Дневник библиотекаря Хильдегарт
Шрифт:
— Эти новые молодёжные движения – очень интересная тема, знаете ли. Вот тут недавно на улице… Я сижу на лавочке. Подходят ко мне скинхеды. Правильно я сказала – скинхеды, да? Знаете, я испугалась. Я много слышала о том, что они бьют евреев и бомжей. А я, конечно, хоть и не бомж, но сами же видите, в чём я хожу… Вы же знаете, Танечка, это не от бедности, у меня в шкафу висит шуба из обезьяны.. Но не могу же я носить шубу – из обезьяны! Это почти то же самое, что носить шубу из собаки – каннибализм какой-то.. И потом, её всё равно нельзя носить, она уже вся расползлась по кусочкам… Так вот. Да. Подходят ко мне скинхеды. А я испугалась, но не очень. Думаю – уж лучше такой конец, чем.. Нет, ну, глупость, конечно. Это я просто старая дура, Танечка, вы не обращайте внимания…. А они подходят и спрашивают: бабушка, ты чего плачешь? Водки хочешь? И протягивают мне бутылку. Я поблагодарила и выпила немножко, прямо из горлышка. Ничего, не обожгло, очень так даже хорошо пошло. А они мне ещё дали хачапури. Это, вы знаете, конечно, такая булка с сыром, очень приятная. Я всё это съела. Не потому, что была голодная, а чтобы их не сердить. Я боялась,
— А одиночество, Танечка, это ерунда. Потому что все мы, по сути дела, одиноки. Каждый человек – один, пусть у него хоть сотня любящих друзей и родственников. Помните, как у Маркеса в этой его книжке – там же уйма народу, там же не протолкнуться и не продохнуть от лука и чесночищи, все чего-то ссорятся, мирятся, женятся, расходятся, детей рожают. А называется вся эта толкотня – сто лет одиночества. Да какие там сто лет? Тысячи, тысячи лет! С того дня, как человек появился на земле, и пошли эти тысячи, миллионы лет одиночества. И это нормально. Или вот у Анатолия Кима есть такой роман «Отец-Лес», очень неприятный. Там один герой стоит голый в очереди в газовую камеру, а вокруг него толпа таких же голых, несчастных людей, а над ними – ночь и звёзды, и он думает только об одном: Я – ОДИНОЧЕСТВО. Он это понял. И я это поняла. Давно ещё и, слава богу, без всяких газовых камер. Это нормальное состояние человека. А все наши страдания – оттого, что мы думаем, будто бы можем быть НЕ одинокими. А мы не можем, нет. По большому счёту всё равно мы одни. И это нормально. Не хорошо, не плохо, а просто - нормально
— Вы знаете, Танечка, я же атеистка, с этим ничего не поделаешь. Но чем старше становишься, тем чаще задумываешься над тем: ну, вот, придёт время – и что я Ему скажу?
— А вы Ему для начала спойте, Мирра Борисовна.
— Да? Вы думаете? «Слезами залит мир безбрежный, вся наша жизнь – тяжёлый труд..»
— Ага. А он вас обнимет и скажет: да знаю я, Мирра Борисовна! Мне ли не знать?
— Да, вы правы, Танечка. Зачем Его лишний раз огорчать? Это даже неделикатно… И потом, там же дальше: «но он настанет, неизбежный, неумолимый, грозный суд». Он ещё как намёк воспримет, пожалуй… Нет. Нехорошо. Неделикатно. А что ж Ему спеть? Может, эту:
«Часовой?» - «Что, барин, надо?» –
«Притворись, что ты заснул.
Миг бы я, и за ограду
Тенью быстрой прошмыгнул.
Край родной увидеть нужно
Да жену поцеловать
И пойти под шелест дружный
В лес зелёный…»
— Танцевать!
— Да, Танечка, вы правы, это даже лучше рифмуется. Вот – поговоришь с вами, и кажется, что это всё не аллегории, а так оно и будет на самом деле. Я Ему пою под гитару, а Он рукой так подпёрся и слушает… Но это ведь, судя по всему, с вашей, с верующей точки зрения какие-то кощунственные представления? Панибратство какое-то? Да. Как-то нехорошо получается. Надо всё-таки держать себя в руках и соблюдать дистанцию. Ах, как жалко, что на самом деле этого не будет!
— Откуда вы знаете, Мирра Борисовна?
