Вельруф
Шрифт:
Судя по всему, это шаман-нежить, один из заточивших Спящего. И никакого желания вести “честный бой” с дохлятиной я не имею. Так что пусть высовывает свою несимпатичную дохлую персону из моей дыры и получает по ней Люссиль ДО того, как начнёт на меня магичить.
Стою, держу клинок в верхней позиции, чтобы гвоздить вылезшую нежить. И немного надеюсь, что этот дохлый тип активирует ловушки, упокоясь без моего активного вмешательства. Но в храме — тишина, и характерный лязг лезвий я бы прекрасно услышал. Его, соответственно, не было. А какое-то поскрипывание-похрустывание-шипение было.
В стене, на уровне моего плеча, видна растрескавшаяся дыра, на бригантине — коцки, а за шиворот капает кровь, из повреждённой шеи и головы. К счастью — не смертельно, просто посекло осколками. Но больно! И…
Плюнул на боль и жалость к себе, рванул к дырке, и с размаху ткнул в неё Люссиль: коридор там небольшой. Ткнул, пошуровал, услышал злобное шипение, вытащил меч и вогнал снова. Почуствовал лёкое сопротивление, сухой стук. И больше не шипело.
Выждал полминуты, заглянул рывком в дырку и тут же сныкался. Но опасаться уже было нечего: на полу коридора валялась мумия орка с шаманскими побрякушками, обтянутая сухой кожей черноватого цвета. Рассечённая надвое, валяющаяся двумя половинками. И никаких признаков жизни и нежизни не проявляющий.
— Уф, — выдохнул я, начав ревизию своего организма.
И, в целом, выходило сносно. Никаких травм и серьёзных повреждений, так, царапины. Правда, серьгу из уха выбило, надо бы поискать, но сначала — обработаю рассечения.
Чем и занялся, ну а раз делать, кроме дезинфекции и бинтования, было нечего, я мысленно и привычно позвал:
— Спя-а-ащий!
А через секунду от падения на задницу меня удерживало только то, что я уже сидел. Голоса я не слышал — его и не было. Но в голове колоколом гудело… ощущение, образы… Да понимание мысленного посыла, если так можно выразиться. Мощный такой, прекрасно понимаемый, пусть и не словами. И звучал он так:
— Как же ты достал орать, глухой идиот! Не слышишь не черта, так чего же зовёшь?!
38. Досуг для Ксардаса
Первое что я понял, перестав офигевать (довольно быстро, к своей гордости), так это то, что я немножко болван. Самую чуточку, но именно так. Часть закорючин на своей серьге я примерно понял, разглядывал её, вооружившись букварём магических фигулин.
И такая вещь как “защита” там была. А я, немножко болван, это не сынтерпретировал. В результате, на текущий момент слышал телепатическое бурчание НЕМНОГО задолбанного моими воплями Спящего. Ну, выходило примерно как будто в соседнем помещении, до которого невозможно добраться, некий придурок орёт благим матом “нужно поговорить”, при этом он сам — с надёжно заткнутыми ушами. И на ответные крики не реагирует. И орёт, паразит такой, назойливо и постоянно.
Даже неудобно немного вышло, прямо скажем.
Впрочем, совсем уж виноватым я себя не считал, а именно немного: сынтерпретировать было можно, факт. А вот именно прочесть — нет. Не хватало у меня понимания и опыта. Так что биться головой об стену, с целью добавить себе немного ума, я не стал.
Из позитивного: я Спящего
И надо выходить на связь, окончательно решился я. Если бы не этот сволочной и дохлый шаман — дёргался бы и рефлексировал. Собственно, я и так дёргался, но гораздо меньше.
— Я слышу, — направлено отмыслил я, сам понимая некоторую придурковатость этого мысленного посыла.
И в ответ — тишина, что, в общем-то, неудивительно: судя по всему, возмущённый мыслевопль Спящего был после многократных попыток ответить на мои завывания.
— Спя-а-ащий! Я тебя слышу, были проблемы, артефакт блокировал твои слова! — исходил я мыслеэмоциями.
Толку — ноль. Но вариант наладить коммуникацию, а не переться в недра этого проклятого ловушечного места был слишком привлекателен. Так что я нашёл серьгу (вещь-то выходила чертовски полезная даже своими защитными свойствами, просто для текущей задачи не слишком уместная), расположился на месте и начал долго и нудно транслировать мысли.
Сначала просто призыв к коммуникации. Но где-то через полчасика меня это достало, а перспектива пробиваться вглубь храма засверкала новыми красками. И ни черта эти краски не вселяли оптимизма.
Так что в призывы добавилась… ну можно сказать ругань. Сложно сформулировать, конечно, к словам как таковым я старался не прибегать, но гадости про гигантского жучилу нет-нет, а проскакивали.
— А откуда ты знаешь, как я выгляжу? Сюда ты точно не заходил, такого крикливого глухаря я бы запомнил, — вдруг пришёл мыслеобраз, приправленный усталостью, любопытством, иронией, да и кучей иных эмоций, которых я просто толком не воспринял.
— Ну наконец-то! — мысленно возликовал я.
— И можешь общаться своей речью, — уточнил Спящий. — Твои попытки передавать образы ужасают.
Ну, в принципе, логично: телепат и псионик такой силы даже умозрительно не особо напряжётся, понимая и переводя речь.
— Здрасти, — проявил бездны вежливости я, бегло прикинул исходные данные и решил не играть в тайны. — А знаю я потому, что я не из этого Мира.
И начал свой мысленный рассказ, приправленный образами: последние сам Спящий попросил присылать, отдельно и ехидно попросив не пытатся вкладывать в них смысловую наполненность. Рассказал про игру, про Землю — ну, понятно, что в общих чертах. Ну и про то, как во время погодного явления очнулся тут.
— Занятно, — протянуло это существо. — А почему ты тут?
— А ты разве не знаешь? — озвучил я свои опасения, с которыми, в общем-то, смирился: понятно, что я для этого телепата буду как раскрытая книга, со вскрытым вторым дном.
— Нет.
— А почему? — допытывался я, потому что было действительно интересно.
В ответ послышался этакий эмоциональный хмык: в смысле, делать тут особо нечего, а окружающая реальность не балует Спящего собеседниками, так что почему бы и нет.