Здравствуй, Артем!
Шрифт:
Я ввернул в парк. Елку увезли, только лежал на том месте забытый деревянный крест из-под нее.
Мы с Отшельником поехали на место гибели Гагарина. Первый космонавт Земли погиб не в космосе, а посреди русского леса. От тяжелого удара самолета образовалось в лесу небольшое озерцо. Обступили его белые березы. Сбегаются к озерцу лесные тропинки.
Как нарочно, осенний этот день был грустным.
Осенью иногда кажется, что планета Земля — остров посреди бездонного синего океана. Ни облака в синеве,
И как капелька этого синего океана — крохотное печальное озерцо на острове Земля. Падают листья. От листьев его поверхность рябая, красноватая.
Мы стояли под молодым дубом. Его еще не тронула осень, но уже чувствовалось, что вот-вот дуб вспыхнет, как красный факел. Лист неслышно отделился от его вершины, косо спикировал на меня и на одно мгновение замер, словно лег на невидимый стол.
Я поймал его в этот момент. Лист затрепетал в руке, забился и, скользнув с ладони, упрямо закончил полет, опустился на высокую еще траву. Я поднял его и машинально сунул в карман.
— Жалко, что мы никогда уже не спрашиваем, куда закатывается солнце! — сказал почему-то Отшельник. — Как будто уже все на свете знаем!
Печальная тишина лежала в лесах.
И шли мы молча с Отшельником до далекой станции.
Вечером я отдал листок дуба Ленке.
— Храни его, — сказал я. — Он с места гибели Гагарина.
Ленка боязливо взяла дубовый лист и долго с удивлением смотрела на него. Потом он отпечатался на страницах «Русского языка», оставил там светло-желтый рисунок с тонкими прожилками. Я однажды неосторожно взял хрупкую пластинку, она рассыпалась в руках. И остался на страницах лишь восковой отпечатан.
Когда я беру в руки эту книгу, всегда вспоминаю осенний день: темное, издали почти черное озеро, которое вблизи совсем прозрачное, небо с белой чертой высокого самолета, и мысль, что мы живем на острове посреди бездонного океана.
Отшельник говорит: «Цветок думает, что самое большое зло — коза, коза думает, что — волк, волк думает, что — охотник с ружьем…»
Мы с Сережкой по заданию тимуровского штаба ходили по одноэтажной окраине города. Зашли в один старый, вросший в землю дом. Хозяин, одинокий старик, болел. Он лежал у окна, смотрел в сад. Там под яблонями от холодного ветра ежились и потрескивали листья.
Старик нам обрадовался. Попросил нас сходить в аптеку. Мы вскипятили чай.
— Вы, ребятки, не торопитесь, — сказал он. — Когда человек все время один, дни кажутся длинными. У меня родственников нет, сын только, да и то в Заполярье…
Мы сидели два часа. Старик показывал фотографии из семейного альбома, объяснял, кто кому кем приходится. Я стал томиться.
— Дедушка, может, еще что надо сделать? Дрова, например, можем наколоть. Вы не стесняйтесь, скажите!
Он полежал молча и сказал:
— Ничего мне не нужно,
— Дедушка, а сын ваш… дайте адрес, мы ему напишем.
Старик махнул рукой и отвернулся.
Сад был какой-то согнутый, стволы яблонь и вишен корявые. Ледяными шагами к старому саду и его старому хозяину двигалась зима.
— В саду надо убрать, запиши, — сказал я Сереже.
— В саду… да, — пробормотал он. — А с ним как? — Он кивнул на дом.
— С ним придумать надо. Сережка!
Два дня мы убирали укутывали сад.
Пройдет зима, расправят яблони свои заспанные суставы и хрустнут, потянувшись, и снова станут зелеными. Выйдет к ним старик, и коснется его весна теплой рукой… Выйдет… Должен выйти…
Внезапно как-то открылось мне, что в жизни человека есть те же времена года: весна, лето, осень, зима. Зима в человеке и зима на дворе…
— Старику зимой тепла больше нужно, чем яблоне, — сформулировал Отшельник. — Его одним укутыванием не согреешь…
И пришли мы к старику всей тимуровской пятеркой. Выпал первый устойчивый снег. В доме было светло от сухого за окнами снега, в печи потрескивали дрова. Старик выздоравливал, ходил от окна к окну, радовался снегу.
— Здравствуйте, дедушка. У нас тут случилась одна беда… Вы должны нам помочь…
С каким жадным вниманием он слушал нас…
Я стыжусь слез.
Всегда ли слезы признак слабости?
Я читал, что Лев Толстой плакал, сидя в зимнем лесу на пеньке у незамерзающего родника.
— Ленка, ты какой хочешь быть?
— Красивой.
— А еще?
— Высокой.
— А еще?
— Умной.
— А еще?
— Гордой.
— Ну, а еще?
— Что ты ко мне привязался? Скажи сам, каким хочешь быть?
— Красивым, высоким, умным, гордым и еще — сильным. Почему язык не поворачивается сказать — добрым? Стесняемся мы доброты, что ли?
Раз я видел перерезанную трамваем собаку и бледную, плачущую женщину вагоновожатую. И молчаливую толпу рядом. Хотя это была совсем беспризорная дворняга.
А в другой раз видел, как столкнулись две легковые машины, не так, чтобы вдрызг, а просто побили фары, и два шофера яростно сцепились, делая друг с другом то, что не сделала с ними авария.
И еще видел в кинофильмах зеленые луга, алые маки, лошадей с ласковыми глазами, а потом рвались бомбы, земля выворачивалась наизнанку, с человеческим криком падали те ласковые лошади. И никому не было дела до их жизней.
И десятки раз видел, как бьет человек человека по лицу, и я сам бил, и меня били.
И сотни, тысячи раз видел, как люди с добрыми улыбками пожимают друг другу руки, и я сам пожимал, и мне пожимали.
Чего в мире больше: добра или жестокости?
Отшельник говорит: «Не жди от вороны соловьиных песен».