Жил-был мозг

Маика Ика

Стальной Змей и Васька

Писатель сидел на пятом этаже

своей небольшой двухкомнатной квартиры, он писал рассказ. Он никогда ещё не был так счастлив, как сегодня. Казалось, что никто и ничто не в состоянии ему помешать, даже настойчивый автомобильный шум, доносящийся из приоткрытой форточки, со стороны самого широкого проспекта этого обычного многомиллионного города. Холодный зимний ветер внезапно ворвался в комнату, выхватил исписанный наполовину лист бумаги, и унёс его с собой через распахнутые двери балкона, сшибая друг с другом на ходу ставни.

Автор неоконченного произведения бросился вдогонку. Но, перешагнув через порог, он тут же забыл, зачем побежал, зачем схватился за перила, перегнулся через них, и чуть не

вывалился с балкона. Писатель забыл про свой недописанный рассказ. Он рассеянно огляделся вокруг, вспомнил про работу и пошёл скорее собираться.

На следующее утро, в шесть ноль ноль вновь прозвенел будильник. Писатель проснулся, как всегда в приподнятом настроении, потому что первой его мыслью было: «Ах, какой замечательный рассказ я сегодня придумал!» Он предвкушал пережить любовь, сражения, непредвиденные повороты судьбы, магию, погоню чудовищ и победу вместе с героем, поэтому быстро умывшись и позавтракав, сел за стол и начал записывать. Как и вчера, он целиком был поглощён сюжетом, один неповторимый образ сменял другой, а рука едва поспевала рассказывать о них на бумаге. Но стоило ему вновь подойти к той самой роковой черте по середине листа

Конец ознакомительного фрагмента.