Завещание Имама
Шрифт:
– Да вот, там внизу молодой врач меня не пустили сюда, ну и... мой друг...
– Соврал. Понятно. Давайте ка, молодой человек разденемся, я вас обследую, а потом сходим в лабораторию, просмотрим там...
Я лежу раздетый на столе, моя голова выбрита и обвешена датчиками. Провода от них раскиданы по самописцам и на непонятные мне приборы. Профессор меня успокаивает.
– Молодой человек, вы сейчас почувствуете, как бы укол в голове и заснете. Итак, внимание, начали.
Громко
.......................................................................
– Сашка, ты это чего?
Чьи то руки заботливо поднимают меня с пола.
– Да сумасшедшая Элка, дверь открыла, мне прямо в лоб. Кстати, куда это она? Перескочила через меня и убежала.
Я держу гудящую голову. На лбу огромная шишка.
– На прижми пятак, - человек протягивает мне монету.
– Элка, стерва, напортачила с переводами.............., я ей отказал в гонораре.
– Ну и дела. Ты меня то зачем звал?
– Проходи в кабинет. Разговор будет очень серьезный...
Мы заходим в его кабинет, парень закрывает двери на ключ. Он садится во главе стола, я пристраиваюсь сбоку и сбрасываю со лба пятак на стол.
– Сашка, чтобы об нашем разговоре не знала ни одна душа. Ты меня понял?
– Конечно.
– Поклянись, что никому, никому не скажешь?
– Клянусь.
– Тогда, слушай?
– О писателе Салман Рушди слышал?
– Этот тот, которого имам Хомейни приговорил к смерти?
– Вот именно, приговорил к смерти, пообещав два миллиона долларов тому, кто это исполнит, и все из-за романа "Сатанинские стихи". Понимаешь, я решил выпустить этот роман в Самарканде.
– Поздравляю, но это наверно... опасно. Мы живем в той республике, где как раз верующих в пророка Мухамеда гораздо больше чем в остальных. Вдруг среди них найдутся сумасшедшие, которые попытаются остановить тебя... Они могут и убить. Наверняка, для них приговор имама Хомейни относится и к издателям, которые попытаются выпустить этот роман.
– Не дрейфь, здесь руки у имама коротки, к тому же Хомейни недавно умер, а когда жил, был в неплохих отношениях с руководством нашей стран. Навряд ли у нас есть такие ревностные почитатели имама. Я все взвесил. Помнишь месяц назад, я ездил в Лондон по делам издательства, так вот там сумел связаться с английским агентством, владеющим эксклюзивными правами на издание произведений Рушди и заключил с ними соглашение. Для страховки, был у нашего муфтия и закинул ему удочку про то, чтобы напечатать роман здесь. Он пожал плечами и сказал, что это чисто светское дело, кто что хочет, тот и печатает. Так что это почти одобрение. Я решил привлечь к этому делу тебя.
– Меня? Зачем?
–
– Нет, нет, нет. Ты что с ума сошел. Я не буду. Это слишком плохая идея. Я неуверен, что фанатики не займутся после опубликования тобой и мной. Это наша смерть.
– Сашка, не бойся. Во первых, все будет скрыто. Во вторых, нашелся богатый спонсор. Он платит бешеные деньги. Ты только на переводе озолотишься. Каждая страница десять долларов.
– Это называется бешеные деньги?
– Хорошо, двадцать.
– Сколько же листов?
– Около трех сот.
– Двенадцать тысяч?
– Ну как, согласен? Я тебе еще накину, за быстроту перевода тысячу долларов.
– Что значит, "за быстроту"?
– Четыре месяца.
У меня крутятся шарики. С деньгами сейчас не ахти, а тут в валюте... и такая сумища. Правда все это опасно...
– Слушай, Шариф, я согласен, но только ты меня никому не выдавай. В крайнем случае, если тебя прижмут, скажешь, что переводчиков с арабского много, был тут один, да уехал в Югославию.
– Могила. А сейчас возьми книгу?
– Как книгу?
Я даже подскочил.
– Чего ты удивляешься, она у меня здесь.
Шариф подходит к сейфу, вделанному в стенку, открывает дверцу, потом вытаскивает и бросает мне книгу на стол.
– Вот она.
Я осторожно беру книгу и раскрываю ее. Да, это знаменитые "Сатанинские стихи".
– Возьми портфель, - наставляет Шариф, - положи туда и в своем доме эту вещь никому не показывай.
– Кому показывать то, у меня в квартире пусто...
– Вот это и хорошо. А ты так и не нашел Зейнаб?
– Нет. После армии, искал, искал ее и ничего...
– Почему она уехала от сюда?
– Трудно ответить. Говорят, винной служит ее семья, которая хотела выдать Зейнаб замуж за местного руководителя МВД. У этого типа уже была одна жена, на молоденькую теперь потянуло. Все хотели прокрутить по старому обряду, с бакшишем и прочими премудростями. Она отказалась, ее избили и заперли в сарае. Ночью кто то открыл дверь и выпустил ее, с тех пор Зейнаб исчезла.
– Да, неприятно, старик. Но почему, если она тебя любила, не подала сюда весточку, хотя бы переслала бы записочку.
– Меня в Афгане чуть не расстреляли, пока сидел на гауптвахте, кто то из приехавших сюда парней, поспешил, сказал, что я погиб. Он то думал, что меня действительно того...
– А за что там сидел?
– Грустная история. Я выпустил из тюрьмы муллу...
– Не повезло тебе. Саша, давай, прячь книгу и за дело. Через месяц жду тебя здесь с переводом.
– Ладно. Хочу еще тебя поп...