Волаглион. Мой господин. Том 1
Шрифт:
Одна возможность…. Один шанс. Нельзя упустить.
Ведьма отвлекается — момент истины! — и я хватаю шкатулку с полки. Размахиваюсь.
Удар.
Девушка без сознания. Рыжие волосы растекаются по светлому полу лучами закатного солнца. Я целую ее в лоб, кладу на кровать — ладони в крови, — укрываю одеялом.
Нет, мне не стыдно. Это было необходимо.
Сегодня я здесь, чтобы убить его, мое тело и душу — никто не получит.
Ставки предрешены. Либо я. Либо он.
Выбегаю в коридор, несусь, с грохотом сбивая часть мебели на пути. Добираюсь до
Дождь омывает лицо. Мимолетом я замечаю свое отражение в луже: соломенные волосы растрепаны, а голубые глаза раздуты от паники. Да, сердце гудит и прыгает в груди, словно оно улей с роем бешеных пчел, рвущихся наружу.
Спокойно… Я должен держаться…
Ради моей семьи!
Ради сына…
Громкие всплески сопровождают бег к беседке: я тараню ботинками лужи. С крыши ниспадают звонкие ливневые потоки; ныряя сквозь водяную завесу на входе в беседку, я вижу заветную книгу. Шелест багровых страниц на ветру.
Листаю... Ну же! Страница триста три… быстрее!
Трясущимися пальцами перелистываю страницу за страницей, умоляю бога дать мне хоть минуту. В ответ — грозовые раскаты. Вода льется с локтей, но книга отталкивает влагу.
Я добираюсь до надписи с моим спасением. Улыбаюсь (мысленно). Мир кружится. Ноги подкашиваются. Невыносимо режущая боль. Не успеваю даже заорать!
Из груди показывается острие — прямо в районе сердца. Кровь течет по мокрой фиолетовой рубашке…
Опоздал.
Последний раз поворачиваю голову и вижу лицо убийцы.
Голубые глаза... глаза моего предка...
***
Я подскакиваю на кровати и падаю на пол, путаюсь в одеяле.
Черт!
Руки трясутся. Одеяло противно липнет к потному телу. Опять этот сон? Третий раз за неделю, сколько можно? Я бьюсь затылком об пол, чтобы окончательно проснуться и перестать дергаться, точно эпилептик.
Боль заливает глаза, заполняет голову и перезагружает мысли. Я выдыхаю.
Помогло.
Ночной кошмар расплывается и уползает в подворотню мозга, отвечающую за бредовые сновидения. Очень оно мне надо — видеть этот дом и во сне!
Побурчав минуту — прям вредный старикашка, — я поднимаюсь, яростно пинаю одеяло и спускаюсь на кухню. Забываю надеть кофту. Может, голым ходить? Будто кому-то есть дело до моего внешнего вида!
Стесняться нечего. На пузе даже кубики просвечиваются. Вроде бы...
— Хоть бы штаны в стирку закинул, — слышу холодный голос Инги у окна. Она поливает бегонии. — Сколько ты ходишь в этой бомжатской ветоши? Несколько месяцев, что здесь живешь?
Невеста откладывает лейку, подставляет табуретку к кухонным шкафам и достает коробку со столовыми приборами. Звенит вилками, усердно натирая заляпанное серебро замшевой тряпицей.
С тех пор как Инга акклиматизировалась в доме, она нещадно хозяйничает по вопросам уборки. Ее это успокаивает. Как наркоман получает удовольствие от сокрытия проблем под завесой галлюцинаций, так и моя Инга расслабляется, смывая грязь, отрешается от мира за процессом чистки.
— Спешу напомнить, что
Рон хмуро косится, но продолжает кидать мух на зажиточную паутину Жоржика.
— Поэтому ты решил зарасти плесенью? — журит Инга принюхиваясь. Вдруг воняю? Она будет счастлива унизить меня и этим.
Беру с корзины на столе шоколадный маффин. Откусываю, поворачиваюсь к Рону и давлюсь. Еще бы не подавиться! Я хотел перевести на него стрелки неряшливости, на того человека, который ходит, как привокзальный алкаш. Но… не ходит, а — ходил.
Раньше на нем можно было увидеть только майку, заляпанную жиром. И порванные треники. Сейчас он вполне прилично одет: джинсы и красная футболка с изображением Парижа.
Инга любит Францию. Рон так угодить ей хочет? Уму непостижимо!
— Ини права, — острый возглас Илария, читающего книгу Зигмунда Фрейда. Парень сидит в махровом халате с полотенцем на голове и бултыхает бокал с вином. — Я услышал запах твоих штанов, когда ты еще с лестницы спускался. В сочетании с моим Шато Лагранж — это оскорбление. — Он мечтательно закатывает глаза, — Ах, увидел футболку Ронни и вспомнил прошлое. Как гулял по светлым улицам Парижа. М-м-м, божественные моменты. Днем — модные показы. Вечером — потрясающее вино. Элегантный аромат с нотами шоколада, вишни и обжаренных орехов. На языке бархатистый вкус. Глаза радует вид Эйфелевой башни, сверкающей во тьме. Magnifique! Русалки в душе поют!
Начинается...
Поллитра алкоголя и Иларий начинает восхвалять изыски прошлой жизни.
Бросаю надкусанный маффин в корзину и прислоняюсь лбом к промозглому окну. Если спор с Ингой не прекратить вовремя, он затянется до ледникового периода. Побрюзжать на меня — последняя оставшаяся радость для нее.
Однако тешить эго невесты я не намерен.
Двор запорошило мелким снегом. Сквозь тонкий слой облаков поблескивает солнце, рождает мерцание на зефирном полотне, будто некая расфуфыренная особа растеряла груды бриллиантов. Хочется выйти. Прыгнуть в сугроб. Потушить горящие мозги. Вспомнить те несколько раз из детства, ничтожные несколько раз, когда я умудрялся выпорхнуть из клетки, сооруженной собственным отцом, и почувствовать себя живым человеком. Попробовать вкус пушистой замерзшей воды, услышать треск льда под ботинками и шелест фейерверка над головой, налепить пухлых снежков. Пусть мне и удавалось лишь тихонько постоять в сторонке, совсем одному, в колющем душу уединении… но эти моменты помогли сохранить рассудок, помогли не пойти по стопам чокнутого отца.
Дымка ушедших дней растворяется. Я возвращаюсь в реальность.
— Даже смерть не способна тебя образумить, — продолжает корить Инга, убирая столовый набор обратно на полку. — Ты абсолютно не замечал, сколько я делала для тебя. Гнался за межгалактическими достижениями, а сам не мог за собственным домом уследить. Ты в курсе, что до моего появления жил, как в помойке?
— Ах-х-х, — Иларий томно вздыхает на фоне женского скулежа, — а как же прекрасно было в объятьях дождливого Лондона…