Белая королева для Наследника костей
Шрифт:
— Они говорят, что тебе нельзя верить, — шепчет Белая королева. — Говорят… Говорят, что ты убийца.
— Здесь нет никого кроме нас, — стараясь говорить спокойно, уверяю я. Она должна мне поверить, должна подпустить к себе, пока не стало слишком поздно.
— Я могу тебе верить? — Она пятится, случайно наталкивается на шкаф, хватается за деревянную поверхность. С въедливым хрустом лед расползается в стороны от ее пальцев. — Я правда могу тебе верить, Раслер?
— Конечно можешь. — Халтура, ведь я сам себе не верю. — Позволь мне подойти, Мьёль.
— Стой,
В Грезах, если быть точнее. Но она не может этого знать! Ведь никаких голосов не существует.
— Хорошо, — «сдаюсь» я, чтобы Мьёль немного пришла в чувства. Ей нужно успокоиться, понять, что я — далеко не то зло, которого стоит бояться. — Просто посмотри по сторонам. Видишь? Здесь только ты и я. Нет никого, кто бы мог говорить тебе эти странные вещи. То, что ты слышишь — всего лишь боль в голове. У тебя рана, вот здесь, — я медленно показываю на себе и вижу, что мне удалось перетянуть на себя внимание моей несчастной Белой королевы. — Если ты вспомнишь весь день и весь вечер до этого момента, то поймешь, что единственный голос в твоей голове может быть лишь голосом усталости.
Она медленно, словно время замерло для нее одной, моргает. С опаской тянется рукой к ушибу, морщится, когда пальцы натыкаются на еще свежую рану. И снова моргает. А когда снова поднимает взгляд, я с облегчением замечаю, что ее зрачки снова стали нормальными. Правда сейчас это уже не имеет значения, ведь у меня есть лишь короткая передышка, прежде чем демоны моей маленькой Мьёль снова полезут наружу.
— Раслер, я…
Она не успевает закончить, потому что я действую раньше. Шаг — и рядом с ней. Привычным движением срываю перчатку, обхватываю запястье своей жены — и до боли вдавливаю пальцы в ее плоть. Мьёль вскрикивает, на ее лице такая жуткая боль, но я не позволяю ослабить свою решимость.
— Спи, моя Белая королева, — шепчу я в ее умирающий взгляд. — Завтра будет новый день.
Глава пятнадцатая: Мьёль
Никогда в жизни я нее спала так сладко и беззаботно, хоть и проснулась далеко за полдень. А если быть точнее, то почти к вечеру.
Лежу в постели и наслаждаюсь видом вечернего сине-фиолетового неба. В это время года звезды особенно яркие и я могу бесконечно долго любоваться их первыми всполохами на безупречной глади. Ночь будет яркой от этих далеких огней.
Голова все еще немного побаливает, но это пустяки. Куда хуже, что вчерашний вечер с Раслером словно подернут какой-то дымкой. Я все помню и в то же время почти везде не хватает каких-то мелких деталей. Мы бросали веточки в огонь, прося у Огненного странника милости для ушедших и любви, но откуда мы их взяли? Не помню. Там был старик с монетой, и он что-то говорил мне. Что? Вероятно, извинялся за то, что всего его нехитрого скарба будет недостаточно, чтобы вернуть нам разницу. И еще я помню поцелуй моего короля: горячий, обжигающий, как будто он хотел заполнить пустоту в моей душе.
Я притрагиваюсь к губам — и тут же одергиваю их. Накрываю лицо
Перед мысленным взором возникает тяжелая каменная дверь. Она старая и покрыта паутиной. Тяжелая. Мне нелегко закрыть ее, мышцы рвутся от натуги. И все же она закрыта. Пусть так и будет впредь. Кем я буду, если не смогу простить? Лишь Мьёль С Короной на Голове.
Мою сладкую негу тревожит приход лекарки. Она немногословна и суетлива: раскладывает на прикроватном столике свои принадлежности, прикрикивает на служку с кувшином теплой воды, чтобы не путался под ногами. Я безропотно позволяю осмотреть свою голову, чуть морщусь, когда она обрабатывает рану. Мы обе молчим, пока в комнату не входит мой король. Он становится около двери, опирается спиной на стену и задумчиво, покусывая губу, наблюдает.
— Кажется, мне следует поблагодарить ту лошадь, — пытаюсь пошутить я, когда лекарка, закончив с моими ранами, спешно собирает вещи и пятится к двери. Раслер провожает ее долгим взглядом. — Благодаря ее копыту у меня больше нет проблем со сном.
— Как ты себя чувствуешь, Мьёль?
— Готовой к полету на вирме, — отвечаю я.
Он кивает, но выглядит каким-то холодно-потерянным, как будто пытается вспомнить зачем пришел. Мне не следует спрашивать, но слова сами срываются с губ.
— Что-то не так, мой король?
— Боюсь, мне придется на какое-то время уехать, — говорит он.
— Уехать? — переспрашиваю я. Но как? Куда? Зачем?
Невысказанные вопросы роятся в голове, жалят огненными мухами. Приходится вспомнить о крови, что течет в моих жилах, и держать рот на замке. Определенно у Раслера есть дела поважнее меня, тем более поблизости притаились мои братья. Мне не хочется об этом думать, но война не обойдет нас стороной. Просто чудо, что они до сих пор не предприняли ни одной попытки напасть. Копят силы? Выжидают подходящий момент?
Раслер несколько секунд смотрит на постель, как будто раздумывает, будет ли уместным присоединиться ко мне, но в итоге подтягивает кресло и садится напротив. Расстояние между нами не так уж велико, но оно размером с пропасть, которую не перелететь.
— Тебе придется справляться самой, — вслух размышляет он. — Кэли…
— Нет, — резко перебиваю я. Пожалуй, даже слишком резко. Голос отражается от потолка, растекается по стенам невидимым стеклянным дождем. — В этом нет никакой необходимости. Меня мутит от одного ее вида, так что, если ее присутствие не обязательное условие твоего отъезда, я буду признательна, если тенерожденая будет сопровождать тебя.
— Не обязательное, — себе под нос бормочет он.
Я скорее чувствую, чем вижу, как он пытается сказать мне что-то, но постоянно одергивает себя. Что бы это могло быть?
Прежде, чем понимаю, что творю, отбрасываю одело и иду к нему. Почему-то на цыпочках, как будто хочу спрятать эту смелость от себя самой. Раслер смотрит на меня из-под полуопущенных ресниц и ничего не предпринимает, когда я сажусь к нему на колени. Так же безучастно держит ладонями подлокотники, но запрокидывает голову, чтобы смотреть мне в лицо.