— Не знаю. Вы правы. Но ведь не может же быть, чтобы так! Я же атеистка. А это всё-таки достаточно определённое мировоззрение.
Семён Маркович подарил ей одну из своих черепах, подробно объяснив, как её правильно содержать и кормить.
— У неё ужасное имя, Танечка.
— Какое, Мирра Борисовна?
— Десерт.
— Вот это да.
— Я и говорю. Каннибализм какой-то. Но я не виновата. Это всё внучатый племянник Семёна Марковича. Он ещё маленький и ему нравятся всякие слова, значения которых он не знает. Взял и назвал так черепаху. Слово понравилось. А я не стала переименовывать – Десертик же привык уже, что он Десертик. Знаете, он периодически куда-то исчезает. Как сквозь землю проваливается! А потом опять появляется из ниоткуда, как по волшебству… Это с ними часто такое бывает, с черепахами. Я ему говорю: Десертик, если ты меня покинешь, то всё – тогда я уж совсем одна остаюсь, окончательно… Но он понимает, что это я не всерьёз. Просто старикам полагается ныть и жаловаться – зачем же я буду нарушать традицию?
Вечером я гуляю с Собакой по тёмному скверу, ёжусь от того, что снег попал в голенища, и молча скулю сквозь зубы: что ж такое, ну, что же это такое, Ты же Сам понимаешь, что если и Ты нас покинешь, то вот тогда уж точно всё, тогда мы точно одни останемся, окончательно. И, не дождавшись ответа, увожу Собаку домой, не слушая её протестующего бормотания.
А на следующий день мне звонит Мирра Борисовна.
— Вы знаете, Танечка, всё-таки что-то в этом есть. Я, как вы советовали, села вчера вечерком на диванчик, взяла гитару и спела. Вот эту – помните:
Что ж, братцы, затянем-ка песню,
Забудем лихую беду,
Уж видно, такая невзгода
Написана нам на роду…
— Просто так спела, ни к кому, конечно, не обращаясь. Просто подумала: загадаю так, для себя. Вдруг Кирочка приедет. Ну, как игра такая… понятно же, что не всерёз. А утром – раз – и Кирочка приехала! Вместе с Семёном Марковичем, конечно. Как будто нарочно, по моей молитве. Совпадение, разумеется, но всё равно – так забавно получилось… Взяли и приехали. Вообразите себе – они из деликатности так долго не приезжали! Боялись, что травмируют меня своим появлением.
20 январь 2009 г. Моя подруга на новом месте работы
— Ну, как тебе первый день на новом месте?
— Знаешь – потрясающе! Изумительное такое место, я просто не ожидала даже. Сейчас расскажу. В общем, я пришла в офис, со всеми перезнакомилась – такой народ симпатичный, просто даже удивительно.. А потом собралась идти у шефу. Только я встала со стула, как мне одна девочка там, Эльвира, говорит: «Возьми вот это». И даёт мне такую не хилую палку, представь себе – фактически дубину троглодита или что-то типа того. Я говорю: «Вообще-то я к шефу иду». А она говорит: «А, раз к шефу, тогда не надо. А когда соберёшься в туалет, то обязательно возьми это с собой». Я как-то так удивилась ещё… Думаю: вот это да. И пошла к шефу. А шеф у нас такой хороший, маленький такой, лысый, просто даже удивительно. Аркадий Ильич. Прелесть что за шеф. И сидит в таком малюсеньком, малюсеньком, просто крохотулечном кабинетике. Такой кабинетик, ну просто как чуланчик, даже меньше. Как, знаешь, в старых гимназиях для нарушителей дисциплины были такие… Там стол умещается только по диагонали. И в углу ещё тумбочка такая и столик с папками. И всё. Больше туда ничего не втиснешь. И он сидит, такой бедненький, весь по диагонали, хотя ему-то это всё не так чувствуется, он же маленький совсем… В общем, он со мной поздоровался так приветливо и усадил меня за этот самый крохотульный столик с папками, чтобы я документы изучала. А там ужас, сколько инструкций, и все надо прочитать и подписать, что ты, типа, ознакомилась. И вот, я сижу, ознакомливаюсь, а к шефу периодически заходят всякие люди. И так они как-то так.. очень странно заходят. Кто-то с мусорным мешком, в котором мусора под завязку, кто-то со сковородками какими-то, а одна зашла с подносом, а поднос весь просто уставлен грязной