. Наверное, наследственность – матушка тоже давлением маялась. Он помнит – «Скорая» у подъезда, и он стремглав, не дождавшись лифта, несется наверх. И сердце бабахает как из пушки. Только бы все обошлось, только бы мимо…
Не спал, совсем не спал. Бродил по квартире, пил воду, под утро – чай. В семь утра залез в душ и под прохладной водой приходил в себя, слегка опасаясь простуды.
Потом сварил кофе – выпил черный и крепкий. Сладкий. Надо взбодриться! Заглянул в холодильник – нет, не пойдет! Камамбер и хамон не для больницы, никак.
– По дороге, все по дороге! Фрукты там, соки… Что еще? Сыр? Или творог? Значит, на рынок – слава богу, недалеко, пешком. Там – знакомая молочница, своя. Творог – роскошный! – бормотал он, надевая ботинки.
До рынка – пешком пятнадцать минут. Утро серое, влажное. Ветер нагло забирался под куртку, под кепку. Дрянной ветерок, дрянной и опасный. Дрянь погодка – московская осень. Скорей бы в тепло!
Взял творогу, сметанки домашней – не жирная? Жирная ей ни к чему!
Молочница, тетка простая, проявила сочувствие:
– В больничку? Не, жира в ней мало – сливки на масло! Не сомневайся! Все же – своя, без добавок. – Пока заворачивала, спросила: – Жена?
Он мотнул головой, сглотнул комок и хрипло сказал:
– Дочка.
Потом апельсины, лимон, гигантские груши – размером с кулак. Йогурты – слива, малина. Печенье овсяное. Мармелад. Почему мармелад? Он вспомнил, что говорила ему мать – пастила, мармелад, овсяное печенье. Сладости, дозволенные больным. Так, значит, еще пастила.
Спустился в метро. Согрелся. Хорошо еще, что по прямой – без всяких там пересадок. Общественный транспорт он еле терпел – привык всю жизнь на такси или с водителем. Но не сейчас! В будний день, да еще поутру – самоубийство! Приедет к обеду, не раньше.
Вышел в Сокольниках. Ветер чуть стих, но без перчаток руки замерзли. Сунул в карманы.
В регистратуре сказали – посещение строго по графику. Где график – да на двери!
Сколько слов, вместо того чтоб ответить. С шестнадцати. Черт!
Подошел к охраннику, сунул
Куртку в пакет, бахилы – и вперед! Третий этаж, кардиология. Из лифта направо.
У двести тринадцатой палаты замешкался, затоптался, потом постучал и приоткрыл дверь.
Она лежала у окна. Лежала, вытянувшись в струну, руки вдоль туловища. Глаза закрыты.
Лицо ее было белым, словно неживым, и губы – он только сейчас заметил – красивые, пухлые, ровно очерченные – тоже были белесого, нездорового цвета.
Он подошел, сел на стул и тихо сказал:
– Ларочка!
Так он назвал ее впервые.
Дочь вздрогнула, открыла глаза, посмотрела на него и сказала:
– Папочка… ты пришел!
Он кивнул, пытаясь сглотнуть тугой и плотный комок, застрявший где-то в середине горла.
– Пришел, Ларочка, – получилось сипло, по-стариковски. Засуетился, начал вытаскивать из пакета купленное и каждое обозначал: – Творог, Ларочка. Деревенский! Сметана – торговка сказала, что вовсе не жирная. Сливки идут на масло, понятно? Жульничают. – Он улыбнулся.
Она улыбнулась в ответ.
– Апельсин вот. Почистить? И мармелад. Бабушка Ада его уважала.
Она замотала головой – ничего не хочу.
Он расстроился, предлагал то грушу, то пастилу, и она, чтобы не огорчать, съела мармеладку и пару долек мандарина. Потом попросила чаю, и он сорвался, побежал в буфетную и выпросил чаю, дав буфетчице сто рублей.
Лара выпила и, смущаясь, сказала:
– Очень спать хочется, наверное, что-то колют, ты уж меня извини. – И добавила: – Иди домой, папочка. Что тут сидеть?
Он горячо отказывался, гладил ее по руке, потом, когда она уснула, осторожно вышел из палаты, прикрыв за собой дверь, и пошел в ординаторскую.
Лечащим врачом оказался молодой мужчина приятной наружности, говорящий немного с акцентом.
– Будникова? – уточнил он – Да ничего такого. Обычный криз. Нервы, наверное. Ставим капельницы – сосудистое, актовегин. Восстановится, – уверенно сказал он, – будем надеяться на лучшее. А вы кто? – поинтересовался он. – Муж? Или родственник?
– Доктор, – мягко и вкрадчиво сказал он. – Я – не родственник. Я – отец!
Он взял его за локоть и отвел чуть в сторону.
– И еще, – голос его окреп, – не надеяться, а делать возможное – все возможное и невозможное! Вы меня поняли?
Тот испуганно оглянулся и кивнул.
– И невозможное, – повторил «не родственник, а отец».
– Да понял я! – с досадой сказал врач, вытягивая локоть из-под руки этого нервного и навязчивого человека.
– Вот! – довольно кивнул «не родственник». – Я в вас уверен. Почти. Начальство подключать, надеюсь, не надо? Главного, Департамент Москвы?