Выше головы! (CИ)

Джонс Расселл Д.

Некоторое время после его ухода в едальне сохранялась тишина — и никто не решался нарушить её.

— Хорош! — наконец, заключила Чернова. — Ну, совсем не изменился! Только седых волос прибавилось.

— Теперь ты меня понимаешь? — еле слышно произнёс Йохан. — Год с такими сломает её навсегда. А Ядвига поносит «ржавь», а потом будет жить, как прежде. Хотя виновата только она…

— Ты хочешь, чтобы Нану ограничили в правах? — уточнил я. — Чтобы оставили здесь?

— Ну, это было бы идеально! Мне вообще кажется, что ей необходимо

лечение и пронаблюдаться у специалистов. Она не в порядке. И работа в ТФ только усугубит…

Я хотел поспорить с ним, но внезапно ощутил глубокую усталость. Да и зачем спорить? Какой смысл? Что, мне трудно заглянуть в Базу Данных, изучить дело Наны, поискать там зацепки, которые могут помешать отправить её на планету? Первый ФИЛД — чего смущаться?

— Хорошо, гляну, — кивнул я. — И если там есть что-то такое, буду действовать…

— Спасибо! — обрадовался он.

— Но буду сам, понятно? Сам. И если понадобится. Если там будет что-то.

— Но ты же посмотришь?

— Да, я же сказал…

Посмотрев на пустые тарелки, я вспомнил вкус «седла ягнёнка». То есть барашка. Наверное, рецепт отличается от того, который был на Земле. То есть не рецепт, а способ получение ингредиентов. Интересно, как бы люди из прошлого отреагировали на такое блюдо? Как бы они отнеслись к нашей кухне?

Отодвинув посуду, я вывел на столешницу статью из энциклопедии.

— Думаешь, подходит? — спросил Йохан. — Файза Ойшер. И что такого она сделала?

— «Переломила предубеждение, согласно которому искусственно выращенное мясо относится к категории заведомо низкокачественных и опасных для здоровья продуктов», — прочитал я.

— Да? И что тут такого? Они же всё равно перешли на него!

— «Разместила на открытых информационных ресурсах технические данные по матричному клонированию белковых соединений»… Она отказалась от выгоды, Йохан. То есть от прибыли. Не стала держать технологию у себя. Сделала её доступной, ну, чтобы все, кто мог, кто нуждался…

— Да, это важно, — согласился он. — Накормила голодных, правильно?

— Да. «Переворот Ойшер» называли «Великой пищевой революцией». Люди перестали выращивать еду. Мы перестали.

— В смысле? — нахмурился Йохан. — А сейчас что с ней делают?

— Они ели живых существ. Животных. Выращивали, убивали и ели.

Досуговец скривился, представив себе картину.

— И что, всем хватало?

— Ну, не всем. Был голод.

— Тогда она подходит. Ты прав, хорошая история!

История… Я в который раз задумался о мире, где преступника сажали в тюрьму на много лет, где женщины и мужчины постоянно воевали друг с другом, где растили животных, а потом их убивали для еды. Син Чхве, Ния Мёрфи, Файза Ойшер и многие другие — каждый в своём направлении — сделали наше будущее, и не только через технологии. Они показали, как пользоваться этими технологиями, не нанося вреда себе или другим. И постепенно мир изменился.

Теперь для нас всё кажется естественным:

то, что человек, совершивший убийство по неосторожности, сам меняет свою жизнь, что общими усилиями интриганку выводят на чистую воду, что любой гражданин общества имеет права на качественную пищу, одежду и дом. И что мы не чужие друг другу.

Очень трудно представить, что было иначе. Я, например, не мог. Но может быть, дело во мне — выращенном по той же технологии, что и «барашек».

Григорий Перельман

— Как ты думаешь, Рэй, что между нами общего?

Едва Йохан отправился восвояси, инспектор Хёугэн вернулся к своему «важному секретному разговору». Но теперь он был не один — и я бы очень хотел узнать, что могло объединить человека, который с первой встречи обращался со мной как с андроидом, и человека, который всякий раз пытался доказать мне, что я не особо отличаюсь от человека?

— Между нами тремя, — уточнил Ирвин Прайс — Что общего?

Я не знал, успели ли они поужинать, но что сговорились — очевидно. По пути в библиотечный блок уполномоченный инспектор и заслуженный журналист старательно оберегали меня от малейшей возможности отвлечься. Даже с Леди Кетаки я смог только обменяться взглядами…

Мы заняли дискуссионный зал «В1-Б-9», пустующий по причине позднего часа. Я не был здесь с четверга — как рыжая Ирма вытащила меня, так с тех пор не возвращался. Плохо! Очень плохо! Монитор включился, едва я занял своё место, и над столешницей выросла голограмма высокой стопки бумаг, обозначая неразобранные материалы.

— Ну, отвечай! — потребовал журналист, наслаждаясь возможностью озадачить меня.

Он подъехал вплотную ко мне — загнал в угол. Инспектор, что характерно, молчал и не делал никаких попыток подтолкнуть — стоял, опершись о соседний стол. Так они ещё и роли распределить успели!

— Мы чужие на «Тильде», — ответил я первое, что пришло в голову. — И мы все мужчины.

— Конкретнее! Не так обще!

Я задумался — похоже, надо подыграть: другого варианта нет, они меня не отпустят.

— У нас нет семей.

— Холодно!

— Мы все работаем в Сервисных Службах.

— Теплее!

— Мы связаны с Администрацией, с властью.

— Хорошо!

— У нас особый допуск к информации.

— Горячо!

— Проблема «А-М-112».

— Молодец! — похвалил Ирвин, а инспектор криво улыбнулся.

— А нельзя было сразу сказать? — вздохнул я. — По нормальному?

— Мне хотелось, чтоб ты сам дошёл. Чтоб разжевал себе. Без подсказок.

— Понятно, — я откинулся на спинку своего кресла. — Значит, «А-М-112»… Разве её не закрыли?

— Закрыли, — согласился журналист. — После того, как один храбрый помощник Главы прикончил последнего «бэшку».

— А что, есть ещё один? — спросил я и уточнил. — «Бэшка»?

Ирвин похлопал меня по плечу и отъехал, уступая место инспектору.