За гранью Джихада [СИ]

Негатин Игорь

Мне доводилось видеть как готовят местных шахидов. Не спрашивайте, где и при каких обстоятельствах. Было дело. Надо отдать должное, менеджерам с Кораном. Обрабатывают своих ребят по всем правилам. Самые современные разработки, из области психологии идут в дело. Поверьте — они знают в этом толк.

Примерно через полчаса, старик осторожно выдаёт несколько нужных нам адресов. Хотя… Какие здесь могут быть адреса, в этих местах? Зачатки географии, не более того. Как сказал бы сержант Филин: «два лаптя по карте, левее солнышка». Мужчина рассказывает нам о некоторых происшествиях. В подробностях, которые навевают сон. Приправленных

аллегориями. Старик не называет имён. Вместо этого, он рассказывает нам полу-сказку, которая — как бы вам объяснить — могла бы случиться, если бы… Или наоборот — этого бы не произошло, если бы…

Полю рассказ не нравится. Он любит сухие факты. Самый идеальный вариант, это короткий рапорт, в стиле: «объект, местонахождение, количество охраны, график смены постов и прочее». Без аллегорий и соплей. Я тоже люблю такие доклады. Увы, это чеченцы. Они любят поговорить, но осторожно. Часто не договаривая и дополняя недосказанное цветистыми фразами. Мы внимательно слушаем. В итоге мы знаем, что нам предстоит дорога на запад. К воротам Арч-Корта.

— Есть одна просьба, — старик поворачивает ко мне свое морщинистое лицо и умолкает.

— Я вас слушаю…

— Не надо никому рассказывать про нашу встречу.

— Конечно. Даже не собираюсь.

Странная просьба с его стороны, не правда ли? Глупо просить о таких очевидных вещах. Но старик, тем не менее, её обозначил.

— Хорошо, — он кивает. — Очень хорошо. Обещаю, что поступлю так же. Кто знает, как мы ещё встретимся, а молчание это золото. Шума и так будет достаточно. Так мне кажется.

— Пожалуй, что вы правы. Я не исключаю такую возможность. Напротив, думаю, что это единственный путь…

— Не сомневаюсь. У каждого человека, свой круг. Круг, состоящий из близких ему людей. Который надо хранить и оберегать. Я очень надеюсь, что наши дороги не пересекутся, — он неожиданно улыбается. — Разве что за хорошим столом.

А он не такой глупый, этот старик! Вроде бы и просьба, но с небольшой проверкой. Если перевести — он озвучил свои пожелания, а мы дополнили их своими планами. Всё чинно и благородно. Как это понять? Очень просто. Не трогайте моих людей, а я не пущу собак по вашему следу!

31

15 год по летоисчислению Нового мира

Перевал Арч-Корт

Отсюда, до перевала Арч-Корт, около пятидесяти километров. По прямой. Два дня пути, если учитывать ландшафт. Мы подошли с востока. Если быть точным — нас доставил Руслан на своём грузовике. Тихо и без приключений. Людей в этих местах немного. Кроме Джохар-юрта, есть несколько поселений на побережье. И около двадцати маленьких аулов, беспорядочно разбросанных в зелёных долинах и районах предгорья. Сейчас мы находимся неподалёку от одного их них. Километров десять, не больше. В него заходить не нужно. Обойдём по большой дуге и направимся на запад. К воротам Арч-Корта. Так называют две скалы, между которыми начинается тропа, ведущая из долины на север. Это один из двух возможных путей на русскую территорию. Ещё один, — которым пришли мы, — лежит к северо-западу отсюда.

— Красиво, — хмыкает Поль и неторопливо закуривает.

Он сейчас похож на одного из наёмников, которых достаточно в этих краях. Потёртый камуфляж, разгрузка, панама с широкими полями и чёрно-белая куфия, замотанная вокруг шеи. Из жилетного кармана торчит толстый обрубок радиоантенны. На руках — перчатки с обрезанными пальцами. И конечно

автомат Калашникова, который висит наискосок груди. Прямо не Поль Нардин, а готовый герой для фильма «Наедине с мечтой». Жаль что ребята не закончили съёмки. Честное слово, — было любопытно увидеть этот «шедевр». [13]

13

Наедине с мечтой», — первый художественный фильм, который пытались снять в Новом мире. К сожалению, съемки так и не были закончены — часть съёмочной группы погибла при невыясненных обстоятельствах. (прим. авт.)

Мы стоим на краю обрыва и высматриваем какую-нибудь тропу, чтобы спуститься в низину. Руслан ждёт рядом со своей машиной. Видимо стоит и жалеет, что не сдох тогда, в пустыне. Вместе со своей женой. Даже отсюда вижу, как он корчит страдальческую мину. Пока не замечает мой взгляд. Недовольное лицо разглаживается и он выдавливает жалкую улыбку.

Нардин бросает в его сторону взгляд и презрительно сплёвывает на камни. Он не любит наркоторговцев. Он прав. Я тоже их не люблю, но приходится пользоваться услугами этого тщедушного гения. Гения незаконной химической промышленности, дьявол его раздери.

Тропу нашли. Точнее, — узкий карниз, вдоль отвесной скалы. По нему спустимся метров на пятьдесят. Там небольшой уступ. С него мы сможем спуститься ещё ниже. Мы с Полем перебрасываемся короткими фразами и я подхожу к Руслану.

— Держи, — я достаю из кармана триста экю. — Эта на топливо и молочко для деток.

— Не надо, — чеченец опускает глаза.

— Успокойся. Я никому не собираюсь рассказывать про твой бизнес. Рано или поздно, ты всё равно попадёшься. Или своим, или испанцам. Если ты попадёшь в лапы Херардо, то он возьмёт тебя за яйца и заставит работать на себя. Если про наркотики узнают твои соплеменники, то ты останешься голым и босым. И тоже будешь работать на них. Бесплатно. Даже твой дядя не сможет тебе помочь. Думай, мой мальчик. Думай… Я уже не говорю про моральную сторону твоего бизнеса. Ах да! Ты ведь даже не знаешь такого слова, не правда ли?

Хмыкаю, засовываю деньги в его нагрудный карман и отпускаю. Через несколько минут Руслан уезжает. Ругается наверное и желает, чтобы мы свернули себе шеи, в этих краях. Извини, парень, но такого удовольствия, я не доставлю. У нас ещё дела есть.

На следующий день погода окончательно испортилась и начались дожди. Добро пожаловать в сезон дождей, господа! Господи, как я ненавижу этот всемирный потоп, местного разлива. Такое ощущение, что влага проникает всюду. Всё насыщенно дождевой водой под завязку. Под пробку! После дождя появляется солнце и пытка продолжается. Стопроцентная влажность и духота. Одежда прилипает к телу. Страна вечной сырости, чёрт бы её побрал!

Шли медленно. Очень медленно. Под вечер, нашли полузатопленный грот. Вода стекала по его стенам и собиралась в лужи. В коротких перерывах между ливнями, выглядывало солнце. Спустя час оно спряталось за набежавшие тучи и опять пошёл дождь. Он лил, с короткими промежутками, до самого рассвета.

— Удивительно поганая погода, — Поль вытер ладонью мокрое лицо и пристроил котелок над спиртовкой.

— Ты стареешь, Медведь.

— Как бы не так! Я никогда не любил воду. Тем более, если она льётся с неба.