Время жить
Шрифт:
– Считай, что мы легко отделались, - я поправил чудом уцелевшие очки.
– Если верить словам одного старика, в доме которого мне пришлось бывать недавно, нас могло и просто разнести на кусочки.
– Очаровательно, - буркнул Малфой.
– Как ты думаешь… у профессора был бар?
– Чего?
– Выпить я хочу, дебил гриффиндорский!
– и с этими словами Драко, потирающий голову, направился на кухню. Мне ничего не оставалось, как последовать за ним.
Бар у профессора оказался, да еще какой - когда я вошел на кухню, Малфой уже стоял
– Будешь?
– немного подумав, хорек взял высокую бутылку из темного стекла с потускневшей от времени этикеткой.
– Что это?
– с опаской уточнил я, прекрасно помня, до чего довел меня в прошлый раз огневиски.
– Это ром, Поттер. Отличный карибский ром, причем, что самое важное - не маггловский.
Я с сомнением поджал губы. Выпить после короткого происшествия, и правда, хотелось.
Но не с Малфоем же!
– Да брось, Поттер, - скривился Малфой, прочитав на лице все отразившиеся эмоции.
– Я же не предлагаю тебе свою дружбу. Всего лишь выпивка.
Если бы я знал, к чему это все приведет, я бы отказался и сбежал отсюда сразу. Но способностей к прорицанию у меня не было никогда, как ни старалась Трелони убедить всех в обратном, так что, немного замявшись, я все-таки кивнул.
* * *
Ром на вкус оказался куда приятнее и мягче, чем огневиски. И пился намного проще - поэтому я совсем не удивился, когда обнаружилось, что мы вдвоем прикончили немаленькую бутылку.
Мы почти не разговаривали - просто сидели на полутемной кухне, и неторопливо пили крепкий ароматный напиток.
И я пропустил момент, когда Малфой вдруг оказался очень близко.
Вроде бы еще секунду назад мы сидели на жестких стульях по разные стороны стола, и вот - уже стоим у окна, почему-то рядом.
Кажется, я хотел открыть форточку, слишком уж в комнате стало душно, но не смог совладать с замком, и Малфой, сам уже пошатывающийся, вызвался помочь.
Он поднялся из-за стола таким плавным, текучим движением, что я так и замер, смотря на приближающегося хорька во все глаза.
Как он умудряется двигаться с грацией, даже напившись - уму непостижимо.
Но форточка не поддается и ему. Я несколько минут наблюдаю за неравной борьбой между тонкими холеными пальцами Малфоя и оконным запором, и пьяно хихикаю, когда у него тоже ничего не выходит.
На смешок Малфой реагирует странно - вздрагивает и резко поворачивает ко мне злое лицо.
– Тихо, тихо… - бормочу я, меньше всего на свете желая сейчас затевать свару.
– Что ты какой дерганный.
– Не твое дело, - шипит он.
– Ты такой милый, когда сердишься, - снова хихикаю я, совершенно не думая о том, что несу, и Малфой не выдерживает - отточенным, выверенным движением выхватывает палочку. Десять дюймов
– Еще одна насмешка, Поттер… - наверное, это должно звучать угрожающе, но у Малфоя так заплетается язык, что злобная фраза не пугает.
Вздыхаю.
– Я не хотел над тобой смеяться.
Он еще несколько долгих секунд смотрит мне прямо в глаза, а потом опускает палочку, но не убирает ее, а направляет на стол.
– Accio.
Ром мы уже весь прикончили, и в руках Малфоя оказывается бутылка вина, которую мы успели только открыть. Он пьет прямо из горла и морщится.
– Кислятина.
– Дай сюда.
– А тебе не хватит, Поттер?
Мотаю головой. Беру бутылку, делаю глоток.
Кривлюсь.
И правда, редкая дрянь.
Зато через несколько больших глотков меня уже не смущает то, что мы с Малфоем до сих пор стоим плечом к плечу.
И что Малфой смотрит на меня так пристально, словно хочет прожечь дыру.
– Что?
– отставляю бутылку на подоконник и пытаюсь вздернуть одну бровь, но, по-моему, у меня это не очень выходит.
– Ничего… Гарри, - вдруг выдыхает Малфой.
Все происходит в один миг - он делает шаг вперед, запускает руку мне в волосы и резко, быстро притягивает меня к себе.
Я не успеваю ни сообразить, ни среагировать на это, а когда в следующую секунду губы Малфоя накрывают мои, мир перестает существовать.
Из груди будто резко вышибает весь воздух, и я забываю, как дышать.
Нереальность, невозможность происходящего захлестывает с головой. Накрывая, словно лавиной, сметающей все на своем пути.
Это похоже на взрыв, и я - в эпицентре. По телу будто пробегает разряд, и, не думая о том, что творю, я отвечаю на поцелуй.
Все отходит на второй план. Мир теряет очертания и растворяется, остаются только мягкие губы, язык, и руки - одна на затылке, другая на талии, - властно прижимающие к себе, не оставляющие путей к отступлению.
Никогда у меня еще не было ничего подобного. С девушками - все не так. Все по-другому.
Мысли мечутся в голове, сердце начинает стучать так сильно, будто хочет выпрыгнуть из груди. Я поднимаю руки, желая только одного - сплести их на шее у Малфоя, или, еще лучше, запустить под его рубашку. Почувствовать сильное, гибкое тело, самому прижаться к нему еще сильнее, слиться в одно целое…
Но вместо этого я упираюсь ладонями ему в грудь, отталкиваю от себя, разрывая восхитительнейший из поцелуев.
– Что ты творишь, хорек!
– кричу, срываясь, твердо помня даже в алкогольном бреду, что это - неправильно. Невозможно.
Кричу, и чувствую, что к низу живота уже приливает кровь, и в джинсах становится тесно.
Что еще немного - и я сорвусь, сам наброшусь на Драко, чтобы хоть еще раз, хоть на секунду почувствовать всю невероятную гамму эмоций.
Малфой встряхивает головой, как кот, попавший под брызги. Вид у него взъерошенный - волосы растрепаны, бледные губы чуть порозовели, на скулах выступил лихорадочный румянец.