Всячина
Шрифт:
Связь оборвалась.
...
Когда Михаила Петровича хоронили, бабки у подъезда говорили, что вот был ведь человек-дрянь, ну, просто никому не нужный человек. И злобный такой всегда. Гонор свой всегда показывал. И не здоровался. И даже ругался со всеми. А вот же, умер-то с улыбкой. И смотри, смотри - совсем другой же стал. Хороший какой...
Стреляют
– Кто, откуда, куда, зачем?
– строго спросил небритый мужик в грязном потрепанном серо-зеленом камуфляже.
Автомат
– Да-а-а, - сказал Мишка.
Он всегда начинал так, потому что немного заикался, и как бы разгонялся, когда надо было говорить.
– Стреляли!
– выпалил он после длинного "да-а-а".
И рассмеялся. Уж этот-то фильм знали все.
Мужик нахмурился, рассматривая машину:
– А точнее?
– Еду вот вам привезли.
– Еда - это же хорошо!
– обрадовался мужик и махнул своим рукой - мол, все в порядке, все по делу.
Парни в таком же камуфляже раздвинули обмотанные колючей проволокой рогатки и старая медицинская "буханка", чихая от плохой горючки, вкатилась на блокпост.
Стандартный блокпост - это бетонные блоки и мешки с песком. Обязательный ручной пулемет. Лучше, если их несколько. На богатых "блоках" стояли БМП и станкачи. Иногда даже были ротные минометы. А против чужой техники - гранатометы в каждом углу. Обычные одноразовые "мухи" - легкая артиллерия пехоты.
На этом гранатометы были в наличии, и стволы пулеметов торчали в бойницы. Нормально живут, выходит.
– А что, - спросил я, осматриваясь.
– Броню вам разве не дали?
– Да если бы дали, мы и сами за продуктами бы слетали, - махнул рукой парень чуть моложе меня на вид.
– На всех просто не хватает.
Брони не хватало. Бои шли уже третий месяц, все БМП и БТР перекинули на самые опасные направления. Там и танки были. Не важно, что старые. Все равно - броня. Опять же - пушка там такая... А тут, если что начнется всерьез, так их сразу же сомнут. Ну, что пулемет против орудия? Ничто. Жалко парней. Но что поделаешь - служба у них такая.
– Что там у вас говорят?
– расспрашивал старший, жадно закуривая свежую сигарету, полученную с пайком.
Остальные сгрудились вокруг бидона с кашей.
Самая правильная еда - гречка с тушенкой. Некоторые дома гречку не любили. Тут же едят за милую душу. Я давно, еще до войны, говорил тем, кто начинает кобениться, что в армию надо бы тебя, дорогой, в армию. Вот у меня одна знакомая девушка, например, совсем грибы не ест. Не потому, что вкус там у них какой или что - просто не ест. Принцип у нее такой. Скандалит в ресторане, если находит грибы в блюде, выковыривает, складывает горкой, морщится... Будто грибы - это жуть, как плохо. Ну-ну. В армию бы ее! Она тогда тоже, как эти парни, все грибы по окрестности соберет, на костре пожарит - и без соли и хлеба употребит. Армия приучает и воспитывает. Армия, блин, учит.
– Так что там?
– и уже зажженной сигаретой плавно так в воздухе куда-то в сторону.
Мол, что там и как - вообще и в целом.
– Да-а-а, - опять потянул Мишка.
А потом выпалил очередью:
– Стреляют,
– Ну, это и у нас тут слышно. А вообще - как? По срокам, может, что известно? А то мы тут сидим на отшибе, смену ждем, а оно все никак.
– Со сменой у всех сложности, - солидно вступил я.
– Народа просто не хватает.
– Ну, да, - покивал, докуривая сигарету, небритый.
– Где ж его тут взять... Когда кольцо практически. Откуда теперь брать пополнение... Степь. Понятное дело.
Мишка как-то вдруг насторожился и толкнул меня локтем в бок. Мол, осторожнее. А чего осторожничать? Блокпост, как блокпост. Вояки с автоматами. Костерок вон аккуратный. Шалаши со спальниками. Или на дороге что? Я специально на цыпочки привстал, по сторонам головой повертел - все в порядке, вроде. Спокойно уедем дальше.
– Да-а-а..., - опять завел Мишка.
– А вы сами-то какой части? На кого нам потом списывать продукты? Кто старший тут у вас? Кто распишется в журнале за пайки?
Тут уже насторожился, подобрался как-то этот мужик. Руки на автомат положил, прищурился сквозь дымок сигаретный. И парни его, как почувствовали что-то - сразу вокруг встали.
– Так а вы-то сами - чьих будете? Кто сюда послал?
Ну, а что тут? У нас камуфляж старый. Автоматы тоже старые временем битые - в кабине лежат. Кроссовки я из дома взял, потому что в берцах летом не побегаешь. Брат старший сразу предупредил - он-то еще старую армию застал, в курсе.
Вот и стоим друг перед другом: мы в камуфляже - они в камуфляже. У них автоматы - и у нас автоматы. Только наши-то дальше положены. Говорим, вроде, на одном языке... Морды одним солнцем закопчённые. А вдруг такой жутью по спине, таким холодом по волосам - аж взмок сразу и в ногах такая слабость внезапная... Вот что ему сейчас ответить? А вдруг не так скажешь? А вдруг заехали не к тем? А вдруг, тут все наоборот? А ведь, говорят, эти-то не щадят никого. Тем более, мы в камуфляже, да с оружием...
– Да-а-а..., - это опять Мишка.
Я даже позавидовал ему. Пока заикается, все стоят и усиленно вслушиваются. Вот и еще пара секунд. А я уже шаг назад сделал. Небольшой шажок, а всё к машине ближе.
– А и плевать нам вообще-то на этот журнал, - вдруг закончил друг.
– Вот, покормили вас - и слава богу. Ну, мы дальше поедем, значит?
Мужик посмотрел ему в глаза, потом меня осмотрел самым внимательным образом. Оглянулся на своих, кто уже кашу в котелки наложил. А каша такая ароматная, духовитая... И что-то там у него в голове сложилось. Он даже улыбаться стал, как родным:
– Да езжайте, конечно, мужики! И еще приезжайте. Я вас теперь запомнил, так пропустят сразу. Нам бы только воды еще и побольше сигарет - очень уж курящие мучаются.
– Ага, - кивнул я.
– Воды и сигарет. Запомнил. Передам.
А сам уже лезу в кабину. И Мишка лезет со своей стороны за руль. Лезет и шепчет, совершенно не заикаясь, что интересно:
– Не трожь автомат! Даже не вздумай! И не гляди на него!
А то я совсем дурак, что ли. Я сижу и улыбаюсь в окошко, машу парням рукой. Они тоже помахивают так лениво, а сами все на бидон посматривают. Оголодали, понятное дело.