За широкой улыбкой
Шрифт:
– Том, чего ты молчишь? – не выдерживает напряженной тишины Гриша. Задумчиво: – Слушай… - испуганный взгляд на меня, словно что-то учуял. Резво вскочил со стула. – Ты что, плачешь?
Попытка обнять – отворачиваюсь, вырываюсь. Бросаюсь в коридор.
Слышу гневное вдогонку:
– Да ма** тв** же! Балашова! Сколько еще можно?
Резвые, уверенные, стремительные шаги ко мне ближе.
Силой выдирает из рук шапку, не давая ее надеть.
– Да всё с тобой ясно! – рычу обижено.
Плевать на шапку – живо хватаю обувь и начинаю пялить на себя.
Вдруг хватает за ботинок –
Стянул обратно с меня и швырнул со всей дури в другой конец коридора. Пытаюсь встать на карачки, выровняться, как внезапно хватает за плечи, заставляя замереть лицом к лицу.
– ОСТЫНЬ! – гневно крикнул на меня и встряхнул, приводя в чувства. Взгляды схлестнулись.
– Что опять, б****, не так?! Что опять в твоем маргарине там случилось? Что?
Нервически сглатываю слюну, непроизвольно уже начиная дрожать от страха, хотя все еще пытаюсь не подавать вида:
– Да все понятно! Мерзость – она и есть мерзость.
Шумный вздох – и вдруг резко отстранился, расселся на полу, опершись спиной на стену.
– Приехали...
Провел рукой по лицу, снимая напряжение.
Сижу и я рядом, боюсь пошевелиться. Шмыгаю носом, проглатываю слезы.
Звонкий, глубокий вдох (его). Тягучая пауза.
Взор на меня:
– А то, что вчера было… то уже не показатель? Да? – наконец-то находит силы на слова.
Взволновано сглатываю слюну. Прячу глаза.
– ЧТО? Чего молчишь?! – не выдерживает.
Передернуло от его крика. Несмело, едва слышно, шепотом:
– Ну да. Спьяну и показатель …
Застыл, окаменел, огорошенный.
– Ох, ё* тв** ж мать! – нервически рассмеялся. Повесил голову.
Жуткие, долгие мгновения рассуждений.
И вдруг иронически:
– Нет, Балашова… Ты точно е****тая, - перевел взор на меня. Ухмыльнулся: – Но я справлюсь.
Вмиг рывок, движение - кинулся ко мне. Попытка (моя) отстраниться, спрятаться от него, да только обреченно влипла спиною в дверь. Сижу, застывшая в страхе.
На расстоянии вдоха.
Коварная улыбка выползла на его уста:
– Только потом не сопротивляться.
Молниеносно срывается на ноги и подхватывает меня себе на руки.
– Гриш, не надо, - испуганно шепчу.
Шаги в спальню. Повалил на кровать. Силится стащить с меня штаны.
– ГРИШ, ПРОШУ!
– отдергиваю его руки, сопротивляюсь (хотя вяло, неуверенно).
– О да, хорошая моя. Меня это уже заводит.
Содрать свитер, футболку.
– Еремов!
Прибил за руки к постели.
– Что Еремов? – улыбается. – Все вопросы к Балашовой. Это у нее там какие-то… прибабахи.
Расстегнуть бюстгальтер, оголяя грудь.
Рдею, прячу стыдливо взгляд. Страшно даже взглянуть ему в лицо, завидев реакцию.
День. Треклятый день – даже нет лампочки, чтоб ее разгромить, скрывая свой страх и позор. Скрывая… уродство.
Но вдруг впился жарким, неистовым поцелуем в шею. Откровенно провел языком по коже и тут же витиеватой дорожкой побрел к потаенным местам. Дерзко, грубо сжал руками голую, возбужденную грудь, требовательно пропуская ее между пальцев – голодно, хищно облизал и до сладкой боли сжал губами, зубами, одну за другой,
– Гриш, не надо… - отчаянно зашептала, робея, краснея; забилась под ним, словно испуганная, раненная птица.
Только подразни зверя - вмиг стянул с меня полностью белье и скользнул ладонями между бедер, напористо разводя их в стороны. Слабовольно поддаюсь натиску – нетерпеливо впивается наглым, властным поцелуем в отвоеванные места, а затем уверенно, чувственно, скользя языком, стал пробираться все выше и выше, все дальше и дальше, пока и вовсе не достиг цели. Отчаянный, сумасбродный, пронзительный крик мой раздался на всю квартиру, оповещая о полной капитуляции завоеванной, порабощенной жертвы, отдающейся ему сполна.
– -----------------
Глава 17. Дела
– -----------------
***
Проснулись от того, что в дверь кто-то постучал, заколотил нещадно.
Мигом подорвались, расселись мы на месте. Хмурится, кривится недовольно мой Еремов, с трудом приходя в себя после бурных суток. Замотал головой, прогоняя дурман.
Резвое движение - вскочил с кровати. Дерганые, топорные, раздраженные попытки отыскать одежду, пистолет. Беглый взгляд на меня:
– Что бы там не было - не выходи. Если что - через балкон на крышу и в соседний подъезд.
Обомлела я, ошарашено выпучив глаза. И звука нет сил выдавить...
На ходу надел на себя брюки.
В коридор. К двери.
Щелчки: предохранителя, замка...
– Борян, ты че, б***ь, е**нулся? Х** творишь?!
– Дело срочное.
– А телефон?
– Какой, б***ь?! Тот, что разъе**шили?
– рявкнул.
– Проходи...
Стукнула дверь (судя по всему, кухни). Звук притих...
Мат. Жесткий, отборный... едва ли прерывающийся на человеческую, "обыденную" речь...
Каждый гатил, не стыдясь и не сдерживаясь. В какой-то момент раздался грохот... и отчетливый крик Еремова - опять безумствует.
Пытаюсь не слушать. Пытаюсь пропускать всё мимо, дабы если что - в качестве свидетеля и слова из меня нельзя было выудить.
Закрыть уши руками... и ждать. Нервически покачиваться вперед-назад, отсчитывая секунды. Слезы, жалкие, гадкие, трусливые, скатывались по щекам... признавая мою слабость, немощность... и бесполезность...
И снова грохот... и снова мат, казалось, просто заживо вынимая из меня душу, стегая плетью холода по коже - погоняя по жилам страх, животный, дикий, отчаянный... куда неистовее, нежели даже когда мысли заходят о Евсееве.