Вкус вишнёвой лжи
Шрифт:
Смотрю на экран. А, нет. Вызов всё ещё идёт.
— Чего молчишь? Всплакнул? Можешь не утруждаться.
Я наконец замолкаю. Всё, я пуст. Все эмоции и негодования вырываются на свободу и отправляются в вольное странствие, а я остаюсь с чёртовой дырой внутри. Да кто я такой, чтобы жаловаться?
— Ты мои условия услышал, Стас, — как ни в чём не бывало говорит отец. Он что, мобильник отложил в сторону, чтобы не слушать моё нытьё? Классно. — Если твой брат хоть раз на тебя пожалуется, отправишься в Англию. Или в Германию. А, может быть, и правда
Сжимаю челюсть, скрипя зубами.
— Я не слышу.
Сука.
— Понял, — неохотно.
Короткие гудки. Отключился. Он просто взял и отключился после всего, что я ему наговорил. Урод.
Зло замахиваюсь и выбрасываю бутылку в стену — та не долетает до неё и падает на пол, так и не разбившись. Катится по полу. Шумно вздохнув, устало падаю в кресло, проводя ладонями по лицу.
Долго смотрю на заставку телефона — Элли, моя милая крошка. Где ж тебя, сука, носит?
Набираю номер Костяна, чтобы извиниться за брата и узнать, не убила ли его Ирка. Или он её.
Но Назар не отвечает. Пробую дозвониться до Элли — тоже тишина. Они что, сговорились сегодня?
Поднимаюсь на ноги — бросаю сотовый на диван и иду к балкону. Курить. Надо срочно покурить, иначе я свихнусь.
Свежий воздух успокаивает, и я расслабляюсь. Чиркаю зажигалкой, вдыхая едкий дым, заполняющий лёгкие. Да, то, что доктор прописал.
Эта семейка когда-нибудь доведёт меня до нервного срыва. Отец, неожиданно решивший взяться за моё воспитание. Да по любому Артём его надоумил. «Это пойдёт ему на пользу». «Давно пора взяться за него». «Он просто невоспитанный ребёнок, пора запретить ему делать всё, что он хочет».
Так и слышу его тошную интонацию. Вот сидит у себя на золотом троне в ожидании, что скоро отец перепишет компанию на его имя, и сидел бы дальше! Нет, нужно до меня докопаться.
Иногда кажется, что я приёмный. Но нет, глаза, как у матери. Да и на деда в молодости похож. Но ведь это не показатель…
Может, тест ДНК сделать? Хм, а это мысль…
Слышу громкий звонок мобильника, который я оставил на диване. Да кто там ещё?
Выбросив сигарету с балкона, возвращаюсь в квартиру. Хоть бы не отец. И не Артём. Умоляю.
Мольбы услышаны — на экране светится симпатичная фотография моей девушки. Сердце радостно подскакивает, пускаясь в цыганские пляски, но я одёргиваю себя, пытаясь избавиться от глупой улыбки.
Так, Стас. Она тебя продинамила. Ты должен сделать вид, что обиделся. Ты же обиду кинул? Кинул же?
— Да, — делаю тон холодным.
В прочем, после разговора с отцом, особых усилий на это не требуется.
— Зайка! — звонкий голосок с другого конца трубки. — Котик, прости. Я так забегалась со своими делами, что совсем потеряла счёт времени. У меня тут такое! Ты не представляешь. Думала, что с ума сойду. Ты не обижаешься, милый?
Кривлюсь. Я обижаюсь. Обижаюсь, чёрт возьми! Сегодня ровно месяц, как мы познакомились. Почти что праздник. Это даже лучше, чем годовщина… Так что я обиделся.
— Нет, —
— Ой… — она радостно вздыхает. — Завтра увидимся, и я тебе всё в подробностях расскажу. Как там прошла вечеринка? Ты Ирку не обижал?
— Не-е-ет, — тяну я, вспоминая, как девушка весь вечер воевала с Костей. — Никто её не обижал. Ей было весело… — ага, так весело, что плакать хочется. Один факт того, что её Назар в машину запихнул, чего стоит. — Она уже домой ушла, так что…
— Да? — расстраивается. — Я ей звоню, она не отвечает.
Странно. Костя тоже трубу не берёт. Не может же быть, что они…
Пф-ф-ф. Нет, бред какой-то. Эти двое скорее прирежут друг друга, чем окажутся в одной постели.
— Может быть, спать уже легла. Или не слышит, — предполагаю я. — Жаль, что тебя не было. Я скучал…
Сажусь на диван, пытаясь прогнать тоскливую дрожь в груди.
— Я тоже очень скучала, котик, — делает обиженный голосок. — Очень-очень. Мне так жаль, что я не смогла приехать. Прости…
— Да забей, — отмахиваюсь. — Завтра увидимся?
— Конечно, милый.
Я улыбаюсь, уже представляя долгожданную встречу. Сколько мы с Элли не виделись? День? Два? Кажется, целую вечность. Ещё одной такой я не вынесу.
— Ладно, котик, я так устала за сегодняшний день! Сил нет. Пойду спать. До завтра, — она чмокает воздух.
— Спокойной ночи, — улыбаюсь. — Целую.
Снова короткие гудки. Да чтоб их.
Бросаю сотовый на диван и шумно вздыхаю. Ну, ладно. Завтра, так завтра. Все проблемы буду решать утром, а сейчас пусть всё катится в ад…
Ложь 10. Ира
Ложь, предотвратившая беду, Лучше правды, сеющей вражду. (Персидское изречение)
Рем Дигга — На Юг
Ложь 10. Ира
Костя хватается за левый бок — сквозь его пальцы вижу проступающую жижу вязкой багровой крови, пропитывающую футболку. Словно сок спелой сочной черешни, липкой паутиной пачкающий губы и руки неумелого ребёнка.
Я слышу лишь свой медленный выдох, в то время, как весь остальной мир становится немым, будто кто-то выключает громкость телевизора.
Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук.
— Ты чё, шакал?! — рык Назарова оглушает как гром.
Костя хватает бугая за грудки и рывком притягивает к себе, со всей силы ударяя головой в лицо. Тот стонет, хватаясь за нос, и отшатывается. Нож падает на асфальт и звенит громче, чем должно быть на самом деле.
— Назар… — тот, что с фингалом, пытается вмешаться, но Костя вдруг нагибается и подбирает нож с окровавленным его же собственной кровью лезвием. — Остынь, чувак.
Предмет в его руке ловко складывается, а потом снова раскрывается, будто Костя пытается показать, что умеет обращаться с холодным оружием. Делает шаг вперёд — его слегка шатает в сторону, наверное, из-за боли. Направляет лезвие сначала на фингала, потом на тощего. Остальные двое топчутся в стороне.