Я историю излагаю... Книга стихотворений

Слуцкий Борис Абрамович

«Дрянь, мразь, блядь…»

Дрянь, мразь, блядь — Существительные-междометья Стали чаще употреблять. Так и слышишь — хлещут, как плетью. Слово — в морду! Слово — плевок, Слово — деготь, ворота мажущий, Слово — палец открыто кажущий, А не просто — легкий кивок. Мразь, тля, фря — Это вам не словесная пря, Это вам кулачная драка И клеймо человечьего брака. Слово — слог. Единственный слог. НА тебе то, что мне не надо. Двух слогов или, скажем, трех Слишком много для этого гада. Так газообразная злоба (Это

я давно разглядел) Превращается в жидкое слово В ожидании твердых дел.

Совесть

Начинается повесть про совесть. Это очень старый рассказ. Временами едва высовываясь, совесть глухо упрятана в нас. Погруженная в наши глубины, контролирует все бытие. Что-то вроде гемоглобина. Трудно с ней, нельзя без нее. Заглушаем ее алкоголем, тешем, пилим, рубим и колем, но она на распил, на распыл, на разлом, на разрыв испытана, брита, стрижена, бита, пытана, все равно не утратила пыл.

«Подписи собирают у тех…»

Подписи собирают у тех, кто бы охотнее выдал деньгами. Это же не для потех и утех в шуме и гаме вдруг услыхать тишину. В тишине, тихой, как заводь: — Кто ты? — Куда ты? — На чьей стороне? Подпись поставить.

«Останусь со слабыми мира сего…»

Останусь со слабыми мира сего, а сильные мира сего — пускай им будет тепло и сытно, этим самым сильным. Со слабыми мира сего пропишусь и с добрыми мира. А злые мира сего, решусь сказать, мне вовсе не милы. Я выпишусь. Я снимусь с учета, с того, где я между сильных учтен. Я вычеркну в ихней книге почета имя мое среди ихних имен. У слабых мира сего глаза никого не хотят сверлить. А сильные мира сего — лоза, всегда готовая гнуться и бить.

Запланированная неудача

Крепко надеясь на неудачу, на неуспех, на не как у всех, я не беру мелкую сдачу и позволяю едкий смех. Крепко веря в послезавтра, твердо помню позавчера. Я не унижусь до азарта: это еще небольшая игра. А вы играли в большие игры, когда на компасах пляшут иглы, когда соборы, словно заборы, падают, капителями пыля, и полем, ровным, как для футбола, становится городская земля? А вы играли в сорокаградусный мороз в пехоту, вжатую в лед, и крик комиссара, нервный и радостный: За родину! (И еще кой за что!) Вперед! Охотники, рыбаки, бродяги, творческие командировщики с подвешенным языком, а вы, тянули ваши бодяги не перед залом, перед полком?

«Поэт растет не как дерево…»

Поэт растет не как дерево, поэт растет как лес, выдерживает порубку и зеленеет снова, поскольку оно без плоти, поскольку без телес наше вечнозеленое слово. Поэт выдерживает даже забвенье, даже всеобщее молчанье. Слово его еще увереннее, когда оно отчаяннее. Когда ты в расчете с самим собой и расплатился с собой до рубля — стой незыблемо, как собор, под которым вся земля. Стойко стой, ничуть не горбясь, не шатаясь на ветру. Смело стой, как стрелковый корпус, вся страна за которым в тылу.

Боязнь

страха

До износу — как сам я рубахи, до износу — как сам я штаны, износили меня мои страхи, те, что смолоду были страшны. Но чего бы я ни боялся, как бы я ни боялся всего, я гораздо больше боялся, чтобы не узнали того. Нет, не впал я в эту ошибку и новел я себя умней, и завел я себе улыбку, словно сложенную из камней. Я завел себе ровный голос и усвоил спокойный взор, и от этого ни на волос я не отступил до сих пор. Как бы до смерти мне не сорваться, до конца бы себя соблюсть и не выдать, как я бояться, до чего же бояться боюсь!

«В эпоху такого размаха…»

В эпоху такого размаха столкновений добра и зла несгораема только бумага. Все другое сгорит дотла. Только ямбы выдержат бомбы, их пробойность и величину, и стихи не пойдут в катакомбы, потому что им ни к чему. Рифмы — самые лучшие скрепы и большую цепкость таят. Где развалятся небоскребы, там баллады про них устоят. Пусть же стих подставляет голову, потому что он мал, да удал, под почти неминучий удар века темного, века веселого.

«Инфаркт, инсульт, а если и без них…»

Инфаркт, инсульт, а если и без них устану я от истин прописных, от правды и от кривды ежедневной и стану злой, замученный и нервный? Как ось — погнусь, как шина — изотрусь, поскольку слишком безгранична Русь и нас — от самосвалов до такси — гоняют слишком часто по Руси. Легковики — мы на ноги легки. Мы, грузовозы, груз любой свезем и только с грузом грусти и тоски не одолеем, не возьмем подъем. Давайте же повеселеем вдруг, чтоб впредь нигде, никак не горевать и не заламывать тоскливо рук, в отчаяньи волос не рвать. Давайте встанем рано поутру, не будем делать ровно ничего, а просто станем на таком ветру, чтоб сдул несчастья — все до одного. Давайте, что ли, Зощенку читать, давайте на комедию пойдем, но только чтобы беды не считать, душевный снова пережить подъем.

Пластинка

Долго играет долгоиграющая, долго, словно поездка на долгих. Дол и гора еще. Дол и гора еще. Долго. Музыка — как по ухабам и рытвинам путь: без края, конца, предела. Тонким, режущим душу, бритвенным голосом женщина что-то пела. Впрочем, не важно, что такое, были бы звуки — острые, резкие. Точное чувство непокоя вдруг возникает в начале поездки. Вдруг возникает и не оставляет в медленном, словно вращенье земное, в медленном ходе пластинки. Цепляет что-то меня. Уходит со мною. Музыка за руку провожает. Словно колесами переезжает.

Работа над стихом

Чтоб значило и звучало, чтоб выражал и плясал, перепишу сначала то, что уже написал. Законченное перекорежу, написанное перепишу, как рожу — растворожу, как душу — полузадушу, но доведу до кондиций, чтоб стал лихим и стальным, чтоб то, что мне годится, годилось всем остальным.