Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens (сборник)

Минаев Сергей Сергеевич

– Запомните, это вы у себя на гражданке были политтехнологами, медийщиками и рекламщиками, а тут, у меня вы говно! Простая аудитория. Запомнили?

– Так точно! – снова ответили мы хором.

– Еще один случай – и подключу каждому в ухо радиоволну, а в задницу – интернет-канал. Будет вам долби-стерео, – при этих словах Велиара Вельзевул захихикал.

– По ходу бухие они, – сказал я шепотом Геббельсу.

– Не иначе… – отозвался он.

– Разговорчики! – снова крикнул Велиар. – Так, значит, Доренко еще двести ведер, и в карцер.

– Ему столько не влезет, – сказал кто-то из наших.

– Влезет. Я полагаю, при нынешней ситуации стоило бы

прибавить, – ответил ему, кажется, Киселев.

– Сами решим, без соплей. А теперь объявление. По случаю праздника выходит вам послабление. – Велиал выразительно посмотрел на Вельзевула.

– По случаю войны США с Ираном и ожидающихся гор трупов на два дня отключаем в ваших телевизорах звук, – объявил Вельзевул.

– Хоть поговорить можно будет, – сказал я Геббельсу.

– Да с кем тут говорить-то, – вздохнул он.

– Радуйтесь, суки! – хором крикнули черти.

– Ура! – закричали все.

Велиар и Вельзевул медленно подошли к нам.

– Ну чё, Антоха, обвыкся? – спросил меня Велиар.

– Да так… пока сложно, – ответил я.

– А ты как хотел? Надо было профессию получше выбирать.

– Ну… я же… не самым главным…

– Во грехе нет самых и несамых. Все равны.

– Жалеешь о днях минувших? – усмехнулся Вельзевул. – На вот, музыку послушай, в честь праздника.

Он включил магнитофон, и из колонок зазвучал старый хит «Pet Shop Boys» – «Sin»:

When I look back upon my lifeIt’s always with a sense of shameI’ve always been the one to blame.

Черти начали пританцовывать и подпевать в припеве:

It’s s Sin…

– Не ссы, Антоха, сам профессию выбрал, чего уж теперь-то, – хлопнул меня по плечу Вельзевул и продолжил петь:

It’s a Sin? It’s a-a-a-a-a Sin…

Домой

Четыре дня спустя

– Итсысин, а, Итсысин? Куда ты тележку попер? – орет какая-то баба носильщику.

– Клиенту, – огрызается тот.

– Итсысин, стой тебе говорю!

Под эти крики я просыпаюсь в вагоне поезда. Тупо озираюсь по сторонам, встаю и выхожу на платформу. Я иду к выходу, жую жвачку и мечтаю поскорее попасть под душ. После четырех дней отсутствия контактов тела с горячей водой мозг горожанина начинает бредить предметами личной гигиены. Вот и сейчас я смотрю на рекламный щит, установленный на крыше дома, который кажется мне здоровенным куском мыла. Вот такой визуализированный бред.

– Уважаемый!

– Это вы мне? – Я оборачиваюсь и вижу двух молодых ментов. Один из них, рыжий чувак, застегнутый на все пуговицы, ест меня глазами. Второй, мелкий, квадратный, в сдвинутой на затылок фуражке, лузгает семечки, смотрит устало и повторяет:

– Тебе, тебе. Документы имеются?

Я подхожу к ментам, достаю из внутреннего кармана паспорт и протягиваю его квадратному, каким-то звериным чутьем ощущая, что старший тут именно он.

Квадратный передает паспорт рыжему, быстро ощупывает меня глазами сверху вниз, словно сканируя, на секунду задумывается, сверяя полученное изображение с фотороботами разыскиваемых преступников. Видимо, преступника, похожего на меня, в его базе данных не обнаруживается, и он отводит взгляд в сторону

и как бы невзначай интересуется:

– Чё заросший такой и грязный, с охоты что ли?

Мент и сам не понимает, насколько он близок к истине. Этот, казалось бы, простейший вопрос ставит меня в тупик. Я смотрю в пол и не нахожу ничего лучше, чем ответить:

– Ну, типа того.

– Чё значит «типа того»? – продолжает квадратный все таким же отсутствующим тоном.

– Да… с дачи еду… – неуверенно начинаю я.

– Антон Геннадьевич, а дача ваша где находится? – начинает второй.

«Во попал», – думаю я. Странное дело, вроде бы я не совершал ничего криминального. Не нарушал закон, не участвовал в преступных группировках (в общепринятом смысле), а объяснить, где я был, чего делал и откуда еду, не могу. Реально, ну не могу же я рассказать им подробности. Я живо представляю себе, как после моих слов: «Мы снимали постановку „Нападение вертолетов на грузинскую погранзаставу“, а потом в натуре прилетели вертолеты и всех завалили», – за мной приедет «скорая» и увезет меня в дурку. И врожденный (или благоприобретенный) страх перед органами правопорядка заставляет втягивать голову в плечи и мямлить.

– Так где дача находится, Антон Геннадьевич? – продолжает рыжий.

К квадратному моментально возвращается интерес. Видимо, почуяв, что я путаюсь в показаниях, он говорит с еще большим напором:

– Ты чё, слышишь плохо? Или уши не мыл давно?

И тут во мне просыпается инстинкт, знакомый каждому советскому гражданину, оказавшемуся в подобных обстоятельствах, – врать, вплетая в свою историю обстоятельства, которые не оставят равнодушными ни одну особь мужского пола. Врать по классике. А классика для среднестатистического мужика, как известно, – выпивка и бабы. Я начинаю, сначала неуверенно, затем все четче. Голос мой крепнет, я перестаю мямлить и говорю плавно и весьма, как мне кажется, убедительно:

– Мужики… то есть… командиры… такое дело. Позавчера поехали к бабе на дачу. Взяли водки, то да се (слова «водка» и «баба» – редкие фигуранты моего лексикона, посему произношу я их с еще большей «мужицкостью» в голосе). Муж ее в командировке. Ну, сами понимаете. Напились, это… ну… в общем… просыпаемся с утра. С похмелья. А у нее телефон звонит. Муж. Я, говорит, вернулся раньше, узнал, что ты на даче, вот, остановился у палатки. Может, купить чего? А палатка в ста метрах от дачи…

Рыжий начинает смеяться в голос и уже передает мне паспорт, но, увидев, что квадратный (а то, что он старший, уже не вызывает у меня сомнений), насупившись, молчит, отдергивает руку и листает паспорт дальше, впрочем, не переставая улыбаться.

– Ну, и чё дальше? – спрашивает квадратный.

– Чё, чё… Я одеваюсь и огородами в лес. Не с мужем же встречаться. А приехали на ее машине. Куда идти, чтобы в Москву вернуться, знать не знаю. Проплутал сутки по лесам да оврагам, пока не вышел к станции. Я даже не помню, как она называется. Приехала электричка, довезла до Курского вокзала. Вот и вся история.

– Ну чё, отпускаем? – спрашивает рыжий. – Паспорт есть, прописка московская, ну, попал мужик, бывает…

Я игриво улыбаюсь, мол, «да, попал, сами понимаете, с каждым может случится». И тут события принимают неожиданный оборот. Рассказывая подобные байки, вы рассчитываете на то, что аудитория тут же примерит на себя роль неудачливого любовника, этакого героя в шкафу, фольклорного персонажа. Каждый или почти каждый бывал в такой роли, а если и не был, то не исключено, что будет. Но попадаются и те, кто был по другую сторону баррикад…