посудой. И все заходят без спроса, без доклада. Чуть ли не ногой дверь открывают и со всем этим к шефу впираются. Потом так тормозят, говорят «здравствуйте, Аркадий Ильич» и тут же со всем этим хозяйством убираются обратно. Я сижу, не понимаю: что за фигня такая? А он спокойный такой, шеф… всем отвечает «здравствуйте» - даже тем, кто к нему по два, по три раза впирается, и каждый раз – с разным реквизитом. А я не пойму: что за манера тут у всех такая странная с начальством здороваться? И зачем он всё эту дрянь с собой берут? – сковородки какие-то грязные, кипятильники… Непонятно как-то. И вот я сижу, сижу, тут дверь распахивается в очередной раз, и появляется чья-то рука с кружкой.. А шеф как закричит: «Нет!» - и буквально в полёте эту кружку перехватывает. Ну, то есть, не совсем в полёте, а в процессе переворачивания. И говорит так строго: «Анна Ивановна, я вас сколько раз предупреждал: не выливайте заварку в раковину, она засоряется!» А я смотрю, ничего не понимаю. Какая раковина? При чём тут раковина, когда эта Анна Ивановна буквально ему на голову пыталась заварку выплеснуть? А Анна Ивановна эта попятилась, извинилась и исчезла. А шеф – совершенно спокойный, как будто так и надо. Потом через какое-то время ведро с грязной водой в дверь просовывается, шеф опять кричит: «Нет!» - и успевает это ведро перехватить. Тут уж я не выдержала и встала. А шеф говорит: «Вы меня простите за такой неделикатный вопрос, но вы не в дамскую комнату собрались? Я потому спрашиваю, что если туда, то возьмите, пожалуйста, у девочек палку и только потом идите. Я думаю: вот это да! Может, у них крокодил там, в унитазе, живёт? Был, вроде бы, такой ужастик, ты сама мне говорила. Очень интересная контора, ничего не скажешь.
— И вот я пошла в эту самую дамскую комнату. С палкой, разумеется, - я же себе не враг. Раз люди говорят: надо с палкой, я и пошла с палкой. Захожу: мама моя! Ты не представляешь! Дворец! Эрмитаж! Грановитая палата! Всё в изразцах и лепнине, просто глаз не отвести! А размеры этой дамской комнаты такие, что там можно устраивать великосветские балы – танцуй, не хочу. Зеркала кругом, кафель сияет, узоры на плитке, как в термах Каракаллы… Одним словом, рай, а не туалет. А посреди этого благолепия стоят – ты мне не поверишь – восемь унитазов! Стоят в ряд на таком ещё небольшом возвышении, как троны. Рядком, понимаешь? – в одну линеечку, впритык друг к другу. И ничем абсолютно друг от друга не отгорожены! И вот так вот стоят себе и сияют, как спортивные кубки, и хрустальны люстры в них отражаются мириадами золотых огней. Дух захватывает от такой красоты! И тут я начинаю понимать, зачем тут нужна палка. На основной-то входной двери нет никакой защёлки! А других дверей там вообще в помине нет, потому что нет кабинок. Просто нет – и всё. Одни унитазы стоят и светятся небесной красотой. Я палку взяла, в дверную ручку просунула, закрепила её, как следует, чтобы дверь не открывалась, и тогда только смогла воспользоваться всей этой красотой по назначению. А как иначе? Иначе там никак. Я ещё потом спросила у девчонок: «Зачем вы эту палку каждый раз с собой таскаете? Проще же её прямо там и оставлять!» А они говорят: «Мы пробовали, а уборщица её каждый раз находит и выбрасывает. И уговорить её этого не делать невозможно».
— Ну, в общем, там потом всё разъяснилось, конечно. Оказывается, у них неделю назад только закончился ремонт. А их главный.. в смысле, не наш шеф, а самый главный, директор… он почему-то такой странный ремонт сделал: на место бывшей подсобки, где была мойка, он сделал кабинет Аркадия Ильича. А вместо нормальных туалетов сделал вот этот вот Версаль без кабинок и задвижек. К туалету народ уже кое-как привык, а вот привыкнуть к тому, что на месте мойки теперь кабинет шефа, они как-то ещё не успели. Вот и тащат к нему по привычке разную дрянь.. посуду грязную, сковородки… А он ничего, не обижается. Понимает. Хороший такой.