Вишнёвая истина
Шрифт:
Судорожно достав из сумочки телефон, я прикрываю дверь комнаты и уже собираюсь набрать Артёма, чтобы узнать, где он, но в последний момент палец замирает над иконкой вызова, а контакт «сынок» расплывается перед глазами. Лишь через секунду я понимаю, что мои глаза наполняются слезами, — в ужасе заблокировав экран сотового, встряхиваю головой, загоняя обратно эмоции.
Я сошла с ума. Он всего лишь подросток. Это нормально, если у него есть от меня секреты. Разве я не врала в его возрасте?
Или же именно из-за этого я и боюсь?
Сделав глубокий вдох, я ухожу на кухню, машинально ставлю чайник, хотя в горло ничего не лезет.
Погода совсем разошлась, буянит и буянит. Ветер хлещет по стеклу, то усиливая, то немного успокаивая потоки дождя. Во внутреннем дворе жилого комплекса ни души, даже случайных прохожих, попавших под ливень, не видать. Ближайшее дерево неохотно нагибается, мечется из стороны в сторону из-за непогоды, даже животные попрятались, кто куда смог.
Чайник закипает и выключается. Я вздрагиваю, поймав себя на том, что уже несколько минут бесцельно пялюсь в окно. Нет, я всё-таки так не могу.
Вновь достав телефон, я набираю номер Артёма. Медлю. Открываю сообщения. Пишу: «Ты где?». Стираю. «Виделась со Стасом, он…». Стираю. Шумно вздыхаю, несколько секунд нервно покусывая нижнюю губу. «Когда тебя ждать? Погода ужасная». Отправляю.
Небрежно положив телефон на стол, я принимаюсь заваривать чай, мысленно отправляясь в то место, где может находиться сын. С кем он? Один ли или с кем-то разговаривает? Смеётся? Или ему плохо?
Чай заварен, а ответа всё нет и нет. Еле сдерживаясь от ещё одного сообщения, я заглядываю в холодильник и решаю сделать бутерброды. И плевать, что кусок в горло не лезет.
Продукты заканчиваются… Надо будет завтра в магазин сходить. Или заказать доставку?
Пока я занимаюсь бутербродами, телефон вибрирует — это действует на меня как красная тряпка на быка. Небрежно отложив нож в сторону, я хватаю сотовый и с замиранием сердца подобно школьнице, ждущей письмо от возлюбленного, открываю переписку.
«Буду завтра вечером. Сегодня не жди».
Следующее сообщение: «Я в порядке».
Это не в первый раз, когда Артём уезжает к Стасу на все выходные. Они могут проторчать всё это время у него дома, либо куда-то поехать, либо провести время на работе. Стас любит общаться с племянником. Вот только в этот раз Скворецкий признался, что не договаривался с Артёмом о встрече.
Тогда где же он?
Надеюсь, у девушки. Это самый безобидный вариант, который я могу придумать.
Блин. Теперь сиди и переживай…
Ничего не ответив на сообщение, я возвращаюсь к нарезке бутербродов. Что ж, по крайней мере, он сказал, что с ним всё хорошо. Он же большой мальчик…
Не успеваю закончить с перекусом, как телефон вновь подаёт признаки жизни. На этот раз на экране блокировки высвечивается письмо от начальницы об очередных сжатых сроках для написания статьи. Не прочитав,
Может быть, мне стоит принять предложение Стаса? Наплевать на гордость и в кой-то веки подумать о себе? Я вот даже не могу позволить себе заказать лишний раз пиццу или суши, настолько у меня все расходы впритык. Коммуналка, обучение Артёма, траты на еду. А сын ещё и переводиться собирается, нужно ему как-то дальнейшее обучение в универе оплачивать. На статьях далеко не уедешь…
Гнетущие проблемы заставляю меня тревожиться ещё сильнее, на эмоциях я открываю переписку со Стасом и пишу ему:
«Если твоё предложение о работе ещё в силе, я хочу попробовать. Но ничего не обещаю».
Ответ не заставляет себя ждать:
«Кто ты и что ты сделала с моей подругой?:D».
«Приезжай ко мне в офис, как сможешь, обговорим. Только предупреди заранее. В понедельник, если что, я буду на месте».
Зря я ему написала. Вот есть же у меня в последнее время привычка делать что-либо под давлением эмоций. И не всегда это имеет позитивные последствия.
«Ладно. Постараюсь в понедельник», — отправляю.
Стас присылает весёлый смайлик, но я ничего больше не отвечаю. Состояние всё ещё подавленное, тревожность так и норовит прогрызть во мне дыру, ещё и из рук всё валится. Мне нужно расслабиться. И чай мне, очевидно, совсем не поможет…
Плюнув на уже остывший напиток, я достаю из шкафа наполовину пустую бутылку вина, которую недавно открывал для меня сын, забираю нарезанные бутерброды и уверенно направляюсь в ванную. Горячая вода с пеной и цитрусовой солью как раз будет кстати. Раз меня сегодня ждёт одинокий вечер, можно позволить себе расслабиться. Нужно ещё прихватить ноут и включить сериал, вот тогда точно смогу избавиться от дурных мыслей.
Пока я готовлюсь к водным процедурам, мне приходит ещё одно сообщение. На этот раз от Иры.
«Не хочешь встретиться? Посидим с Анькой, поболтаем. У меня есть для вас новости».
Пишу:
«Я бы позвала сегодня, но погода не ахти. Если хочешь, приезжайте завтра ко мне, я дома одна все выходные».
«И что за новости?».
«Секрет, — присылает Ирка с таинственным смайликом. — Тогда до завтра. Напишу Аньке, что встречаемся у тебя».
«Хорошо!».
И что же такого секретного она собирается нам рассказать?
За мыслями об этом я не замечаю, как переживания о сыне отступают на задний план. Нужно было сразу написать подруге и поделиться переживаниями, завтра как раз пожалуюсь о бедах материнства. Эх! А когда-то я волновалась из-за колик в животе и о том, чтобы Тёмка не тянул в рот всё подряд. Теперь это всё кажется такой мелочью по сравнению с нынешними проблемами. Быть взрослым так ужасно…
Истина 15. Ира
«Для этого я и существую. Рассказывать горькую правду и острить в промежутках».