Бифуркатор

Белов Алекс Владимирович

– Хочу домой. Мы точно успеем?

– Вечером, - улыбаюсь я.
– Всё вечером.

– Вот ты улыбаешься, а глаза у тебя неспокойные, - вдруг говорит Андрей, и мне стано-вится и грустно, и ещё страшнее.

– Поверь, времени у нас навалом, - убеждаю.

– А вдруг тебя обманули?
– почти шепчет брат, ударяя тем самым, по больной мозоли.

– Нет, - качаю головой.
– Ни в коем случае! Поверь мне...
– хотя сам себе я не верю.

– А ты точно не обманешь?
– И теперь в хмуром взгляде Андрюшки наконец просыпается он: мой

брат, ещё совсем маленький десятилетний мальчик.

– Не обману, - вновь качаю головой и сильно обнимаю брата.
– Никогда. Я же обещал тебя защищать. И теперь никогда не обману! Всю жизнь...

Нас прерывает звонок. Телефон пиликает именем Стёпки. Что ж! Судьбу не обойдёшь. Я бы мог уже быть дома, но я позволил себе пощекотать нервы...

– Стёпка!
– я пытаюсь воскликнуть радостно.
– А я тебе звонил.

– Да я уже видел. Один пропущенный.

– Где ты был?
– хотя прекрасно знаю, где он шлялся.

– В город с отцом ездил. Только вернулся. Гулять пойдём?

Конечно, именно этого мне сегодня не хватает. Блин! Это же будет моя последняя про-гулка со Стёпкой! А может, Твари его не тронут? Может, всё-таки заберут Серёгу? Нет... я сомневаюсь.

– Пойдём, конечно, - печально улыбаюсь.

– Сегодня с нами должны быть Вероника и Ольга.

– Уау, - кисло восклицаю.
– Ну тогда давай ко мне.

– Уже бегу!
– голос Стёпки всё ещё весёлый и радостный, когда связь обрывается. Он бу-дет таким ещё несколько дней, а потом, эта версия Стёпки проснётся и поймёт, - а день-то тот же самый.

Прячу телефон, а Андрюшка внимательно смотрит на меня исподлобья.

– Тебе очень нужно с ним встретиться?

– Очень, - уверенно киваю.

– Но для чего? Ты увидишь его ещё много раз. Или Стёпка как-то причастен к этой истории?

Копаюсь в мыслях, не зная, что и ответить младшему, ведь правды слишком много, чтобы рассказывать её брату здесь и сейчас.

– Он причастен, - снова киваю.

– Но как?

– Это долгий разговор. Я скажу так... Больше Стёпку я не увижу, - произношу совсем ти-хо. А внизу уже звонят в дверь.
– Это наша последняя прогулка.

Андрюшка теряется, глазки бегают.

– Я в этом виноват?

– Нет, - тут же отвечаю.
– Просто... потом расскажу. Стёпка погиб. И пока я в прошлом, хочу ещё денёк с ним погулять.

И вдруг губы Андрюшки сжимаются, как будто он собирается плакать, и я тут же встаю и выбегаю из детской.

– Нет!
– слышу я позади, а потом что-то громыхает, стул, видимо.

– Артём!!!
– кричит внизу мама.
– Спускайся, к тебе Стёпка!

– Иду!
– успеваю крикнуть, а потом дверь детской распахивается, и Андрюшка врезается в меня. Обвивает руками и прижимает к себе.
– Я боюсь! Не уходи! Вдруг ты уйдёшь и опять исчезнешь, а я останусь бродить в двадцать третьем! Пожалуйста! Пожалуйста! Пожалуйста!
– последнее Андрюшка уже шепчет.

Я хочу было сказать, чтобы он верил мне на сто процентов, что меня не могли обмануть существа-боги, но вдруг запинаюсь.

Откуда я знаю этих богов? Вдруг и правда обманули? Вдруг ничего не случиться, поэтому говорю брату:

– Андрей, послушай. Те, кто меня послал за тобой - это не люди. Они почти боги. Пони-маешь, вряд ли они могут обмануть. А если и обманули, то я могу исчезнуть даже находясь в туалете. Помни, если я вдруг исчезну, то это не я виноват. Это всё они. Я тебя не брошу и к указанному времени вернусь.

– Ко скольки?
– спрашивает Андрей, всё ещё цепляясь за меня.

– Я обещаю, что если эти боги не заберут меня внезапно и не убьют, к восьми вечера мы будем уже дома. В настоящем доме. И поверь, им совсем нет смысла мне врать.

Некоторое время Андрюшка молчит и думает, а потом произносит:

– К восьми вечера?

– Да. Точно! Обещаю!

– Ладно.

Брат с неохотой отпускает мою грудь и отступает к двери в детскую. В глазах намешан букет эмоций, но я верю, что вернусь и сейчас у меня на уме только Стёпка. Андрей, ты ждал меня больше месяца, подожди ещё несколько часов.

Быстро спускаюсь вниз, мимо меня мелькают семейные фотографии в рамочках, которые я раньше не замечал, а теперь каждая трещинка дома будто взывает к себе, кричит, что я вернулся, но... не в то время.

На первом этаже разливаются звуки тушащегося мяса. В прихожей мама спрашивает с кухни:

– Как вы там с Андреем?

– Замечательно, - отвечаю я, и мама из прошлого исчезает из моей жизни навсегда, удаляясь в глубь гостиной.

И когда каждый новый шаг приближает меня к двери всё больше и больше, я всё сильнее и сильнее уговариваю себя: вот открою сейчас дверь, увижу Стёпку, пойдём гулять, а вечером вернусь к брату и верну нас в наше время, но... как будто я могу поступить иначе.

Открываю дверь.

– Мадам Помпадур?
– улыбается Стёпка.

И... те же ровные волосы, очки в толстой оправе, те же джинсы, вылинявшие кое-где и с ниточками на карманах. Это мой друг - Стёпка. Мой друг ещё на несколько часов. Последних часов.

– Привет, - улыбаюсь я. Стараюсь, чтобы выглядело натурально.

– Не желаете прокатиться на свидание с двумя очаровательными девчонками?
– продол-жает Стёпка.

– Ну да, ну да, - киваю.
– Только нужно себя в порядок привести немного. Подождёшь?

– Я на крыльце посижу, - отвечает Стёпка, и я немедля закрываю дверь.

Мне не нужно было приводить себя в порядок, тем более, я в той же одежде, в которой был на свидании в прошлый раз, но мне нужно успокоиться... Хлопаюсь ладонями на трюмо в прихожей и гляжу в зеркало на мрачное отражение.

– Тебе это нужно, - шепчу я.
– Ты должен с ним попрощаться.
– Кстати, да, получается, у нас будто негласное прощание. Стёпки уже нет в моей жизни. Я не должен за него цепляться он ушёл в прошлое.
– Не плач, - шепчу. Просто Стёпка умер. Умер давно.
– Не плач, - шепчу и растираю слёзы по щекам. А ещё лучше, подумать, что мы с ним даже знакомы не были. Да, так проще всего.