Дисциплина и Портянки
Шрифт:
— Эм, я хотел бы… позвать инструктора Вельвет в кино. — говорю я максимально спокойно.
Очки у неё как-то странно сползают. Она машинально их поправляет… но смотрит на меня теперь с каким-то «ты серьёзно сейчас?» выражением.
— Блин… — хмыкает она. — Вот это не повезло конечно…
— А что такое?
— Ну… блин… видишь ли, она рано утром уехала к своим родственникам на ранчо в Среднем Городе. Там у них свадьба сейчас или типа того.
Я на секунду
— А… ну, ладно. Ясно. Спасибо, мэм.
Разворачиваюсь и ухожу, оставляя Коко стоять с непонятным выражением лица.
Что-то у неё в глазах было… может, тревога? Или… что-то ещё?
«Ну и что теперь делать-то?..» — думаю я, глядя на билеты в ладони. Ветер чуть шевелит край. —
«А пофиг! Не пропадать же добру. Схожу один хотя бы.»
Я сворачиваю в сторону станции метро, уже представляя, как сяду в тёмный зал, возьму попкорн и просто пару часов не буду ни о чём думать.
« Отдохнуть. Прямо как приказали.»
* * *
Я сижу в почти пустом вагоне метро, уткнувшись лбом в прохладное стекло и глядя на мелькающий за окном пейзаж. Поезд катится неспешно, будто тоже решил в воскресенье не напрягаться. Проезжаем через утоптанные посадки, заборы, какие-то склады… потом начинаются редкие деревья и холмы.
Странная, конечно, структура у этого нашего столичного региона…
С запада и севера город Вэйл упирается в океан — синие просторы, порты, верфи, военно-морские базы, водные заставы, пляжи, рыбные хозяйства…
С юга — дикие леса. Гримм там как тараканы в старой общаге. Не особо умные, но если не сдерживать — выползут, сожрут и не поперхнутся.
Но вот восток… вот это уже совсем другая история.
Свободное пространство, что тянется до самых гор. Там нету опасностей — ну почти. Поэтому-то туда и пошло всё развитие.
И чтобы хоть как-то держать это всё под контролем, построили два рубежа. Две стены.
Прямо как в каком-то аниме в заначке у Аркелиоса.
Я поднимаю взгляд и вижу вдали, чуть в дымке — Мегаблоки. Огромные. Гигантские. Квадратные. В среднем — триста этажей высотой. Стоят, как замерзшие титаны, обшитые металлом и проводами, бурлящие миллионами жизней внутри.
Еще есть Средний Город — жилая зоны для более-менее нормальной жизни. Торговые центры, парки, кафе, школы, обычные дома и здания… всё ещё с налётом милитаризма, но по сравнению с мегаблоками — это уже почти рай.
Между этими двумя мирами тянется Внутренняя Стена. Я смотрю на неё сквозь окно — она тянется вдоль
А дальше — Внешняя Стена, что отсекает Трущобы и Средний Город.
В трущобах — полный трэш.
— Мда… — бормочу я себе под нос. — И зачем я вдруг всё это вспомнил?.. Наверное из-за того, что делать-то особо и нечего…
Поезд гудит, как бы отвечая:
«Затем, что ты теперь — часть этого города. И забыть уже не получится».
* * *
Я выхожу из метро и первое, что меня встречает — это бетонная стена Мегаблока.
Нет, не та, что с бойницами и турелями.
Гладкая, серая, с окнами, со странными трубами и вентиляцией, торчащими тут и там балконами, как будто специально, чтобы напомнить:
«Да, тут живут люди».
Хоть и не верится.
Я поднимаю голову и вижу ещё одну. И ещё. Они как будто давят. Молча. Тяжело. Подсознательно.
— Вот это, конечно, настоящий бетонный человейник… — пробормотал я. — Как тут люди вообще живут, я не понимаю…
Рядом гудит транспорт: шумные грузовики, пару дронов-курьеров, автобус.
Повсюду движуха — рабочие, дети, охрана, дроны, торговцы в уличных ларьках.
И всё это на фоне массивных бетонных коробок, тянущихся далеко по вертикали и горизонтали.
Сотни этажей каждая.
Мегаблоки. С виду как тюрьма, а внутри вроде бы дом.
И до кучи они соединены между собой пешеходными мостами через некоторые промежутки в десятки этажей, что добавляет пейзажа.
Подхожу к контрольно-пропускному пункту. Там стоят двое в стандартной форме патрульной службы Внутреннего Города. Оружие у них — не для красоты, но и не направлено на кого-то. Спокойные. Бдительные.
Я достаю своё удостоверение — пропуск курсанта Академии Бикон.
Патрульный берёт его, быстро сканирует, смотрит на меня.
— Проходи.
Второй тоже глянул, поднёс палец к наушнику, что-то пробормотал в микрофон.
И уже когда я прохожу сквозь турникет, краем уха слышу, как один шепчет другому:
— Эй, ты видел? Это студент Бикона!
— Серьёзно? Нифига себе…
Я едва слышно усмехнулся.
«Ну, хоть тут уважают. Или боятся. Пока не решу, что именно…»
Прошёл дальше. Свет меняется. Воздух — тоже. Всё другое.
Я в Среднем Городе.
* * *