Вкус вишнёвой лжи
Шрифт:
— Чё? — грубо спрашивает Костя.
Его руки в карманах, плечи опущены. Смотрит на них словно недоверчивый бродячий пёс.
— Чё-чё, топор в очё, — гогочет тот, что фингалом. — Слышал, ты брательнику моему угрожал. Чё там за видос такой, из-за которого ты кипишь на районе поднял, а?
— Видос был, теперь нет, — бросает Назаров. — Если поднял, значит, надо было. Проблемы?
Парни переглядываются, будто пытаясь понять смысл слов.
— Брательник мой теперь с раскорёженным лицом шастает, — недовольно бормочет тот. — Думаешь, тебе это так просто с рук
Костя шикает.
— Нечего было на понты выступать, — спокойно говорит мой спутник. — Довыпендривался, вот и ходит раскрашенный. Не мои проблемы.
— Проблемы-то как раз твои, — встревает бугай. — И чё это с тобой за тёлочка? Неплохой бабе присунуть решил.
Вот поэтому я и хотела поехать на машине, а не шляться по тёмным улицам, где на каждом шагу можно повстречать таких вот придурков. В принципе, с тощим и с длинными волосами я смогу справиться. Не зря же на самооборону хожу, а вот остальные не моей весовой категории.
— Хлебало завали, — почти рычит Костя. — Хочешь тоже раскрашенный ходить? Могу устроить.
— Пацаны! Тут вызов! — гогочет тощий. — Давайте уделаем Назара, а потом его тёлку себе заберём! Во, веселуха будет…
— Заткнись, Ржавый. Башкой хоть соображай, — отрезает его парень с фингалом. — Костян, — шмыгает носом и делает шаг вперёд, ну, отпетый гопник, ничего не скажешь. — Ты сам виноват. За брательника я порву любо…
Он не успевает договорить, потому что Назаров делает резкий выпад и заезжает ему кулаком по лицу с такой силой, что парень падает на асфальт. Не дожидаясь, пока остальные поймут, что здесь происходит, Костя набрасывается на бугая. Я отступаю в сторону, чтобы меня ненароком не зацепило.
Тощий прыгает на Назарова и повисает на его спине, начиная душить — тот пытается сбросить наглеца, но у него ничего не получается. Парень с длинными волосами заезжает Косте кулаком в живот, затем в лицо, и я вижу, как разбитая губа начинает кровоточить. Наконец, избавившись от «груза», Назаров сбивает с ног длинноволосого. К этому времени бугай и парень с фингалом успевают подняться. Вижу лезвие в руке одного из нападающих и уже собираюсь крикнуть «осторожно» или ещё что-нибудь в этом духе, но не успеваю.
Лезвие разрезает воздух, одежду, а потом и тело Кости.
А я так и стою в стороне, совершенно не понимая, что мне делать и что вообще происходит. Куда пришёлся удар? Задеты ли важные органы? Насколько серьёзно ранение? А, может быть, мне просто показалось, что парня порезали?
Безумие какое-то…
Ложь 9. Стас
Есть три разновидности лжи: ложь, гнусная ложь и статистика. (Бенджамин Дизраэли)
Billy Milligan — Обратная сторона Луны
Ложь 9. Стас
— Ты издеваешься, блять, надо мной?! — злюсь я. — Ты на хера его ко мне подослал? Мало тебе моих мучений, так брата решил приставить?
— Не ори, — голос отца недовольный, но тихий.
Серьёзно? «Не ори?». Лучше бы это ты на меня накричал, чем присылал ко мне Тёму.
— Я не ору! — хватаю полупустую бутылку с пивом и делаю глоток.
Ну, почему они не могут оставить меня в покое? Я прекрасно и один могу справиться. Жил же два года как-то без их присмотра, и оставшиеся смогу прожить. Дерьмо!
Злость закипает. Словно лава переполняет вены, впитывается в тело, так и норовя вырваться на свободу, будто я сраный вулкан.
— Не хами, — недовольно тянет отец.
— Я не хамлю, — уже спокойнее говорю я, но слова всё ещё продолжают сочиться ядом. — Я просто хочу, чтобы вы все оставили меня в покое. Я со своей жизнью разберусь сам, понятно?
Огибаю стеклянный столик, чтобы он не попался под горячую руку. Или ногу. Чёрт его знает, на что я способен на эмоциях.
— Слушай сюда, Стас, — и почему, блять, у тебя такой спокойный голос? Тебе совсем насрать на меня? Ну, конечно же, у тебя только Артёмка на первом месте. Он же, сука, самый лучший сын на всём белом свете, потому что в ногах у тебя ползает, лишь бы получить в наследство бизнес. — Пока я в Гонконге, ты будешь слушаться своего брата, ты понял? Все мои требования он тебе передал. Никакого алкоголя, вечеринок и дома быть ровно в десять вечера. Если не будешь слушаться…
— То что, блять?! — перебиваю его я. Морщусь из-за злости, сковывающей тело. — Отправишь меня в какую-нибудь военную академию? Или в армию? А, может, сразу в боевую зону? Слушай, а это ведь отличная идея, — тяну я. — Получу аттестат, подпишу контракт и свалю куда-нибудь в Сирию. Буду убивать сраных бородатых камикадзе. Может быть, там ты меня оставишь в покое? Хотя ты и туда доберёшься…
— Успокойся, Стас…
— Что, успокойся? Ты вообще в последний раз когда интересовался, как у меня дела? Появляешься только тогда, когда я накосячу. А почему? Да потому что тебе на хрен не нужен сын с проблемами в полиции. Ты же у нас идеальный бизнесмен, пример всем плохим коррупционерам! — на секунду замолкаю, успокаиваясь. — Знали бы, сколько ты грязного бабла поднял за счёт своих клиентов, давно прикрыли бы твою контору.
И тишина. Что, на больное место наступил? Правда глаза режет?
— Ты ведь всегда таким был, — продолжаю я. Остановите меня, личные демоны, а то отправлюсь к вам в ад до скончания времён. — Только и думал о своём бизнесе. Компания, работа, деньги, партнёры, — ставлю ногу на кресло и облокачиваюсь о колено предплечьем. Одной рукой прижимаю сотовый к уху, второй взбалтываю пиво в бутылке. — Всё внимание только Тёме. Идеальный папенькин сыночек. Будущий глава компании. Надо же кому-то наследство оставить. Аж, тошнит от всего этого. Ты хоть помнишь, когда у меня день рождения? — фыркаю. — Конечно же, нет. 28 августа, папочка. Где ты будешь в этот раз? В Гонконге? Или в Японию смотаешься? Может быть, в Англию? Да похуй. Забирай Артёма, мать и всю свою прислугу. А жертву порванного презерватива можешь оставить здесь, он не обидится. Слышишь? Или, блять, отключился уже?